Живите и помните!

– Тогда будет вторая ракета, вот и все. Как вы и говорили: один вертолет идет как транспортный, второй – как канонерский. Транспортный доставляет десант, канонерский – прикрывает огнем. Потом уходим – в том числе и на канонерском, у него будет запас по грузоподъемности.

– Хорошо. Этажи?

– Ружьями вскрываем. Заряды взрывчатки – на крайний случай. Разбиваемся по группам и чистим. Самое главное, у нас будет человек или два на втором этаже, он сможет блокировать комнату с заложниками, удерживать британцев в коридоре и дать нам хотя бы несколько минут времени на прорыв и зачистку.

– А если не удастся десантировать. По любой причине?

– Тогда, джентльмены, надо собирать штурмовые лестницы. Но на второй этаж нам надо попасть раньше, чем даже на первый, по-любому. Я не исключаю, что нам даже не нужно будет полностью чистить второй этаж; если мы, к примеру, сумеем поднять заложников в корзине, которая используется для спасения сбитых летчиков, то на этом наша миссия закончена. Остается только отход.

– Рискованно.

– А у нас нет иного выхода…

Ругид подумал.

– В конце концов, вы подвергаете риску своих людей, не наших. У кого-нибудь есть что добавить?

– Сэр, – спросил один из морпехов, – может, использовать газ?

– Не пойдет, Донатас. Траванем сами себя. Вдобавок: если мы используем газ, у нас не будет чистой линии прицеливания. В ситуации с заложниками это опасно. Нет, не пойдет. Еще?

Больше предложений не было.

22 июля 2012 года Британская Канада

Торговец цветами узнал меня. Улыбнулся.

– Самый лучший, да, мистер?

– Самый лучший, какой только найдется в этом городишке…

С букетом цветов – ослепительно яркими, красными розами – я занял стратегическую позицию рядом с деревенским супермаркетом на два этажа. Я побрился, привез себя в порядок и вообще выглядел этаким… испанцы назвали бы macho, русские – хлыщом. Иногда все же лучше пользоваться не русским языком, слово «хлыщ» у нас имеет негативный оттенок.

А вот… вот, кажется, и машина. Та самая, черная, «Акадиан». Я заметил, что несколько человек не занимаются никакими делами, а просто смотрят на меня с разной степенью любопытства. Интересно, с чего бы это.

Машина припарковалась недалеко от меня.

О черт…

Из машины, на которой ездила Моника, вышел какой-то тип. Явно – не просто так… сукин сын! Ублюдок.

Тип этот смотрел на меня, прямо на меня, и я понял, что он точно знает, кого здесь ищет. Тем более что я торчу тут, как дурак, с цветами.

А ведь лучшая защита – это нападение.

Я решительно пошел вперед.

– Эй, ты! Козел!

Тип явно не ожидал такого.

От тридцати до сорока, крепкий – не перекачанный, а именно крепкий. Типичные для британца бледно-голубые глаза и безвольная линия подбородка. Явно из аристократов – я сам аристократ, и аристократа угадаю.

– Ты кто, черт возьми, такой?

– Что, сэр? – спросил англичанин, сбитый с толку.

– Это не твоя машина, парень! – напирал я. – Я это знаю.

Глаза британца начали темнеть от гнева.

– Ты прав, парень. Это машина моей жены!

– Жены… – я саркастически усмехнулся. – Что-то я не увидел кольца.

Первый удар врезался мне в подбородок, от второго я ушел, но на вид – не слишком умело. Рукопашный бой никогда не был сильной чертой русских, и мне он не особо давался, я не был в нем специалистом – ни в рукопашном бою, ни в ножевом. Как говаривал один наш преподаватель, автомат Калашникова для войны, а дрыгоножество всякое – только для потасовки. Тем не менее постоять я за себя мог, только мне не это было надо.

Англичанин снова попытался пробить меня боксерским ударом, я уклонился и подставил плечо. Еще удар, снова вскользь, еще… падай!

Так… а вот это уже недостойно аристократа. Это кто же научил тебя упавшего противника ногами бить? А больно прилетело.

– Э! Э! Стоять!

Со всех сторон к нам бежали люди, кто-то уже держал англичанина за руки. Мне протянулась рука помощи, мозолистая и крепкая, я неуверенно поднялся, стараясь показать всем, что не совсем пришел в себя.

– Еще раз пристанешь к моей жене – убью, козел! Слышишь меня? Убью!

Ну да, конечно.

– Разошлись! Разошлись!

– Ты врешь, гад! Пустите! Да пустите!

Какой-то мужик, по виду работяга, встал передо мной.

– Остынь, парень, – веско и миролюбиво сказал он.

Краем глаза я заметил Майка. Двадцать пять метров, наблюдает. Опасно… у него пистолет с глушителем, снайперская винтовка в машине, и показать знак я не мог – британец наверняка знает жестово-символьную связь и поймет, что это такое.

– Чертов ублюдок! Козел!

Англичанин сел в машину. Резко сдал назад, чуть не спровоцировав ДТП. Нажал на газ…

– Сволочь!

– Остынь, парень. Все нормально…

– Это кто такой?

– А черт его знает… Мы его никогда не видели, парень. Это из-за той женщины, да?

– Ну да… черт, он ей не муж!