Прислонившись спиной к закрытой двери, я медленно разжимаю пальцы, задумчиво и не дыша уставившись на длинный железный ключ с грубой резьбой. Тяжелый и массивный, похожий на искусственный реквизит для фильма ужасов. Не знаю почему, но на ум приходит страшилка про зловещего графа Синяя Борода и его мертвых жен, спрятанных в комнате, запертой на ключ, подозрительно похожий на тот, что лeжит на моей ладони. Разумеется, ключ графа мне видеть не доводилось . Это так, фантазии. Жутковато, но другой подходящей ассоциации не нашлось. Есть, конечно, еще различные древние шкатулки с проклятиями… или ларцы с червями.
Оторвавшись от двери, я медленно приближаюсь к окну и, распахнув портьеры, дёргаю на себя ставни, впуская ветер, пахнущий дождем и мокрой землей. Закрыв глаза, глубоко дышу, ощущая на щеках моросящие капли. Не чувствую ни холода, ни смущения от тoго, что меня абсолютно голую могут увидеть в окне пробегающие через сад горничные. Мне плевать если честно, даже если это будет водитель, садовник и весь персонал разом. Они все равно никому ничего не расскажут.
Ключ в ладони неприятно царапает кожу. Не нужно быть гениальной сыщицей чтобы понять, где искать чертову дверь.
Столько намеков и подсказок. Только полная дура не догадается.
Свежий воздух не помогает, как и техника глубокого дыхания.
Меня трясет от ярости. А я ещё себя считала странной. Да этот парень и его сестрица переплюнули всех. Не зря говорят, что у богатых свои причуды.
«Я знаю, что рано или поздно замки откроются. Нужен только ключ.»
–Ах ты, слизняк, – бормочу, задыхаясь от злости. - Я тебе устрою квэст,который ты не скоро забудешь.
ГЛАВА 12
Дилан