– Меня Катей зовут, – протягивает мне тонкие пальчики, и я пожимаю кончики, как британской королеве.
Ожидала услышать совсем другое имя. Что-то пафосное. Вроде Орхидеи или Афродиты. Но она просто Катя. Возможно, даже фамилия её пишется не через дефис.
– Лиса.
Девушка подозвала к нам другого официанта, заказав бутылку шампанского. Широко распахнутыми глазами я наблюдала, как безбожно дорогой напиток разливается по бокалам, один из которых она пододвигает ко мне. Рассказывает зарисовки из своей жизни.
Дочка богатого папы. Он мечтал, чтобы она училась в Париже. А она мечтала от него сбежать. Далеко не получилось.
Обладая гипнотическим обаянием, Катя буквально заставила меня выпить шампанское. Я почти забыла, как она называла меня шавкой и смотрела с неприязнью.
Пить я боялась. Меня всегда преследовал страх потерять контроль. Стать такой, как мама. Хотя я и не испытывала потребностей глушить эмоции.
А потому захмелела довольно скоро.
– А ты любишь Шамиля? – с губ сорвался вопрос, о котором я даже не думала.
И сама удивилась, услышав его.
В отличие от меня, пары бокалов Кате явно оказалось маловато. Она выглядела трезвой как стёклышко.
Рассмеялась, откинувшись на спинку стула. И я только сейчас задумалась о том, сколько ей. Она ведь не моя ровесница. Старше. Но насколько? Так сложно понять, когда косметологи порой творят чудеса. Лет на пять или на все десять? Чёрт знает!
– Что ты, малышка, – улыбается мне, – я же не самоубийца.
Её слова настораживают. Я чуть-чуть подаюсь вперёд, боясь пропустить даже словечко.
– Почему?
– Нельзя любить того, кто никогда не полюбит в ответ. Опасно.
Я смотрю в её глаза. Весёлые. Лукавые. Дико завидую её расслабленности. Ей не нужно думать о том, что она завтра будет есть. Найдётся ли в её гардеробе зимняя куртка или тёплая обувь. Сомневаюсь, что, когда она приходит домой, её каждый раз обливают словами, что пахнут хуже помойного ведра.
Она счастливая.
Живёт без обязательств.
– Почему не полюбит? – ещё больше пододвигаюсь к ней.
Почему-то становится жизненно необходимым услышать ответ.
– Шамиль не сможет тебя полюбить, котёнок, – она протягивает ко мне руку, касаясь щеки. Костяшками пальцев проводит по моей коже в нежном жесте. Замирая, смотрю на неё во все глаза. – Он не умеет. Неспособен. Не тешь себя надеждами.
Я отшатываюсь. Становится неприятно. Будто пришла к гадалке, а она мне предсказала смерть.
– Пойду припудрю носик, – улыбается, не обращая внимания на мой ошарашенный вид.
Сознание мутное. Всё же зря я повелась на её сладкие речи. Охота окунуться в ведро с кофе.
Взгляд падает на её сумочку. Распахнута. И из неё, словно приглашение протянуть руку, торчит карточка. Пропуск на этаж выше. Я смотрю на неё доли секунд. А затем наклоняюсь корпусом вперёд, надеясь, что мой манёвр окажется незаметным. И вытаскиваю её из кармашка.
Катя скоро вернётся. Мозг работает лихорадочно быстро. Второго такого шанса может и не представиться.
Оглядываю зал и даже не вижу свою надзирательницу. Удача.
Сжимая карточку в руке, я покидаю помещение, устремляясь к лифту. Стоит только приложить магнит к считывателю, как мне откроется тайное знание.
На губах расцветает коварная улыбка.
Если встречу охрану в своем наряде официантки, придумаю что-нибудь. Совру.
Облизываю губы, заходя в лифт. Мгновение, и его двери вновь раскрываются. Пропускают меня в коридор.
Вместо обоев – тёмный бархат. С одной стороны стена и тусклые светильники. С другой – двери.
Мой затуманенный алкоголем мозг соображает очень туго. Я не спеша шагаю по коридору, рассчитывая получить хотя бы один знак. Что это за место, куда я попала. И что здесь вообще творится?
Ни охраны. Ни людей. Только двери. И тишина. Звукоизоляция на высшем уровне.
Отважившись, я тянусь к одной из дверей. Ручка не поддаётся. Закрыто. Иду дальше. Коридор длинный.
А затем замираю. Лифт раскрывается позади меня. Сюда сейчас кто-то придёт. А здесь некуда спрятаться. Я ускоряю шаг. Ломлюсь во все комнаты. Но они заперты.
За моей спиной уже слышны шаги. Совсем близко. Но я опасаюсь оборачиваться. Не хочу, чтобы кто-то увидел моё лицо.
Дёргаю следующую ручку, и она поддаётся. Но я ошарашенно замираю на пороге. От шока пульс ускоряется. Я не знаю, где страшнее – в этой комнате или за её пределами.
Алкоголь замедлил мою реакцию. Я не сразу поняла, что позади меня кто-то стоит. Пока этот кто-то не оказался в непосредственной близости.
Рука мужчины коснулась спины, подталкивая вперёд.
– Проходи, раз сунула свой нос сюда, – раздаётся знакомый голос. А затем я окунаюсь в не менее знакомый запах мужчины.
Он близко. Я ощущаю его тело спиной. Почти соприкасаясь с ним.
Только мне хочется бежать отсюда. Как можно дальше и без оглядки.
Вцепиться бы в дверной косяк руками и упереться ногами, но не проходить дальше в погружённую в полумрак комнату. Увы, но активное сопротивление мне ничем не поможет против грубой мужской силы.
Шамиль толкает меня вперёд. Комнатка маленькая. Узкая, тесная. В ней некуда даже взгляд спрятать. А прятать его было отчего.