Всё ещё Люблю

Кирилл как джентльмен пропускает меня первой в лифт, после чего заходит сам и нажимает кнопку первого этажа.

Стоит дверям лифта закрыться, как я замираю от близости Кирилла. И понимаю, какую глупость совершила, зайдя с ним в лифт.

Напряжение, что моментально возникает в кабинке лифта, заставляет каждую клеточку в моём теле трепетать. Он здесь, рядом со мной…

Даю себе мысленного пинка, и стараюсь абстрагироваться от присутствия Кирилла.

Дышу поверхностно, чтобы приятный запах его духов не проникал в мои легкие.

Это не помогает, понимаю, когда сердце ускоренно начинает качать кровь, а руки подрагивают от сильнейшего желания прикоснуться к мужчине, что почти задевает своим плечом моё.

Он так близко. Стоит только сделать маленький шаг, и я коснусь его. Я хочу почувствовать тепло его тела и до дрожи боюсь. Боюсь своих чувств. Своей реакции на него.

От сковавшего меня напряжения из-за близости Кирилла, от его дыхания, к которому я остро прислушиваюсь, начинаю дрожать. Тело покрывается мурашками. Дыхание сбивается.

Борясь с собой, прикрываю глаза, чтобы, не дай Бог, Кирилл, заглянув в них, не заметил моего состояния.

Почувствовав движение рядом с собой, тут же распахиваю глаза.

Кирилл жмёт кнопку «стоп», и лифт останавливается, так и не доехав до первого этажа.

Удивленно и немного испуганно смотрю на него. Не знаю, чего от него ожидать, и это пугает.

— Что… что ты делаешь? — мой голос дрожит от напряжения.

Кирилл впивается в моё лицо внимательным пронизывающим взглядом и хрипло спрашивает:

— Ты спишь с ним?

— С кем? — обескураженно уточняю.

Я полностью растеряна и не понимаю, что происходит.

Зачем он остановил лифт? К чему задает такие вопросы?

— Ты спишь с Давидом Рустамовичем? — имя мужчины, что протянул мне руку помощи, Кирилл произносит с такой злостью, что я окончательно теряюсь.

Он что, ревнует? Да нет, бред…

— Нет. Я не сплю с ним, — тихо отвечаю. И тут же злюсь на себя. Какого черта я перед ним оправдываюсь?! — А если бы и спала, это не твоё дело, Кирилл.

Смело встречаю его потемневший взгляд. Вздергиваю вверх подбородок. Какое-то время мы боремся взглядами. Никто из нас не хочет уступать. А затем Кирилл неожиданно стремительно преодолевает разделяющее нас расстояние, аккуратно хватается пальцами за мой подбородок и поднимает мое лицо.

— Что тебя с ним связывает? — выдыхает он вопрос практически в мои губы.

Задерживаю дыхание и широко открытыми глазами смотрю на него.

От его прикосновения в голове моментально появляется туман. Не могу здраво мыслить. Не понимаю, о чем он спрашивает. Меня сейчас волнует только то, насколько он близок ко мне. Его теплое дыхание на моём лице. Тепло его рук. Его запах, сводящий с ума.

— Саша… — зовет он. И нежно оглаживает большим пальцем мой подбородок. — Что между тобой и Давидом Рустамовичем?

От его поглаживания бросает в жар. Я обескуражена поведением Кирилла. Его близостью.

Я столько раз мечтала снова почувствовать его прикосновения…

— Ничего. Нас связывают только деловые отношения. Он… помог мне занять должность гендиректора, — честно признаюсь, не отрывая взгляда от расширенных зрачков Кирилла.

— А что взамен за свою помощь он попросил?

— Ничего… ну, то есть, почти ничего… Только поддержку в спорных вопросах на голосовании акционеров.

— Вот как… Значит, он не пытался затащить тебя в постель? — всё еще не до конца веря моим словам, спрашивает он. И меня словно окатывает холодной водой. Сознание немного проясняется, и я сухо отвечаю:

— Не пытался. Я сразу дала понять, что между нами будут только рабочие отношения.

За кого он меня принимает, раз думает, что ради должности я готова лечь под любого?! Становиться мерзко.

— Почему? Он не в твоем вкусе? — все так же нависая надо мной и удерживая мой подбородок в плену своих горячих пальцев, спрашивает Кирилл.

С трудом, буквально заставляя свое тело двигаться, отстраняюсь от него.

Становится легче думать и говорить с ним.

— К чему все эти вопросы, Кирилл? Чего ты добиваешься?

— Просто пытаюсь понять, что ты представляешь из себя на самом деле.

В груди становится больно. Он ведь знает меня. Меня настоящую.

— Ты знаешь, какая я на самом деле, — почти шепчу.

— Нет. Не знаю, — он отрицательно качает головой. — Ты никогда не была той, кем я тебя считал.

Его слова бьют наотмашь. Глаза резко начинает щипать от приближающихся слез. Грудь сдавливает.

Почему он так говорит? Почему?

Я всегда была с ним откровенна. Открыта. Сама собой. Никогда не играла и не притворялась. Неужели он не чувствовал этого?

Застыв подобно каменному изваянию, смотрю на него. Пытаюсь отыскать в его взгляде хоть немного тепла по отношению к себе. Но вместо этого обжигаюсь об лёд.

Больно… невыносимо больно… А ещё обидно.

— Жаль, что ты так считаешь, — это всё, что я могу произнести.

— Разве я не прав? — поджав губы, с неприязнью спрашивает он.