Всегда один

— Алекс, у меня возникла проблема небольшая... Есть один предмет, который мне срочно нужен. Тут его не купить, но в Лондоне — в наличии, в трех местах на выбор. Мне, право, очень неудобно... — Госсподи, так вот в чем дело — он просто для себя стесняется просить! Как же — служебное положение, ресурс компании, да в личных целях!

— Конечно, Иван Сергеевич, я прямо сегодня и заскочу. Адрес, что купить, есть? Деньги? — изо всех сил стараюсь не заржать.

— Да, вот, я распечатал, тут артикул, название и фото — плохо получилось, черно-белое, но понятно же? — мой куратор суетливо теребит несколько листов бумаги.

Ого — нихрена себе ценник: 27к фунтов! Это что за зверь такой? А, Тиффани, понимаем. Кому это он собрался такое дарить, интересно? Вроде типично женская красота. Или все слухи — брехня?! Впрочем — не моё дело.

— Только у меня фунтов нет, извините, да и сумму такую наличными могут не принять, — суёт мне в руки пластиковую карту. — Я вот тут код записал, видите?

Отступил на полшага, смотрит на меня выжидающе.

— Всё вижу, всё понял, проблем не будет. Если что — не на Северный Полюс еду, позвоню из магазина, — успокаивающе сказал ему я.

-*-*-

В Лондоне все прошло гладенько и чётенько, как по нотам. Ни малейшей задержки, если, конечно, не считать ту "самолетную" паузу, которую я выдержал сам. Понятное дело, что любой сколько-то серьезный аналитик меня на раз выкупит, но чтобы всё же подстраховаться хотя бы от дилетантов, я всегда стараюсь подгадать своё прибытие в точку назначения к прилету туда самолета из Москвы. Или с пересадками какими-то, если прямого нет. Расписание Люфтганзы — мой лучший друг, типа, вот я как-то самолетом прилетел. Шито это всё белыми нитками, конечно, но поскольку меня о механизме моих перемещений никто ни разу так и не спросил — считаю, что сойдет. Заодно можно объяснить моё пропадание с радаров почти на целый день — тоже удобно. Я уже понял, что боссу главное даже не время, а гарантия того, что кейс никто нигде не откроет, что вряд ли реально гарантировать в случае обычного курьера. Хотя и понятно, что задачи в духе "не просто в Лондон, а должно быть в Лондоне час назад" рано или поздно нарисуются... ну да будет день — будет пища, вывернемся как-нибудь.

А вот в магазине я залип — сколько же клятые буржуи всяких клевых безделушек понавыдумывали! Дорого только очень, а так бы все скупил! Потом спохватился — сначала дело. Обрисовал свой вопрос мужику за круглой стойкой, он понимающе кивнул и отдал бумаги женщине, бесшумно вышедшей откуда-то сзади. Всучили мне бокал шампанского — кислое, зараза. Но — на халяву, придется пить. В итоге, помимо заказа ИванГеича (вот черт, опять! Хотел же! И-ван-Сер-ге-е-вич!) уже совсем было выбрал цепочку с небольшим кулоном — Маше в подарок, но вовремя сообразил: некошерно будет платить двумя картами на разные имена! Думаю,так далеко их клиентская лояльность не распространяется... А оба заказа с кураторской карты оплатить — тоже не комильфо. Ладно, как-нибудь в другой день. Тем более, что мне-то никаких пауз выдерживать не надо, пять минут — и дело в шляпе.

По пути в Тиффани посмотрел ещё и Хэрродс — да уж, помпезная штука. Это тебе не рынок в Барселоне, такое полжизни учить придется... Ничего особенного я там не увидел, взгляд зацепился только за мини-распродажу, на которой я углядел "коллекцию Шабли" — 12 бутылок, разных лет, всего-то за 200 фунтов. Не удержался, купил — Армен продаст, я думаю. А не продаст — раздарю, штука не сказать, чтоб шибко распространенная, а всяких полезных контактов у меня сейчас все больше. Хотя, так если подумать как следует, наверное, всё, что тут продается, лучше брать где-то поближе к месту изготовления. Вот то же вино надо бы мне показать Жерару сначала — наверняка же тут скидки после наценки? Слошил я, пожалуй. Хотя, с другой стороны — тут коробки модные, упаковка бутылок тоже вся с символикой Harrods — для понторезов всяких это ж типа круто? Посмотрим, что Армен скажет, короче, что сделано, то сделано. В конце концов, это бутылка дешевле двадцатки получается, копейки. Не захотят покупать - черт с ними, сами выпьем.

-*-*-

Дома меня встречает Маша. Сердитая Маша.

— Так, Тумин, это что такое?! — обличительно тычет рукой куда-то в сторону кухни.

Тумин. Опять Тумин. Не "привет", не "любимый", не Алекс, и не Саша даже. И уже тем более — не Сашенька. Как дубиной по башке — Тумин. Вот куда, спрашивается, делась та, легкая, воздушная, смешливая, мягкая и уютная блондинка? Блондинка-то осталась, и как бы даже не ещё красивее, чем раньше, но теперь она через раз кажется холодной и острой, как меч. Двуручный. Если врезать даже плашмя — мало не покажется.

— Здравствуй, любимая, — со вздохом ответствую я. — Ты о чем, дорогая?

— У тебя в морозилке — сало! — потрясающе красивая, всё-таки. Даже когда сердится.

— Ну да, сало. Из Белоруссии. Там ещё соленья были, колбаса домашняя, самогон... Хотел продавать, да, видимо, не выйдет ничего. Раздал почти всё, этот кусок забыл просто, — недоуменно пожал плечами я.