Жажда жизни бесконечной

В круглых датах есть двойственность…
В них есть смиренная грусть.
Горечь терпкой полыни
Под коркой запекшейся крови.
Жизни все это свойственно.
И я твержу наизусть
Строчки чьих-то стихов,
Оборвавшихся на полуслове.
Есть какая-то скорбность
В готовящихся торжествах.
Как оркестр, который со свадьбы
На кладбище мчится.
Нет ведь разницы в том,
Для кого и когда им играть.
А счастливый момент непременно
Со всеми случится.
И меня накануне, как смог,
Накрывает печаль.
И томление грустное в сердце,
Как птаха, стучится.
Облака над полями,
И стылая голая даль,
И покой оттого,
Что уже ничего не случится.
Наши даты, как пулей мишени,
Навылет пробиты.
Тем, кто нас убивал,
Мы вверяли от сердца ключи.
И в стрелявших влюблялись, прощали.
А значит, мы квиты.
Мы созрели, как хлеб, что достали
Из русской печи.
Хлеб надломлен, как век,
Что нам выделен за прегрешенья!
Он скрипит на зубах
И на вкус неприятен весьма.
И плюет он на наше с тобою
К нему отношенье.
Мы вольны выбирать…
Есть в наборе сума и тюрьма.
Наши даты – как звери,
Что ждут свой назначенный час.
Словно тать, затаившись, крадутся
По следу незримо.
Забываем о них, как порой
Забывают о нас.
Но финал неизбежен.
Трагедия неотвратима!
Фарс! Вот суть всех торжеств.
Зритель жаждет дешевых реприз.
Вот юродивый комик, вот трагик
Слезливый на сцене…
И на «бис» повторят и исполнят
Любой ваш каприз.
Жизнь свою разыграют, как пьеску,
На этой убогой арене.
Фейерверк! И достойный конец торжествам,
Дождались…
Перед тем как уйти,
Надо свет погасить повсеместно.
Нам без этих поминов,
Конечно же, не обойтись.
Как без тостов застолье…
И ныне, и присно… и пресно.

Послание

Что я один?
От облака след…
Если тебя нет
Рядом.
Я без тебя угасающий звук,
Полунамек, полу испуг,
Брошенный взглядом.

Шорох неясный,
Трепет свечи,
Птица под снегопадом.
Кем-то потерянные ключи,
Моцарт, отравленный ядом.

Кто я?
Когда тебя рядом нет.
Тень одинокого клена,
Кем-то не переданный привет,
Пара для вальса «Бостона».

В книге твоей, засохший цветок,
Дождь, что стихает где-то.
Или последний надгробный венок,
Только венок сонетов.

Что я один?
Без моря прибой.
Если тебя нет со мной.
Рядом.

Я отраженье твое в зеркалах,
Эхо, родившееся в горах,
Дантевский круг с Адом.

Пасмурный день или ночь без луны,
Странник, бредущий в пустыне.
Я, как счастливые детские сны,
Прерванные в середине.

Картины Сергея Колтакова

47×32,8, масло, фанера

40×29,7, грим, бумага

40×29,7, грим, бумага

40×29,7, грим, бумага

40×29,7, масло, фанера

26,5×19, масло, фанера

27,4×37,5, грим, картон

35,6×28,8, масло, фанера

30,5×24,6, гуашь, картон

30×20, карандаш, бумага

30×20, карандаш, бумага

29,7×20,5, карандаш, бумага

19,6×29,7, карандаш, бумага

63×49, масло, оргалит

21×34, масло, оргалит

30×20, грим, бумага

30×20, грим, бумага

40×29,7, грим, бумага