Запах разума

Чего мне в этом доме никак не покатило, так это — что всяких тараканов везде навалом. Раздражает, а давить, вроде, неловко. Все говорят: специальные. Так надо. Тьфу, пропасть.

Нет, есть занятные. Как Цвиков паук. Вот — кайф, даже завидно.

Я ему говорю, Цвику:

— Дай зверя подержать, — и показываю, а он лыбится, руки мои отодвигает. Не хочет.

— Да ладно, — говорю. — Дай подержать чуток. Может, не укусит. Ядовитый?

А Цвик «укусит», по-моему, догадался, а «ядовитый» не догадался. Но, в общем, согласился. И все собрались смотреть, даже Динька.

Цвик меня за руку взял и своими пальцами мне натёр посредине. Самую ладошку. Запах оставил, чтоб паучина не мандражил. А потом мне пальцы выпрямил, ладонь вытянул — и чирикает что-то. «Держи так», наверное. Или, там, «не дёргай». Не спугни, мол.

Лады. Держу.

Он тогда паука из своей гривы достал и чуть ли не поцеловал его в рыло, ей-богу! Прямо «ми-ми-ми» — поднёс к самому носу или ко рту. Может, сказал чего неслышно или подул — хрен знает. И протянул зверя ко мне.

А паук поглядел, делово так, как и не паук, как, прямо, собачонка какая — и пошёл ко мне на руку.

Я чуть кучу кирпичей не отложил, ёлки! Главное дело, он так осмысленно чапал! Насекомая — она же безмозглая, глупая. Не полагается ей так осмысленно.

А он ещё, охренеть — остановился прям и лапой меня потрогал. Будто что понимает. Только что на Цвика не обернулся.

Я как к полу прирос. А паук перешёл, не торопясь, лёгонький такой, мохнатый — и давай трогать меня за руку. Сперва лапой, а потом — вот этими, под глазами. Уссаться, ёлки! Потому что — ну чего, я не видал пауков? Не ведут они себя так.

Изучал он меня. Вдумчиво так, тля, изучал, внимательно.

Жуть, в общем.

Цвик на меня посмотрел — и забрал зверюгу. По морде мне мазнул чего-то, вроде мятного. Я не понял, то ли, мол, держись, а то ли — что я слабоват в коленках оказался.

Но Динька на меня смотрел, как на я не знаю что. Как на супермена какого-то. Сам — бледный, аж зеленоватый.

— Ты, — говорит, — крутой, я бы так ни в жизни не смог.

Не, мне нравятся пауки. Только этот что-то…

Витёк говорит:

— Псих и не лечишься. Кусанул бы — и поминай, как звали.

А Тёмка:

— Нет, не укусил бы. Цвик его контролирует. Ты же видел — он принял меры для того, чтобы Сергею ничего не угрожало, — и поворачивается ко мне. — Эксперимент смелый. А вывод?

И лыбится, в натуре.

— Чё вывод?! — говорю. — Оно — не паук. В смысле — не совсем. Получился вывод?

Витёк сразу прям вскинулся:

— Искусственный? — говорит. — Нанотехнологии?

А Тёмка:

— Почему думаешь, что он — не паук?

И Цвик глядит с интересом.

— Нет, — говорю, — по-моему, настоящий. Не нано-это-самое. Но не паучиный какой-то, ёлки. Чё, мужики, нормальная насекомая думает, что ли? А этот…

Тёмка на паука посмотрел, а паук — из Цвиковых рук — на него. И Тёмка говорит:

— Может, это иллюзия? Хотя… любопытно он себя ведёт.

Витя только головой помотал, типа не согласен. У него прямо бзик, ёлки: думает, что тут все букахи — сплошные нанотехнологии. А — нет, они тут ГМО.

Уродились живыми. Только ненормальные.

Тут всё такое. Радио-гриб — ГМО, зуб даю, вместе с муравьями. Светящиеся цветы — а красиво вечером, ёлки! Чистый Париж, как тут все горит, только не реклама, а цветы. На улице везде светятся, как фонари прямо, хоть газету читай. И плитка, по которой идти, тоже светится. Дверные проёмы светятся. А уж сами ихние домики так светятся, что — как такие домики глиняные со свечками внутри. ГМО же, ёлки, сто процентов!

Опять же, сад.

Сад — он за посёлком. Мы думали, там лес, а нас Цвик показывать повёл. Анекдот такой есть, про Мичурина, у которого всё мичуринское, ёлки, так он на берёзу за укропом лазал — и его арбузом убило. Я к чему — вот и тут всё мичуринское, только ещё злее.

Сад здоровенный, но деревья, не сказать, что высокие. Чебурашке рукой достать — вот такие. Но широкие, ёлки. Зонтики. И на них — дофигища плодов.

И вот эти плоды — они прямо на двести уже процентов ГМО. Тут даже Тёмке было нечего сказать, а остальные просто расстегнули варежки.

Деревья — все усыпаны. Но плоды — везде разные. На одном дереве — несколько сортов, ёлки! Ветка жёлтых, ветка красных, ветка синих — рядами. Цвик сорвал каждого по штучке — разные же, разные вообще! В жёлтом — две косточки, мелких, сам — типа яблока, с кислинкой. В красном — одна косточка, волосатая, как в персике, а по вкусу похоже на арбуз. А в синем — до фига мелких косточек, просто набито. Как в инжире.

Не ГМО, можно подумать! Да форменное, блин!

Но это ладно ещё.

Там целый ряд деревьев, а на них тесто растёт. Вот это — как?

Главное дело, орехи — и орехи. Крупные, как кокосовые, а дерево — ни разу не пальма. Типа яблони. Уже ум за разум заходит. Но это ладно.

Цвик срывает орех, пальцем в дырочку — крак! — и раскрыл. Как коробку. А там — тесто.

По вкусу — как для пирогов, ёлки! Сахар, масло там, мука… один в один. Они нарвут орехов — и запекают. И печенье. Вот это — как, а?

Динька с Цвиком по этому саду бегали, как сумасшедшие — всё рвали и надкусывали. Там чебурашки ягоды собирали — так хихикали и Диньке совали всякое попробовать. Веселуха.