Жизнь на «отлично!» Том второй

- Йо! – ответил ему, и демонстративно отвернулся, ибо продолжать общение с ним не намеривался.

- Ты Иркина доча чтоль? – поинтересовался он, не обратив ни малейшего внимания на то, что я чуть ли не открытым текстом заявил, что общаться с ним не желаю.

- Чё та типа того, да. – ответил я, печатая подруге сообщение.

«- Стёш, тут ко мне один микроорганизм подгрёб, пока не изведу заразу, не смогу тебе отвечать, извини».

«- Удачи! :))))»

В этот момент, оставив своего «ого-го директора», ко мне вихрем подлетела маман.

- Злат, на секундочку! – сказала она, беря мою руку, а потом обернулась к «микроорганизму». – Привет, Алёш.

- Йо, Иринка! Чо это доча твоя такая необщительная-то? Ты там ей это, гайки-то подкрути, где надо, чтоль.

Вот, же блин! Лично я всегда был любителем художественной литературы, однако бывают такие моменты, когда читаешь понравившуюся книгу, читаешь, и тут бац! Дабы хоть как-нибудь продвинуть застопорившийся сюжет, писатель вводит в повествование реально тупого персонажа (по непонятной причине, особенно часто подобным недугом страдает писатель отечественный), который своими идиотскими и нелогичными поступками придает повествованию новый импульс, и бессмысленная и беспощадная борьба с которым растягивается на черт знает сколько страниц. Это неприятно, но книга – это всего лишь книга, хоть и жаль, конечно, но на подобном моменте ее можно просто закрыть. А вот когда сама жизнь в «реале» «вводит» в сюжет про тебя такого вот «персонажа»…

- Алёш, Злата у меня скромная и просто стесняется… - натужно улыбнулась матушка и торопливо повела меня прочь.

- Мам, это что еще за кусок прикола? – поинтересовался я, оглядываясь через плечо («микроорганизм» неотрывно пялился на нас).

- Тише, пожалуйста, Злат. – понизив голос до шепота, сказала мама, лицо которой попеременно выражало то удовольствие (видимо, от общения с «ого-го директором»), то какую-то неясную тревогу (а это, сто пудов, из-за «Алёши») и отойдя на приличное расстояние от бревна, остановилась, продолжив. – Алексей, пасынок нашего Генерального, он очень…специфический мальчик. Злат, будет лучше, если ты с ним общаться не будешь, понимаешь меня? Станет приставать к тебе, извинись, и тихонько отойди в сторонку.

- Да я и не собиралась даже, это он сам прицепился ко мне, как банный лист к заднице. – уверил родительницу я.

- Ну вот и хорошо. – выдохнула она, и направилась было к зовущему ее начальству, а затем передумав оставлять меня одного, вернулась, взяла за руку и потащила за собой (на всякий случай, наверное, от греха подальше).

Минут сорок спустя.

И так как все хорошее, как к счастью и плохое тоже, рано или поздно заканчивается, выездное мероприятие матушкиного предприятия близилось к своему логическому финалу. Маман посчитав, что угроза мне в лице «Алёши» миновала (сам «микроорганизм» тоже куда-то бесследно исчез), отпустила меня от себя, «попастись».

На бревно я возвращаться не стал, а налив в стаканчик воды, уселся на лавочку под навесом и стал дожидаться финала.

Тем временем, «Алёша» этот забывать обо мне, кажется, и не думал…

Бляха-муха! – ругнулся про себя я, заметив, что нескладный юноша «чешет» в мою сторону, и включил диктофон на телефоне, чисто так, на всякий случай (убрав его в передний карман комбинезончика).

- Ты чё не воспитанная такая? Ушла с концами, и даже слова не сказала. Я, между прочим, ждал тебя. – усевшись рядом со мной, произнес тот.

- Не люблю запах табака. – ответил ему.

- Какой запах табака? Ты чё гонишь? Я не курю! – оскорбился тот.

- Слышь, чел… - повернул к нему голову я. – Тебе, что, шесть лет? Что еще за детские отмазки? Не курит он… От тебя табачиной прет просто пипец!

- Правда, чтоль? – вопросил он, и отвернувшись, попшикал в рот освежителем дыхания. – Ну, теперь-то все окей.

Я не ответил.

- Чё, Иринка мужика того подцепила чтоль? – сменил тему «микроорганизм», переведя взгляд с меня на мою маман, которая вновь о чем-то болтала с «ого-го директором».

- Пойди и сам у него спроси. – пожал плечами я.

- Она ничё такая тёлка, мамка твоя. Может и мне стоит замутить с ней? - заявил «специфический мальчик», оценивающим взглядом оглядев мою матушку.

- Слышь, чел… - я перекинул одну ногу через лавочку, оседлав ее, и вперил в него взгляд (снизу-вверх).

Дегенерату «Алёше» удалось-таки разозлить меня до самой крайности, но и только, ибо физические кондиции мои сейчас таковы, что увы и ах, но оттащить его за ухо в сторонку и там надавать по наглым сусалам (как это и следовало бы сделать!), я не в состоянии. Разве что, березовым дрыном слегка отходить, но подобного, боюсь, маман совершенно не оценит, чтобы там «Алёша» в ее адрес не сказал.

- Чё, обиделась? Ударить меня хочешь? – заметив выражение моей физиономии, расплылся в похабной улыбке малолетний дебил.

- Ну, так ударь! – и он приблизил свою рожу вплотную ко мне, и показал пальцем на челюсть. – Прям сюда бей, пухлая! И твоя мамка с работы вылетит прямо завтра…

На этом моменте злость меня оставила, и я заржал аки лошадь.

- Чё ржешь? – улыбнулся он.