Записки непрофессионала.

В куче ног и портфеля, регулярно меняющихся местами с платком, я узнаю соседскую Таньку. В то тоталитарное время детям третьего года обучения не возбранялось возвращаться домой из школы в потёмках.

Для упрочнения устойчивости конструкции, я беру дитя за воротник и мы сразу увеличиваем скорость, потому что не тратим время на уплотнение дорожного покрытия.

Впереди нарисовывается куча чего-то живого и шевелящегося. Ещё издалека мой нос чует запах деревенского алкаша, но пройти мимо не даёт педагогический момент. Тем более, что этот старый хрен ещё и с костылями. Не выпуская соседку из руки, я наклоняюсь, беру дедуню за пальто на середине спины и поднимаю на высоту, позволяющую ему выпустить шасси и упереться одним костылём.

Приземляю и наклоняюсь за второй подпоркой, валяющейся на дороге. Краем глаза замечаю, что алкаш замахивается на меня своим вспомогательным устройством. Танька всё ещё в руке, я в наклоне, думать нечего и я виляю хвостом, сбивая деда в кювет. Мягкий сугроб раскрывает ему свои объятья.

- А дяденька опять упал, - комментирует дитя.

- А мы ему опять поможем, - бодро отвечаю я.

Ставлю девочку на край дороги, отпускаю, забираю у барахтающегося чебурахи оба костыля, снова приподнимаю его в воздух, выпускаются шасси, хорошим толчком в грудь отдаю ему ходули и пошли мы своей дорогой. Он даже спасибо не сказал.

45. Соревнования.

Вообще-то соревнований в моей жизни хватало. Различных. Социалистических и спортивных. После многих остались самые пренеприятнейшие воспоминания. Другие были намного лучше. Без предвзятого судейства. Без подставок и прочих атрибутов спортивной жизни.

Пожить в закордонье и не поучаствовать – это не для меня. Придумал клуб очередные состязания. Зарегистрировал их в столичной федерации. И день назначил. Соревнуются только "страндарты". Оставляю я свой Бумеранг и приезжаю в день соревнований со старым мешком.

- Может «Серак» возьмёшь? – спрашивает президент клуба.

На мгновение я задумываюсь. Перспектива поупражняться в равных условиях заманчиво лизнула душу. «Не бери! Будет сложняк.» - предупредил меня внутренний голос. У меня с ним полное взаимопонимание. Никогда я не берусь за авантюру, если знаю, что ничего доброго из этого не получится. У меня даже свидетели есть, которые могут подтвердить, что некоторые ситуации я знаю заранее до мелочей.

Приехали к горе, получили по формуляру заявки на соревнования и, заполнив, получаем в качестве подарка по простенькому цифровому фотоаппарату, для фотографирования поворотных пунктов, футболку и набор продуктов на случай, ежели долго тебя будет искать машина подбора. А ещё карту с нанесёнными знаками места старта и финиша в 15 км от пупка Sant Vicente называемого.

Поднялись на горку, получаем инфо о нахождении поворотных точек. Затем долго засиживаемся, ожидая первого участника, который взлететь задумает. Судья для поднятия настроения пилотов заявляет, что через один час старт закрывается.

Тут же улетает первый пилот. Долетев до первого знака, по-видимому, его фотографирует и приземляется недалеко от него. Погода ни к чёрту. Ни ветра, ни термиков из-за раннего времени. Задача упрощается: судьи разрешают лететь прямо к финишу, игнорируя створные знаки. И тут же появляется ветерок. Всё сильнее и сильнее. В течении каких-нибудь 20 минут улетают все желающие.

Раскладываю крыло и я, получив по боку от неудачно стартовавшего товарища. Взлетаю и чуствую как меня тащит назад прямо на антенны, находящиеся позади старта. Уворачиваюсь от них и лечу вдоль склона со скоростью бешеной черепахи, потому как стою носом против ветра и поддавливаю акс. На моё счастье склон через 4 с лишним км заканчивается, иначе я бы понюхал ротор с другой его стороны. Крыло колбасит хуже чем Бумеранг. Да, думаю, натерпится народ страху. По ровному месту мой Mistral летать не может и я начинаю приглядывать себе место для контакта с планетой. Поближе к дороге, чтобы не топать долго.

Уже на последней прямой краем глаза вижу пилота, складывающего параплан на обочине дороги в двух километрах от меня. Что? На дорогу сел?

В какой-то загородке нахожу только двух ослов. Покидаю частые владения и позвонив судьям о своём приземлении топаю ножками по цивильному асфальту. Пройдя очередной поворот вижу одного из своих друзей, ожидающего машину подбора в не самом лучшем расположении духа.

- Как дела,Рикардо?

- Tomar por culo esta Keara! В задницу засунуть эту Кеару! Хотел приземлиться на ту площадку и рухнул на дорогу со сложенным ухом. Плохое крыло, нервное. Пилотировать невозможно. Каждое вмешательство в полёт приводит к сложению. Скорости не выдаёт. То крыло, что я пробовал и это, которое купил, совершенно различные вещи. Два дня – два падения при приземлении. Я не собираюсь ждать, когда Кеара меня убьёт. Отдам диллеру, пусть забирает себе любую часть денег, продаёт его как пользованное или ещё как!

Да, думаю, мнение Рикардо имеет вес. Теперь в Мадриде мало найдётся пилотов, пожелающих приобрести сей продукт. Большей антирекламы не придумаешь.