Welcome в прошлое

Я вышла из машины. Взглянула на часы. Не было смысла возвращаться домой, если я хочу попасть в кафе вовремя. И я побрела в сторону Воронцовской улицы, где у Ильи была назначена встреча с Богдановым. «Вот и причина его нежелания о себе рассказывать, – думала я, разглядывая по дороге витрины. – Он не сомневается в том, что я – Инга Токмань. Теперь его намеки вполне понятны. По его мнению, я вернулась сюда с определенной целью. А тут еще убийство Игоря. Неужто он вообразил, что я имею к этому отношение? Явилась через десять лет поквитаться с предателем? Как будто еще одна смерть может что-то изменить».

Илья ждал меня возле кафе. Светлые брюки, рубашка с коротким рукавом, очки в золотой оправе. Типичный менеджер. Помнится, он говорил о том, что его жизнь скучна. И что он мог затеять от скуки?

– Привет, – сказал он, улыбаясь. – Каждый раз, когда тебя вижу, приходится заново привыкать к твоему облику. Я думаю о тебе как о женщине, а вижу девчонку.

– Хочешь, подарю тебе фотографию? Так ты сможешь скорее привыкнуть.

– А что, это идея, – засмеялся он.

Мы вошли в кафе, сделали заказ и стали ждать Богданова. Он опоздал минут на двадцать. Дышал с трудом, точно бежал всю дорогу.

– Ну и жара, – сказал он, пожимая руку Илье, и с любопытством посмотрел на меня.

– Знакомься, это Наташа.

– Валерий Сергеевич. Мы ведь уже встречались раньше?

– Не помню, – удивилась я.

– Как же. В прошлый раз вы сидели за стойкой, – засмеялся он и покосился на Илью, словно ожидая объяснений. Напрасно. Богданов сел, попросил официантку принести кофе и со вздохом начал: – Я покопался в старых делах, как ты просил. Можно, я изменю правилам и задам вопрос: почему тебя заинтересовало это дело?

– Не меня, Наташу, – ответил Илья, предлагая мне самой выкручиваться. Мысленно выругавшись, я мило улыбнулась:

– Дело в том, что я журналистка.

Илья поднял брови, потом перевел взгляд на Валерия и кивнул.

– Этот недостаток можно простить красивой девушке.

– А из какой вы газеты? – спросил Богданов.

– Я пока нигде не работаю. В редакцию надо идти не с пустыми руками. И я подумала, что «ведьмин дом» очень перспективная тема.

– «Ведьмин дом»? – удивился Богданов. – Ах, ну да…

– Потому меня интересует все, что с ним связано.

– Ну, что ж… не знаю, что вы сможете выжать из этого дела. Мне оно показалось любопытным, но совсем по другой причине. – Богданов достал из кармана три листа бумаги, вырванных из блокнота, пояснил: – Это чтобы не забыть, что к чему. Вообще-то история мерзкая. Несколько подростков затащили в брошенный дом братьев-близнецов, которые жили неподалеку. Мальчишки были с отклонениями в развитии. Вдоволь поиздевавшись, братьев в конце концов отпустили. Видимо, рассчитывали, что, раз они не в себе, мучителям это сойдет с рук и никто ничего не узнает. Подробности того, что они с ними вытворяли, нужны?

– Нет, – поспешно сказала я.

– Боюсь, на поприще журналистики у вас нет будущего. Так вот, этих мерзавцев нашли довольно быстро, помог случай. Прохожий обратил внимание на компанию ребят, что в тот день болтались на улице. Их было четверо. Самому младшему двенадцать лет. Звали его Игорь Павлов.

Я невольно отпрянула. Илья, заметив это, усмехнулся:

– Тот самый Павлов, которого нашли в доме с петлей на шее?