Зачарованный киллер

 Но–но, без глупостей! — забеспокоился тот. — Ассистенты, стоп мотор. — И повернулся к Бесенку с камерой. — Ты что ему налил, идиот?

 Эрросив, — ответил Бесенок. — Извините, ошибся.

И он быстро налил Фотографу из другой бутылки.

Фотограф, не отрывая влюбленного взгляда от Черта, вылил очередной бокал

в рот. Черт рявкнул:

 Мотор!

Снова вспыхнул свет. Фотограф осоловело оглядывался и скреб под мышками.

 Слушай ты, гонококк гонорейный, — яростно сказал Черт, — у меня к тебе

ряд вопросов. И твоя судьба зависит от ответов на эти вопросы. Вопрос первый — кто я такой?

 Не знаю, — индифферентно ответил Фотограф. — Вы, наверное, за фотками

пришли, на паспорт? Так они, извините, еще не готовы.

 Я спрашиваю, кто я такой? — еще более агрессивно спросил Черт.

 По–моему вы ведете какой–то репортаж. Вы — журналист.

У Черта задергалась щека. Он перевел взгляд на Бесенка при баре.

Фотографу налили еще.

 Ну, кто я?

 Вы — Бог! Я вижу нимб над вашими рогами.

Черт соскочил со стола, расстегнул плащ.

 Сигару.

Черту дали сигару. В павильоне запахло селитрой.

 Я тебя последний раз спрашиваю — кто я такой?!

 А действительно, кто вы такой? И что вы тут делаете?

Фотограф явно перестал понимать ситуацию.

 Ну–ка, налейте ему еще, — многозначительно сказал Черт.

Пока Фотограф цедил нечто шипучее, Черт, не отрывая от него горящих глаз,

устроился на краешке стола и закинул ногу за ногу.

Фотограф допил, сделал шаг вперед. Черт глубоко затянулся сигарой.

Фотограф замахнулся. Черт удивленно поднял бровь. Удар пришелся в челюсть, пепел с сигары упал Черту на плащ, Фотограф потер костяшки кулака.

Черт яростно взглянул на Бесенка, подтянул к себе телефон и набрал девять цифр.

 Ну!? — рявкнула трубка.

 Что за ассистента вы мне дали, все путает?

Бесенок равнодушно закурил сигарету и презрительно посмотрел на Фотографа. Фотограф осоловело смотрел в стену.

Черт повесил трубку, задумчиво застегнул плащ на все пуговицы.

 Н-да… Собирайте–ка реквизит, ребята.

 И желательно побыстрей, — с былым пылом неожиданно произнес Фотограф.

И совершенно напрасно. Черт взметнулся со своего, обхватил бар, извлек

небольшую бутылочку и протянул Фотографу:

 Ну–ка, выпей это.

Фотограф выпил…

Я оторвался от исписанной до последнего листика тетради. Мне срочно требовалось выпить. Последний абзац киносна четко лежал в моем сознании, он был печальным, хоть я в нем в симбиозе с Фотографом уже не участвовал. Это был вид сельского кладбища спустя несколько месяцев.

Могила Фотографа обвалилась, потому что погода в тех краях дождливая, а ухаживать за могилой было некому. Никто не приходит на заброшенный холмик с деревянным памятником.

А в Доме быта работает другой Фотограф. И много пьет.