За пределами официальных хроник

— Насколько я понимаю, нет никакой системы. Двое выходцев из шотландского клана, бывшая амазонка Кедвин, несколько ученых, мелкий вор Ричи Райан…

— …и один из четырех самых известных бандитов в истории. Верно, Джо?

На сей раз блюзмен просто пожал плечами.

— Я тебе скажу, Джо. Система как раз в отсутствии системы.

— Знаешь, Адам, не мое это дело, но по-моему последние шесть бутылок были уже лишними.

— Остынь, Джо, — лениво отмахнулся бывший римский патриций. — Я никогда не напиваюсь до потери способности драться. Слишком люблю жизнь — привык, знаешь ли. Если сейчас в твой бар войдет какой-нибудь охотник за головами — у меня найдутся для него аргументы.

— Ну да, — выдал сложный гитарный перебор Доусон, — ты заговоришь его так, что через четверть часа охотник сам отрежет себе голову.

— Видишь ли, Джо, — не поддержал шутку Доусона Бессмертный, — мне кажется, что именно в этой бессистемности и есть своего рода система. Мир дает шанс всему человечеству — и в том числе самым разным его представителям. Среди людей хватает тупиц и умников, ублюдков и праведников, музыкантов и продюссеров. Один убегает, другой догоняет… Потому и среди Бессмертных столь велик разброс характеров и профессий. Мир выбирает свой путь, и делает нас теми, что мы есть, потому что ни один провидец не скажет, кто именно понадобится миру лет через двести. Это может быть и великий пианист Клаудиа Жардин, и наш шотландский головорез, и финансовый воротила Маркус Константин. Когда-нибудь останется только один…и именно он сделает выбор за всех нас. Мы же — подопытные кролики. Что будет, если бессмертие получит не Альберт Эйнштейн и не Махатма Ганди, а безграмотный шотландский хайлендер? Что если шанс получит мелкий воришка вроде Райана?

— Или подонок вроде Кургана или Хайда, — ворчливо отозвался Джо. Он никак не мог понять, какого черта Митос затеял этот разговор. Возможно, Действительно Старый Парень действительно решил просто выговориться?

— Или они… с Хайдом никогда не сталкивался, а вот Курган меня чуть не прикончил. Или я его… не помню, видимо, последняя пара пива и впрямь была лишней, — усмехнулся Адам. — Это тоже часть нашей жизни. Естественный отбор. Слишком благородные святоши вроде Дария или слишком отпетые мерзавцы, как Курган, не выживают — первые слишком слабы, вторые заводят себе слишком много врагов.

— И в чем же тогда смысл поединка? Ну, один на один, холодное оружие…

Пирсон тяжело уронил подбородок на сцепленные руки. Вздохнул. Затем с мрачной решимостью откинулся на спинку дивана. И все эти мрачные терзания — лишь для короткого слова из двух слогов:

— Чушь.

— Что?? — потрясенно уточнил блюзмен.

— Чушь — в том, что есть какие-то правила. Побеждает тот, кто сильнее, проигрывает тот, кто не готов к поединку. Ксавье со своими автоматчиками убил нескольких Бессмертных, забывших об осторожности. А когда нарвался на того, кто был готов — проиграл. Чуствуешь за собой силу — приходи на поединок с пистолетом и убивай соперника. Ну а слабаку и пистолет не поможет, уж ты мне поверь.

— И все же — почему мечи?

— Вероятно, миру не нужны полные трусы. А люди, которые отваживаются на поединок с противником, вполне могущим иметь за плечами несколько веков тренировки, уже кое-чего стоят. И в конце концов так безопаснее… если наш вид начнет использовать все последние достижения науки, вплоть до ядерной бомбы — всем будет только хуже. К тому же… о черт, совсем забыл, что нужно бояться своих желаний, они иногда исполняются!

Одновременно с последними словами лицо Пирсона прогнало малейшие следы улыбки, слегка вытянулось и сосредоточилось. Через несколко секунд в бар вошел человек. Невысокий, не больше ста семидесяти пяти сантиметров, не слишком широкоплечий, короткой стриженый обладатель кошачьей походки — или, скорее, тигриной. Проклятье… такие соперники уж слишком часто оказывались куда опаснее накаченных мускулистых болванов. А под длинным темным плащом определенно скрывается не неуклюжий двуручник, а что-то вроде катаны Маклауда или арабской сабли — что-то легкое, подвижное и смертельно опасное в руках человека понимающего.

Новый посетитель не удостоил Доусона взглядом. Стальные зеленовато-серые глаза остановились на Адаме Пирсоне; плещущийся в них невысказанный вопрос так и остался невысказанным. Мол, ты знаешь, и я знаю, что ты знаешь, и ты знаешь, что я знаю… так чего тянуть?

— Ладно, Джо, я пожалуй слишком засиделся. Пойду подышу свежим воздухом, — поднялся Адам. Пальто с привычным одноручным «бастардом» висело тут же, неподалеку. — Позвони мне завтра, мы должны обсудить кое-что по продвижению твоего альбома.

Джо не сразу нашелся с ответом. Посетитель же усмехнулся — этак вежливо, чуть-чуть. Мол, посмотрим, у кого из нас будет завтра…

После ухода обоих гостей блюзмен на минуту задумался. Подождать полчасика и направить к месту поединка команду? Или пойти вслед за ними — в случае чего, знаете ли, правила Бессмертных никак не распространяются на хромого ветерана Вьетнама, а старый добрый «глок» даст сотню очков вперед любому мечу… Нет.