Выброс смеха

— Интересные дела творятся. Чудные, — согласно кивнул головой незнакомый мне сталкер, достал батон, рассеянно начал жевать. — Помните, может, Прибоя? Ну, тот вояка, который по всей Зоне сначала водку собирал, а потом бумажки какие-то. Пошли мы с ним на Свалку… как раз до выхода на Тёмную добрели. Сели отдохнуть, костерок разожгли, и тут — мать моя женщина! Вылетают с Долины пятеро чуваков в чёрных комбезах, чем-то на наёмников смахивают, но не они, точно. Да так бодренько, и оружие, прикиньте, за каким-то хреном бросают на землю и опять подбирают. Подскакивают к нам и спрашивают, где тут, мол, террористы есть. Прибой и сказал — вон, в Депо сплошняком одни террористы, всех уже достали. Те и ломанулись туда сразу. Ааа, мужики, что там было… всю, прикиньте, всю базу бандюков в тридцать секунд вынесли. И орут не по-нашему — кинут гранату, и вопят «фаиринахол! фаиринахол!» а чё это такое, не понятно. И сверху голос такой грубый бубнит «хэдшот». Ох, блин, как же мы перестремались тогда. Профи это были… сдаётся мне, комбезы у них особые. Один другому натурально на башку прыгнул, а тот хоть бы чуть согнулся. В общем, бандитов они всех вынесли и давай бомбу искать. Всё Депо перерыли, так и не нашли, вроде. Побежали на Агропром за новыми террористами. Больше мы их не видели.

— А чё с Прибоем сейчас, знает кто? Где он вообще? — поинтересовался Лётчик.

— Э, братец… двинулся Прибой. Предупреждал я его — не ходи на Странную Поляну. Хреновое это место — здания плоские в воздухе висят, столбы и прочее.

— Где это?

— В Караганде. Если с Бара на Милитари топать, то слева от дороги… кто бывал там, рассказывали, что артефакты кучами после Выбросов появляются. Аномалий вообще нет, кроме одной — «Вылет» называется, а так ни кустика, ни травинки, только поле жёлтое да несколько сосен торчат. Вроде и ништяк место, но далеко уходить от дороги нельзя. Прибой ушёл как-то, а вернулся совсем белый. Глаза выпучил и бормочет «Мир кончается… там мир кончается… бездна серая на краю мира… бездна…».

— А что за аномалия такая? Не слыхал… — удивился я.

— Ну, ты, Крашеный, даёшь… это, короче, временная аномалия такая. Ежели в неё наступишь, то всё вокруг замрёт, и ты сам тоже как столб стоишь и шагу сделать не можешь. И это, короче, капец. Болотный Доктор говорил, что в таком случае нужно какую-то задачу снимать, других способов нет. Я, в общем, не понял, как это делается, переспросил, а Доктор грустно так улыбается и молчит. Не отвечает. Наверное, ему нельзя про это говорить. Вот такая это плохая полянка…

— Да, мужики, есть там такое. Тропа секретная на юг от дороги. Ходил я там, — тихо проговорил один из сталкеров, до этого молчавший и сосредоточенно смотревший в огонь. — С корешем своим ходил туда…

— Ну, и?.. — Лётчик сел ближе к рассказчику.

— Обрыв такой ровный, как по линеечке… — Сдавленно прохрипел сталкер. — А за ним и в самом деле пустота. Кореш мой туда… и свалился… на ПДА от него потом сообщения приходили. До сих пор приходят, блин. Жуть…

— Расскажи, чё пишет?

Сталкер закрыл глаза ладонью и надолго замолчал, шевеля угли костра прутиком. И, наконец, неохотно буркнул:

— Спрашивал я его, че ты там делаешь. «Летю» — пишет. И что всю Зону снизу видит… ох, мужики, даже говорить не хочется. Страшно это.

— Это всё из-за «Милитари» — подключился Лётчик. — Там это… вообще чудные дела творятся. Из земли твари всякие после Выбросов вылезают. Сначала башка, потом плечи, а потом и весь контролёр из холма выходит. Под землёй, вражина, живёт… и из-под земли, гад, достать может. И в ухах пищит, и долбит так, что глаза из орбит, а твари нигде не видать. А он, значит, под тобой, и никак его, заразу, не достанешь, пока сам из холма не вылезет.

— А, теперь понял… — кивнул Волк.

— И чё ты понял? — Не понял Лётчик.

— Всё понял, — Волк невесело усмехнулся и махнул рукой. — А чё тут не понять? Всё понятно. Раньше не понимал, а теперь понимаю. Понял я, мужики. А то раньше не в понятках был, отчего на хуторе перед базой Свободы сталкеры в костёр лезут. Это, значит, контролёр подземный их в огонь загоняет. То-то они без всяких на угли садятся, бедолаги, прямо в бочку, и терпят молча. А когда уже совсем худо, аптечку только попросить и успевают. Эх-х… придёшь, бывало, на хутор этот проклятый, а они все уж в костёр попрыгали, совсем мёртвые лежат. Только — «дрдрррр» — ножками по бочке грохочут… это всё контролёр, гад… понял я теперь. Оп-па… гляньте! — Волк показал на небо. — Идёт.

— Да кто?

— Монолитовец… должно быть, от самой Припяти чапает. Они тут по воздуху гулять повадились после давешнего Выброса… да не трать ты патроны, — Волк одёрнул за рукав какого-то новичка, вознамерившегося было подстрелить монолитовца из ПМа. — Высоко, не достанешь. Сам брякнется где-нибудь возле Депо или Ростка. Ну, мужики, давайте по укрытиям. Кажется, — Волк пощупал воздух ладонью, взглянул на небо, — Выброс собирается. Айда. Пойдём, Крашеный, легенда ты наша, к Сидоровичу.

— Пойдём, — согласился я.

«Чудеса» — думал я, спускаясь по лестнице в подземный бункер торговца, — «богата на них наша Зона».