Вжиться и выжить (СИ)

Миха покрутился, да и ушел, а интернет знакомый все не унимался:

"К@k@ши: Я тебе свои фанфики читать не дам!! Не проси больше понял!!!"

- Ой, как страшно, - посмеиваясь встал из-за стола. - Больно надо, фанфики почитаю, на крайняк сам напишу. Пример, как это делать не надо, у меня перед глазами.

Но стоило сделать шаг, как я запнулся об тубус и под громкий хруст приложился обо что-то головой.

"Вот оно как... - нежно обхватил голову. - Кажется, я затылком ударился об угол стола. Тубус точно новый покупать придется".

Провел пальцами по бинтам на голове и недоуменно замер, рассматривая руки, кожа, выглядывающая из под бинтов, была темной. Не черной, но и не привычной бледной. Точно я умудрился где-то загореть. Непонятно, правда, когда. Хотел поддеть бинт и посмотреть, зачем меня йодом намазали, но замер, глядя на смуглые длинные пальцы с белесыми шрамами. Наслюнявил фалангу, стал тереть, а он не оттирается и бинты не пачкает. Если оно не впитывается, то сколько же его на меня вылили, сходить будет вместе с кожей! Если йод сильно намузюкать, то ожог получается. Я судорожно начал искать, во что бы посмотреться, а наткнулся на свернутую стопкой одежду в тумбочке, но дотянуться не смог, чтобы рассмотреть поближе. Мешало что-то под бинтами. От попытки посмотреться в стекло окна, меня тоже остановило то, что спина не гнулась. Да и еще меня напугал вой. Точно рядом кто-то подвывал от боли. Я замер, но больше ничего не слышал.

Заглянув под одеяло, уставился на грудь и живот, туго перетянутые эластичными бинтами. Даже пальцем потыкал - реально мое. Не качок-бодибилдер, но и не дохляк, каким я был. Натянув тонкое одеяло обратно, я рассеянно уставился в потолок, повторяя про себя:

"Это какой-то бред, мне это снится, это не правда..."

Пока убеждал себя в нереальности происходящего, почувствовал, что куда-то проваливаюсь. Только я закрыл глаза, как они открылись сами, без моего участия.

Меня прошиб холодный пот. А уж когда задвигались руки, думал хлопнусь в обморок, но тут в палату зашел темноволосый узкоглазый парень и, как-то странно поздоровавшись, взял в руки планшет, который висел на спинке кровати.

На вид доктору было около двадцати пяти, с определением возраста у меня всегда были проблемы, так что ему могло быть и меньше, и больше. Он сосредоточенно вычитывал что-то, иногда делая пометки. На задней стороне планшетки был крупный черный иероглиф, вписанный в круг, и точно такой же красовался на правой стороне груди бежевого халата парня.

- Вы не спите? - поинтересовался медик и, заметив, что я кивнул, улыбнулся. - Хорошо.

Пролистав бумаги еще пару минут, он поднял на меня взгляд желтовато-карих глаз и спросил:

- Умино Ирука?

Я хотел сказать: "Что?"

Но вместо этого услышал:

- Да.

В ступоре я слушал доклад больного врачу: "Там болит. Здесь не очень". Будто в игре от первого лица ролик смотрел. Ни ответить, ни дернуться, ни поменять ракурс.

"Ирука, Ирука, Ирука, - повторял я в панике странно знакомое имя, - ... Хм, дельфин... Еще и Умино... Что значит морской... Оу! Я его знаю! Точно, Ирука-сенсей! ... из... Ой-е! Наруто!"

Это был тот самый сериал, по которому писал мой знакомый. История про блондинистого пацана, в которого его родители, видимо, от большого ума, запихнули демона. После чего благополучно померли, оставив его сиротой и, похоже, даже не позаботившись об опекунах. Впрочем, окружающие поступка родителей почему-то не оценили, и всей деревней пацана дружно ненавидели. Правда, не ясно за что.

Смачно выругавшись, я заметил, что тело само дернулось и замотало головой.

- Ирука-сан, с вами все в порядке? - настороженно держа перед собой раскрытую ладонь, спросил парень в беретке.

- Да. Все хорошо, просто... показалось...

Я промолчал, но как только врач ушел, прокомментировал:

"Если не считать меня, все просто зашибись. Ага".

На миг остолбенев, тот кто управлял телом воскликнул:

- Ты кто?

"Конь в пальто!" - не удержался от шутки.

После такого ответа некто, опознанный, как "Ирука из "Наруто", ошеломленно замолчал.

"Эммм... - смутившись, - Ку-ку?"

- Ты кто? - рявкнул сенсей.

"Ой, а я думал, что меня не слышно... Здрасте. А я ваша шизофрения. Я тут тихонько посижу в уголочке. Можно?"

- Кто?! - выпал в осадок учитель.

Странное дело, но санитары, с успокоительным и смирительной рубашкой, так и не появились.

"Шизофрения я! - расхохотался, - ... Ладно, шучу. Меня зовут... теперь, похоже, что уже звали... Игнат. Приятно познакомиться! Или не очень... Ну, как-то так".

Не знаю, что Ирука сделал, но слышно его стало только тут.

"Что ты делаешь в моей голове?"

"С тобой общаюсь... По правде говоря, - не знаю. Кажется, я умер и попал..."

Покрутив эту мысль, понял, что истерики по этому поводу не предвидится. Меня охватило странное безразличие. Странное дело, но никаких эмоций по поводу своей предположительной смерти я не испытывал. Мне было как-то параллельно, что я вроде как умер, нынешнее положение вещей интересовало меня куда больше. Особенно волновал вопрос: Как быть?

"Ты хочешь захватить мое тело?!" - отвлек меня Ирука.