Записки хмурого хирурга

— Мать твою, посмотри! Потому что этот ваш агент 007 только что выложил там фотографию! И я не знаю, откуда он снимал, но под очень неудобным углом, из едущего автомобиля, на телефон! И лучше бы вам разобраться, где едет эта машина!

— Проверяю, — быстро ответил Майкрофт.

И отключился.

Джон уставился на телефон, швырнул его на диван.

Обновил страницу блога.

Нет, закрытая запись и фотография никуда не делись; новых комментариев тоже не появилось.

Дурацкий позер! Если он мог связаться с кем-то, почему выбрал его?.. Почему его блог?.. Может быть, Джон зря поднял тревогу?…

…Может быть, страница была открыта. Может быть, у него связаны руки?..

— Гребаный стыд, — Джон упал на диван и зарычал.

Этот идиот и из могилы сводит его с ума. Или не из могилы. Или не он. Но Майкрофт…

Сердце билось часто, кулаки сжимались и разжимались сами собой. Джон уже сам не знал, рад он или не рад. Он пошел на кухню, сделал себе чаю.

Майкрофт позвонил через час.

— Спасибо, Джон, — мягко сказал он в трубку.

— Где? — только и спросил доктор.

— Россия, Челябинск, — Майкрфот выговорил зубодробительное название без запинки. — Как давно ты догадался?

— По-настоящему — только что, — Джон фыркнул. — Он вылез с этим Сэлинджером… Как, кстати?

Майкрофт понял.

— Вся информация о подписчиках вашего блога есть в открытых источниках, Джон. Люди не слишком-то скрытны по природе. И программа курса литературы для старшей школы тоже не является секретом.

— Я не думал, что он это читал.

Майкрофт не ответил, отключился.

Джон зарылся лицом в ладони и мелко затрясся, то ли смеясь, то ли плача.

* * *

Он проснулся где-то среди ночи, обнаружил, что так же сидит возле дивана, упершись головой в колени — ну надо же, заснул в такой позе. Это все от нервов.

Джон смутно помнил, что случилось до этого и совсем не помнил свой звонок Майкрофту; он вытянулся на диване, сунул ноутбук под подушку, подушку под голову и вырубился, не позаботившись об одеяле. В щель из-под окна тянуло промозглой весенней сыростью, Джон просыпался еще несколько раз, но в постель так и не пошел.

Окончательно он проснулся часа в четыре, что ли, ночи или утра, и с облегчением сообразил, что сегодня вторник, выходной. И еще вспомнил, что он же хотел вчера пойти с Шоном и Злым Чертом в бар, они даже обо всем договорились, только Джон должен был поставить телефон на зарядку…

«Телефон», — сообразил Джон.

Телефон в самом деле разрядился, да еще упал между подушками дивана — так вот почему прервался вчера разговор с Майкрофтом.

Джон хмыкнул, вставляя штекер. Пять пропущенных вызовов… Шон, конечно же.

Джон прокрутил в голове, как это выглядело. Этот их разговор на вчерашней ночной смене; потом Джон дежурил еще одну смену, опять подменял в гастроэнтерологии, а вечером пошел домой, написал в блог закрытую запись и не отвечал на звонки… бедняга Шон. Он парень волнительный. Хорошо бы в полицию хоть не позвонил, то-то бы они поржали…

Потирая отвратительно затекшую шею, Джон машинально открыл ноутбук — и уставился на мигающий значок личного чата. Приглашение от пользователя «Агент 007» пришло десять минут назад.

Джон усмехнулся, щелкнул «принять». Уставился на первую строчку.

— Проснулся?

— Вроде того, — набил он в ответ. — Не знал, что ты читал Сэлинджера.

— Я не читал. У тебя есть счеты с самоубийцами? Ты их часто упоминаешь в блоге.

— Да был тут один придурок. Я, прикинь, полгода мучился мыслью, что не остановил его.

— У меня тоже.

— Что тоже?

— Счеты с самоубийцами.

— Близкий тебе человек покончил с собой?