Все в мире поправимо…

«Издали Эльбрус похож…»

Издали Эльбрус похож
На грудь Венеры…
Может, это памятник Богине?
Чтоб ее не путали с другими,
Зевсу изменило чувство меры.

«О, как порой Природа опрометчива…»

О, как порой Природа опрометчива:
То наглеца талантом наградит.
То красотой поделится доверчиво
С тем, за кого испытываешь стыд.

«Поэзия превыше суеты…»

Поэзия превыше суеты.
Она с небес
Нисходит в наши души.
Она – то «гений
Чистой красоты…»,
То отзвук бед —
Минувших и грядущих.

«Гроза неслась… Гроза играла…»

Гроза неслась… Гроза играла.
Сжигала молнии дотла.
И громом душу надрывала.
И плачем за душу брала.
Как восхитительно и жутко
Смотреть и слушать небеса.
Где первый луч —
Как чья-то шутка.
Когда заплаканы глаза.

«В тот год сентябрь был так красив!..»

В тот год сентябрь был так красив!
И ты в него легко вписалась.
Твоя печаль листвы касалась.
Как птиц касались облака.

«Живите долго…»

Живите долго…
Вам так много надо:
Успеть влюбиться,
Вырастить детей.
Сад посадить.
И чтоб над этим садом
Еще сто лет плыл
Аромат ветвей.
И чтобы жизнь вас
Щедро осенила
Великим даром
Украшать ее.
А если вдруг на все
Не хватит силы,
Она отдаст вам
Мужество свое.

«Осень разная бывает…»

Осень разная бывает —
То от ливней изнывает.
То теплом последним
Светится
И от красок хорошеет.
И такой по лесу шелест,
Что в мороз уже не верится.

«Скороговорка осеннего леса…»

Скороговорка осеннего леса
Похожа на тихую мессу…

Как будто лес молится тоже,
И музыка грустно звучит.
Стою у сосновых подножий,
Где дятел по кроне стучит.

И грустно от птичьего плеска,
От белых берез в неглиже…
Скороговорка осеннего леса
Никак не умолкнет в душе.

«Белое безмолвие берез…»

Белое безмолвие берез…
В лес вхожу,
Как в храм входили предки.
Бью поклоны
Каждой встречной ветке,
Чтобы не вспугнуть их белых грез.

А какая тишина в лесу!
Синяя безоблачная грусть…
Полным сердцем я ее несу.
Я несу.
И расплескать боюсь.

«Я перестану быть поэтом…»

Я перестану быть поэтом,
Когда забуду про друзей.
И путь их станет мне неведом,
Что начался в душе моей.

Поэтом я уже не стану,
Когда, забившись в благодать,
Чужое горе, чьи-то раны
Я перестану замечать.

Но, слава богу, все земное
С моей душою на волне:
Людские горести – со мною,
И боль страны – всегда во мне…

«Венок у дороги к березе печально прибит…»