Закон ответного удара

Игорю хотелось гнать на предельно возможной для города скорости, но он сдерживался, чтобы не привлечь внимание ГИБДД.

– Куда мы теперь?

– Этого чукчу вылавливать. Или кто он там еще…

– Где мы его ловить будем?

– Он в гостинице живет. Но номер я не знаю.

Они встали на стоянке среди других машин. Обзор парадного крыльца отсюда был хороший. Привычка к чрезвычайным ситуациям ни одного не лишила природного аппетита. Но обедали они все в подавленном состоянии. Мало того, что их местонахождение обнаружено и Лисовский вполне может всех их попытаться захватить, стало еще и казаться, что все надежды на то, что Кордебалет жив, – только десять минут назад такие живые и сильные – выдумка, глупая мечта.

– Там, у дома Кордебалета, на окна никто не смотрел? Наблюдатели были? – поинтересовался Игорь.

– Обижаешь, командир… – ответил Макаров. – Мы же не мальчики. Я тебе сейчас наперечет назову всех, кто со стороны смотрел. И с тобой в данных не разойдусь. Спорим?

– Верю. Тех я и сам отлично помню. Окна меня интересуют. Там за шторой спрятаться можно и номер машины записать.

– С окнами сложнее. Гарантии нет. По-доброму-то, надо бы машину сменить. У кого что с документами?

– У Сохно только на Сохно… – скаламбурил Толик.

– У меня вообще на вымышленное имя, – Макаров достал синий заграничный паспорт, – если сильно проверять не будут, могу на себя оформить. Только не знаю, сделают ли это на загранпаспорт.

– Надежный хоть?

– Сюда с ним добрался из Африки…

– Ого…

– И с оружием? – спросил Согрин.

Он впервые видел такой автомат, из которого Слава стрелял в стену дома Кордебалета. А уж что-что, а оружие подполковник знал отлично. И потому новая и такая внешне непривычная модель сильно его заинтересовала.

– Представь – да…

– А на границе как?

– А через границу я пешочком, по старинке…

– Нормально, как и положено старому спецназовцу. Нынешние так не смогут… – хохотнул Согрин. – Хотя сейчас и границы другие. Покажи машинку, – попросил Игорь.

Макаров протянул автомат. Короткий, в полста сантиметров длиной, автомат удивлял своей футуристической формой. В нем даже приклад имел непривычный взгляду вид. Вместо обычного ложа какие-то отверстия для продевания пальцев. Прицельная планка по принципу американских штурмовых винтовок. Магазин вообще странной формы и оригинальной конструкции – вставляется поверх оружия. Сама коробка магазина из прозрачного пластика, и всегда видно, сколько патронов имеешь в запасе.

– «П-90», калибр 5,7 на 28… – прочитал Игорь на верхней планке. – Что за калибр такой непривычный?

– Оружие будущего века… – похвастался Слава. – Бельгийская штучка – пистолет-пулемет. Идет в комплекте с простым пистолетом под тот же облегченный патрон. Конечно, наш старый «калаш» посолиднее и попривычнее, но этот тоже ничего. Сначала не знаешь, как к нему подступиться, потом привыкаешь. В принципе, специально обучать тут, думаю, никого не надо. Только одна маленькая деталь. Когда предохранитель опускаешь на автоматический огонь, то стрелять можно в двух вариантах. Спуск отжимаешь не до конца – очереди строго по три патрона идут. Если до конца – хоть весь магазин выпускай. Удобно. И под курткой много места не занимает.

– Откуда такой?

– Нам на испытания прислали. Я один и прихватил. На всякий случай.

– Давай по порядку, – остановил его Игорь. – Время у нас есть – когда еще чукча сюда доберется… Кому «вам» прислали?

– Французский иностранный легион… Место дислокации – Джибути.

– Африканец, – хохотнул Сохно. – А я уж подумал, что твой загар от некачественного одеколона. Был у меня один знакомый, в одной котельной обитали… Так он ни водку, ни вино не признавал. Только одеколон. И очень «Цитрусовый» любил. Так у него тоже загар был красивый…

– А как ты туда попал на старости лет? – поинтересовался Игорь. – Насколько я знаю, там возрастной ценз. И на опыт мало смотрят…

– Покрутило, покрутило и забросило. Сильно крутило… А возраст? Я и сейчас по новому паспорту на десять лет моложе. Сам себе паспорт выписывал. Возраст определял по собственным ощущениям – как себя чувствую…

– Верю в твою молодость. Верю! Время у нас есть. Будем ждать северянина, – решил Согрин. – Так что, Слава, рассказывай…

* * *