Жизнь - жестянка (СИ)

Свернувшись клубком лежу на диване. Мысли — одна чернее другой. Думаю о том, какая же я все-таки дура — нет чтоб не на апельсины в авоське смотреть, а в лицо тому гаду глянуть. Думаю, что если бы не мое вмешательство, может мужик из Порша был бы жив — при четверых бомжах, хоть и полумертвых, душить его было бы менее сподручно. Думаю… Да ничего нового я не думаю. Мысль у меня в последнее время одна: жизнь — дерьмо!!!

Утром становится еще хуже. В первую очередь потому, что вчера я злостно нарушила основное правило — пить надо с радости, а не с горя. С горя можно только антидепрессанты, а водочку — ни-ни. И ведь не люблю я ее, заразу! Но больше в доме моих друзей, куда я внезапно отправилась зализывать раны, ничего не было, а так хотелось сделать как-то так, чтобы немного отпустило…

Я бываю у них, прямо скажем, не часто. Такая уж я по натуре — одиночка и домоседка. Они — совсем другие. Вечно полон дом друзей, своих и чужих детей, приблудных собак и спасенных где-то кошек. Наверно поэтому мне у них и хорошо так. Приеду, насосусь как вампир положительной энергии, которой у них так много, что они с радостью делятся ей со всеми, и снова надолго заползаю в свою нору.

Я им не завидую. Просто потому, что понимаю — занятие это бесполезное. Я так, как они, не смогу никогда.

Мы сидим долго и вдумчиво. Я рассказываю о своих последних приключениях. Мои друзья слушают, охают, обсуждают и периодически подливают… В общем, утро в очередной раз подтверждает, что добрым оно не бывает. Еще и потому, что звонит мой продюсер и дружески интересуется, когда ему можно будет почитать свеженаписанный сценарий… За который я еще по сути дела и не бралась.

При этом за дружеским тоном мне отчетливо слышится свист рассекающего воздух кнута. О! Он прекрасно знает, что если меня не подстегивать в самом прямом смысле этого слова, то можно вообще ничего от меня не дождаться. Тигры только тогда прыгнут через кольцо, когда жареным запахнет, все сроки выйдут и отступать будет некуда как героям-панфиловцам. Иногда он пускается на мелкие хитрости. Я их знаю. Например, врет о сроках сдачи очередного моего творенья, чтобы я села за работу раньше. Или талантливо (он вообще очень талантливый мужик) «плачет», рассказывая о собственной тяжелой жизни, полной лишений, финансовых неурядиц, тупиц-сотрудников и нерадивых авторов. Я слушаю… Мы очень давно работаем вместе и знаем друг друга как облупленных… И все-таки обычно эти его несложные демарши оказывают на меня самое благотворное влияние. Меня начинает грызть совесть, я из-за этого раздражаюсь и сержусь, как следствие взбадриваюсь и все-таки выдаю на гора ожидаемый всеми текст.

В последнее время, правда, и тут все не так, как всегда. Мои тексты не нравятся ему, не нравятся моему режиссеру. Но самое главное они не нравятся мне. Я не умею работать плохо. Либо хорошо, либо никак. Если получается плохо — лучше не делать вовсе. А не делать нельзя. Замкнутый круг. Даже не круг — спираль уводящая куда-то вниз.

В среде творческой интеллигенции это называется красиво — творческий кризис. Но суть от этого не меняется. Выбираться из этого все равно придется. Причем самой. В таком деле никто мне не поможет. Ну разве только красавец-мужчина, умница и единовластный владелец несметных богатств, который влюбится в меня с первого взгляда, будет носить на руках, задаривать подарками и комплиментами, примет на свои широкие плечи весь ворох моих проблем, решит, разрулит, спасет, успокоит…

Вот только где ж его взять? Это в кино они появляются невесть откуда словно белые концертные рояли в кустах. В реальной жизни — ищи свищи. Да и кроме шуток — где знакомиться? На улице? Но я по улице не хожу — из дома в машину и обратно. На работе? Только дураки разводят амуры там, где работают. Да и появляюсь я на работе раз в сто лет. Моя работа у меня всегда с собой — ноутбук на живот и вперед. Было бы настроение. А вот его-то как раз…

В очередную пьяную и очень грустную ночь даже регистрируюсь на сайте знакомств в И-нете. Что-то вроде: «Одинокий крокодил желает познакомиться…» Но выходит из этого какая-то ерунда. Делаю для себя из этого опыта лишь два вывода — в моем огромном, перенаселенном городе страшное количество одиноких и несчастных людей, и еще большее количество убогих идиотов.

* * *

Опять звонит телефон. Это та самая тетка из больницы, которой я давала деньги для санитарок, чтобы те ухаживали за Недострельниковым. Изумилась было — думала у нее совесть проснулась, и она мне не отработанные деньги вернуть хочет. Наивная! Вернет она — держи карман шире! Мрачным голосом сообщает, что мужика похоронили сегодня. Это я и сама знаю — деньги на похороны, думаете, откуда взялись? Но тетка опять не о том. Говорит: не знает, куда девать его вещи. Никто, мол, им не интересовался кроме меня, неразумной. В голосе тетки явно слышатся те же нотки, что у торговок на рынке. Все понятно. Хочет втюхать мне эти вещички. Внутренне негодую, но что-то мне мешает сказать — выкидывайте.

Вызываю такси. Еду.