ЗАБЫТОЕ И ПРОЙДЕННОЕ МИМО (короткие рассказы и микроновеллы)

Он бросил намазанный бутерброд, не заметив этого, потом наступил на него ногой в носке и заплясал по комнате, обмахивая дымящиеся штанины полотенцем. Когда боль прошла, он поднял глаза и встретился взглядом с тещей, незаметно прокравшейся на кухню.

- Если примешь контакт, - зловеще прошипела она, - Windows полетит при первом выключении компа!!! А если кто-то из контактов это словит, то он появляется у тебя автоматически!!!

Петровееров закрыл глаза, молча отодвинул тещу с дороги, обулся и вышел в подъезд, схватив портфель. Вслед ему глухо донеслось:

- Скопируй это и перешли всем!

На улице была не совсем еще весна, но что-то близкое - мокрый снег в лицо, безнадежные крики ворон и дворник, злобно матерящий припаркованные у дома машины. "Март", - подумал Петровееров.

- Здорово, Фарид, - помахал он дворнику. Тот, словно только этого и ждал, оперся на лопату и радостно зажестикулировал.

- Э, превед, сосед! А ты знаешь, да? Что контакт 313312689 принимать не надо? Слышишь, да? А то снег башка попадет, вирус в твой компьютер залетит - совсем Виндовз мертвый будет!? – Фарид добродушно рассмеялся. Он очень любил фильм "Джентльмены удачи" и чебуреки.

Петровееров быстро пошел к метро, по пути дико оглядываясь через плечо. Он почти не смотрел на дорогу и поэтому внезапно налетел на старую нищенку, сгорбленно стоящую у подземного перехода.

- Христа ради... - забормотала та. Петровееров бросил в протянутую ладонь пять рублей и пошел вниз по ступеням.

- Дай Бог здоровья тебе, сынок, - гнусили сзади. - И контакт от номера 313312689 не принимай, Господь избави, а то вирус это, и машина твоя, не дай Бог, помрет в одночасье - и всё, превед, не вылечить...

Протолкавшись через спешащую по своим делам толпу, бледный Петровееров дождался поезда. Хлынувшие в вагон пассажиры внесли и его.

- Осторожно, двери закрываются, - раздался бодрый женский голос, - следующая станция... - тут в динамике что-то забулькало, раздался звук, как будто кто-то пытается справиться с насморком, и тот же голос произнес:

- Уважаемые пассажиры! Превед! Руководство Московского метрополитена напоминает вам, что прием контакта у номера 313312689 может негативно сказаться на состоянии здоровья вашего компьютера. Это вирус!!! Руководство метрополитена не несет ответственности за контакты на территории метро!!

Когда Петровееров вышел из метро, вытирая взмокший лоб, на глаза ему попался большой и яркий плакат. Из пены волн на зрителя надвигался авианосец США "Честер У. Нимитц", рядом по суше ехал танк "Абрамс", а в небе летел "F-117". "С праздником 23 февраля! - гласила радостная надпись. – Превед защитникам родины!" Ниже мелкими буквами было допечатано: "Гражданин России! Не поддавайся на провокации icq-номера 313312689! Твой долг - не принимать контакт у этого вируса, который стремится превратить компьютеры в груды мертвого железа!"

- С Масленицей Вас! - весело сказал кто-то за спиной у Петровеерова. Тот обернулся. Мужчина средних лет протягивал ему листовку, улыбаясь во весь рот, полный кривых зубов. - Посетите нашу стоматологию!

Он машинально взял бумажку и вдруг увидел на груди у кривозубого металлический жетон. "РЕГ. НОМЕР 313312689"

- А! - захрипел Петровееров, бросая портфель. - Так это ты, подлец?! Ну привет тебе! Превед! ПРЕВЕД!!!

ВЕСНА

Весна - в каждом месте своя.

Где-то она выходит парадным шагом, походкой "от бедра", словно манекенщица - вот ее плащ мазнул по стене дома, вот ее волосы коснулись щеки прохожего, и он радостно остановился, пытаясь понять – что это?

Это - Весна Красного Города, брат.

Где-то она неторопливо струится капелью с крыш, заполняет водосточные желоба, переливается под талой ажурной коркой ручьев, на которых светятся солнечные блики.

Это - Весна Корабельная.

Где-то она приносит с собой запах талого снега и почему-то - брусники, словно сырой ветер бросает тебе к ногам горсть твердых и блестящих зеленых листьев. От этого ветра плавятся сугробы, оседают, оставляя теплые проталины. Тогда лайки сходят с ума, бегают по сугробам, гоняются за своим хвостом, жмурясь от солнца и тоненько тявкая.

Значит - пришла Весна Северян.

А где-то весна долго медлит, а потом врывается в город - смотри! вот она - я! Лови брызги холодной соленой воды в лицо - здесь море, шумящее волнами под гранитным парапетом Золотого Рога. Здесь сопки, на которых дрожит горячее марево, с которых сползает снег, уходя вниз, оставляя мокрый песок.

Это - Весна Крайземельная.

Но только здесь, у нас, в городе, стоящем по левую руку Сибири, она черной лентой выползает из нежеланных подворотен, холодными каплями стекает по лицу. И ночью не поймешь - вода это или слезы. На вкус все одинаково солоно. А может быть, это кровь, потому что в подворотне тебя не встретит улыбка весны. А может быть, березовый сок, который перестал быть сладким. Тяжелая грязь остается после этой весны, и хлопают двери в домах, и вряд ли кто-то откроет их шире, чем на длину цепочки, чтобы послушать - кто это там, внизу, в темноте, поет на разные голоса.

Весна Ворона, Весна Обманная.