Закрытый перелом

И не ищи свой идеал напрасно —
Нет красоты, а только лесть.
Но если я решил, что ты прекрасна,
Так значит, так оно и есть.

Ты заметил, как я решил, так оно и есть. Ты влюбился, ты влюблен, ты любишь, именно ты — именно ее и равнодушно проходишь мимо остальных, также, как остальные равнодушно проходят мимо нее. Любовь — чувство индивидуальное, эгоистическое. Вспыхивает, как порох. И обжигает. Как порох твоих эмоций. А время проходит, уходит время…

Все постепенно тает,
скоро и мы уйдем.
Юность моя золотая
в небе теряется журавлем.

Да, время уходит, все пройдет, ничто не вечно — это истины, известные всем, да не всем они по силам… А что вокруг тебя? Оглянись…

Шагаешь, думаешь, творишь, и ищешь, чтобы лично придти к сознанию, что лишь первична боль!

Страдание вторично.

Первична боль, понимаешь? Не сразу, только потом ты осознаешь, что любое действие, любой поступок, любая радость, даже любовь таят в себе боль, вершат ее, как кару, как рок. А за что?..

Есть пол и потолок моих стремлений,
а между ними — я.
И если потолок высок, как гений,
то пол, как сгусток бытия.

А время идет, а время уходит. И копится в душе горечь утрат. Привыкай к потерям, с каждым днем их больше…

Я с каждым годом все мудрей.
И все кристальнее познанье.
О, тяжесть скорби! С ней — трудней.
Без смысла день. Ночь — наказанье.

А время идет, а время уходит. И если ты сейчас, сегодня счастлив, весел и наслаждаешься жизнью, то завтра наступит похмелье, и ты поймешь, что ничего не было, нет и не будет, кроме пустой суеты.

Неумолимо летит время, все быстрей, все быстрей…
А умирать жалко.
И неохота.
Только работа, работа, работа.
Как тяжелый труд землекопа.
Каждый день себе яму копать кайлом,
а потом,
смертельно устав,
лечь в нее и спать, спать, спать вечным сном.

Бом!.. Прозвенит колокол, пойдешь на последний круг… Финал… Нас на Земле скоро пять миллиардов. А сколько уже ушло в небытие? И жизнь твоя, и смерть твоя — песчинка в великой реке бесконечного времени… А итог?..

Ощущение утерянного,
безвозвратно уходящего и в высоком царском тереме,
и в кирпично-блочных башнях.
И желание остаться,
преступить через забвение в пирамидах египтянских,
в родах новых поколений.
И кресты, и обелиски,
и простой могильный холмик —
результаты этих исков,
говорящее безмолвие.

— Я читал тебе эти стихи, помнишь? Говорящее безмолвие… — повторил Антон и умолк.

"Массаж мозга" был закончен.

Уже давно сгустились сумерки, царил полумрак, стол, стулья,

маски, фигура Антона, молча стоявшего у стены, теряли свои очертания — словно мир погружался в черную бездну…

Антон бесплотно и бесшумно проплыл по комнате и включил свет.

Виктора будто обожгло.

— Где у тебя коньяк?.. В буфете?.. А мясо разморозил?.. Ну-ка, давай поставь что-нибудь в стиле диско, только не очень быстрое…

Виктор кивнул в ответ, механически, как кукла, поднялся, долго размышлял, какую кассету поставить, наконец, выбрал, включил стереосистему, вернулся и сел в кресло.

За это время Антон нарезал тонкими кусками, посолил, поперчил, посыпал приправами мясо, кинул его на раскаленную сковородку, обследовал холодильник, достал и открыл банку с маринованными огурцами и помидорами, выложил их в глубокую тарелку, нарезал хлеба и поя вился в дверях комнаты со сковородкой.

— Вика, давай подставку, живо. А то горячо.

Виктор бросился на кухню, принес подставку. Вдвоем они расставили тарелки, рюмки, разложили ножи, вилки. Антон разлил коньяк.

— Ну… — поднял он рюмку. — Жизнь продолжается… Ты знаешь, что сказал Хайям обо мне?

Кровавый ручей моего сердца снес бы сто домов.
А в сто раз больше домов в опасности от моих слез.
Каждая ресничка моя — желоб, по которому стекает кровь.
А если я сомкну ресницы, то будет потоп.

А нам с тобой он дал простой, но мудрый совет: