Высший пилотаж

А я молод. Мне ничуть не страшно, однако жалко. Я еще не все успел.

И главное — не довелось мне испытать одной захватывающей штуки под названием «любовь». Все отмахивался. Откладывал на потом. «Первым делом, первым делом самолеты, ну а девочки...»

Девочки-то были, конечно, да еще какие, а ют любви не встречалось. Да теперь уж, видно, не судьба!

Но надо собраться. Ишь ударился в лирику, а ведь по правую руку — дома. Там дачный поселок.

Сегодня тридцатое мая — самое время для весенних посадок. Суббота к тому же, выходной. Садовые участки наверняка кишат дачниками.

Если уж суждено грохнуться, то сделать это надо не над жильем, а прямо тут, на безлюдных просторных лугах. Вряд ли кто-то разгуливает здесь в грозу.

Ограничимся двумя смертями — моей и самолета. Ну, «детройтик», миленький, не подведи! Я направляю тебя к земле. Прости, что приближаю твою гибель.

Вот мотор заглох совсем: перебой зажигания, обратная вспышка. Падаем в тишине.

Черный юмор! Про меня можно будет сказать: «Он умер тихо».

Конец близок. Совсем рядом. Как она искрится, эта мокрая трава!

Что за странный хруст? А, понятно. Это сломалась твоя правая опора шасси, мой бедняжка «Детройт». Больно, старичок?

Вот оно! Земля соприкоснулась с нами как раз в момент громового раската.

Толчок! Разлетелось на куски правое колесо, а нижнее крыло расщепилось, как негодный веник.

Прости меня, добрый мой биплан. Перед смертью принято просить прощения и прощать. Я виноват перед тобой, но мне тоже очень больно. Так больно, что я теряю сознание.

Мерещится, что кто-то вытаскивает меня из кабины. Не вижу кто: весь мир, еще недавно такой красочный, теперь словно забрызган маслом, как ветровое стекло самолета.

И вдруг сквозь тьму, точно золотистое чудо, перед глазами начинает покачиваться огромный, спелый, налитой пшеничный колос.

Откуда этот колос-колосище? Ведь еще не сезон созревания злаков. Всего лишь тридцатое мая.

Но кажется, это и не пшеница вовсе.

А туго заплетенная девичья коса.

Коса...

Краса...

Как все-таки обидно, что я умираю, так и не изведав той штуки... захватывающей, как полет... которая зовется «лю...».

Часть первая

Тамара

О! кто ты? речь твоя опасна!

Тебя послал мне ад иль рай?

Чего ты хочешь?..

Демон

Ты прекрасна!

Тамара

Но молви, кто ты? отвечай...

М.Ю. Лермонтов

Глава 1

ПОРТРЕТ В СТИЛЕ ПИКАССО

Тридцатое мая, суббота.

Этот день стал для Марии Колосовой поистине роковым. Прервал плавное и размеренное течение ее жизни, доселе не отмеченной ни яркостью, ни разнообразием.

Тихо и строго жила она день за днем, месяц за месяцем. И так уже целых двадцать шесть лет.

Но то грозовое майское утро перевернуло все вверх тормашками. Случилось невиданное: на люпиновом лугу, невдалеке от Машиной дачи, потерпел крушение самолет.

Правда, это был не трансатлантический лайнер, а крошечный старый одноместный бипланчик с фанерными крыльями. Но все равно, согласитесь: в наше мирное время не многим приходится стать свидетелями подобного события.

Тем более что оно явилось лишь прелюдией к большим переменам...

Вчера после работы Маша, нагруженная коробками с рассадой, отправилась на вокзал, откуда электричка должна была доставить ее в поселок «Солнечный».

— Девушка, гороскопчик не желаете?

Усталая, отягощенная громоздкой ношей, она не сразу поняла, что обращаются именно к ней.

— Эй, красивая, с косичкой! — повторил зазывала. — Вас-то я и ждал!

— Меня?! — Маша не любила выделяться из толпы. Ее никогда не тянуло оказаться в центре всеобщего внимания. Девушке казалось: если что-то в ней и может быть замечено, так это лишь ее недостатки.

А тут вдруг красивой называют. Издеваются, что ли? Похоже, хулиган какой-то. Обернулась.

Ей улыбался вовсе не хулиган, а весьма приличный молодой человек, пристроившийся с компьютером у стены зала ожидания, между коммерческих палаток. Экран монитора загадочно блистал разноцветными линиями, пересекающими окружность с крошечными знаками зодиака по периметру.

Гороскоп — и вдруг компьютер. Это не укладывалось в Машиной голове. Она никогда не интересовалась всерьез подобными вещами, астрологов же представляла себе в виде сказочных бородатых старцев-звездочетов в длинных балахонах и остроконечных колпаках, усеянных серебряными звездами. А тут вдруг — интеллигентный парень в джинсовом костюме с современной техникой. И он вовсе не смотрит в небо сквозь окуляр допотопной подзорной трубы, а нажимает на кнопки. Неужели этот старинный предрассудок — астрология — может уживаться с прогрессом? Любопытно.

До отправления электрички еще оставалось время, и Маша нерешительно приблизилась.

— Посмотрите, — кивнул на экран астролог-компьютерщик. — Вот мой звездный портрет. Можно составить и ваш.

— Это — портрет? — недоверчиво спросила девушка. — Треугольнички, квадратики, линейки? В стиле кубизма, что ли?

— Ага, ранний Пикассо, — хмыкнул парень. — Ну как, рискнете? Назовите дату и час своего рождения — и я мигом вам изображу.