Все не так, как кажется

Я напоминаю себе маньяка, но я постоянно украдкой слежу за Ирой. Наверное, она думает, что я больной, ну а как назвать начальника, который заказывает по пятнадцать чашек кофе в день? Ну, пять я еще выпивал, а остальное сливал в трехлитровую банку. Банку! С ума сойти. Зато целых пятнадцать раз я наблюдал поход Иры по моему кабинету. Когда она наклонялась ставить чашку, я старался замечать малейшие детали ее внешности. Все, от чуть вздернутого носика, до крохотной родинки на скуле. А пахло от нее очень приятно, не духами, а малиной. Вряд ли она наяривает ее в ноябре, скорее всего это какое-то средство для волос. Волосы- это вообще отдельная тема. Я волосатый маньяк, точнее маньяк по Ириным волосам. К концу рабочего дня, ее идеально заправленные волосы в строгую прическу, слегка меняли свой вид, превращаясь во что-то легкое, а эти выпавшие прядки меня сводили с ума. Как мне хотелось их распустить…

— Артем Александрович, я пойду уже?

Нет, дорогая. Непросто так я тебя мариновал до восьми вечера в пятницу. Фиг ты отвертишься сегодня.

— Прости, что задержал. Я уже закончил, давай я тебя отвезу домой. Возражения не принимаются. Поздно уже, тем более там такой ливень. — Стоит и смотрит на меня. Поди, уже речь готовит, а вот хренушки.

— Вы удивитесь, но я не буду возражать, мне нужно побыстрее домой. Соседка через полчаса уходит, а мне нужно к детям.

— Детям?

— Сегодня она оставляет мне своего сына на выходные.

— Понятно. Ну, тогда давай быстрее одевайся.

Мы выходим из здания, а я буквально пускаю слюни в предвкушении совместной поездки. И нужно обязательно подняться к ней домой. У меня даже есть прекрасное оправдание: после пятнадцати чашек кофе я просто обязан мочиться каждые полчаса. Хотя это не настроит на романтический лад, ну и фиг с ним, что-нибудь придумаю. Ира быстро цокает каблуками, чтобы быстрее добраться до машины, дождь и вправду льет как из ведра. Открываю машину, Ира тут же становится около задней двери.

— Нет, поедешь на переднем сидении.

— Как скажете.

Конечно, как скажу. Хотелось бы конечно сказать раздевайся, но нет, это слишком. Трахаться в машине то еще "удобство". И вообще хочу ее на кровати, как в сопливом кино, перебирать ее разметавшиеся волосы на подушке. Блин, пора заканчивать вечерний просмотр этой лабуды. Мы отъезжаем со стоянки и тут меня как водой окатили. Ира вынимает заколки и распускает свои чуть влажные волосы.

— Вы не против? Так они быстрее высохнут.

Я только за, можешь их везде раскидать, даже в кофе. Хотя нет, в кофе не надо, подавлюсь еще.

— Конечно не против.

— А вы знаете куда ехать?

— Знаю. Во-первых, я видел тебя возле супермаркета, во-вторых, смотрел твое дело. А память у меня хорошая, пока еще не пропил.

— Понятно.

— Ир, а расскажи мне о себе немного.

— Нечего рассказывать. Наверное, интересующие вас факты есть в моем деле.

— Нет, там ничего нет. Ты живешь только с сыном?

— Нет. Еще есть Жрака? — поворачиваюсь к Ире и вопросительно смотрю на нее. — Это собачка.

— Жрака?! Ты серьезно?

— Да. Когда она мне досталась, у нее уже было такое имя, и, к сожалению, она отзывается только на него.

— И на улице вы ее тоже Жракой зовете?

— Она у нас на поводке гуляет, мы стараемся ее не звать.

— Понятно. Ну, креативное имя. Зато, если потеряется, сразу можно найти. Ир, а родители у тебя есть? Ну, в смысле они живы? Тебе помогают?

— Нет. Они не живы. Точнее мать жива, но мы не общаемся. Не сошлись во мнениях.

— Ясно, — что ничего не ясно. — А парень у тебя есть? Не обижайся на вопрос, просто хочу понять, как ты выживаешь одна с сыном?

— Как и большинство матерей одиночек. Бутылки не собираю и проституцией не занимаюсь, если вы об этом.

— Ир, ну зачем ты так? Прости, если обидел.

— Не обидели. А у вас нет сахарного диабета?

— Что, прости?

— Ну, вы очень много пьете жидкости и любите сладкое.

— Нет. У меня нет диабета. Просто я сладкоежка и кофеман, — слегка выливающий кофе в банку.

Хорошенький у нас разговор получается, в который раз убеждаюсь, что она мастерски переводит темы. Несмотря на плохую погоду, добираемся мы быстро. Заезжаем в арку, и я останавливаюсь у первого подъезда.

— Спасибо, что подвезли.

— Спасибо в карман не положишь. Я шучу. Пойдем, проведу, темень на улице и в подъезде небезопасно.

Фу, сейчас самого стошнит от банальщины, вылетевшей из моих уст. Ира ничего не говорит, просто молча выходит из машины. Глушу мотор и иду вслед за ней. Мы заходим в подъезд, в котором нас ждет сюрприз в виде абсолютной тьмы, благо наверху что-то подсвечивает.

— Блин, опять лампочку украли.

Ира включает фонарик на телефоне и начинает им подсвечивать.

— И часто у вас так? Этаж, кстати, какой?

— Алкаш местный, частенько лампочки выкручивает, мы уже привыкли. Нам на третий этаж.

Ира сама берет меня за руку, вот уж сюрприз, не ожидал.

— Простите, я темноты боюсь.

Всегда знал, что темнота друг не только молодежи, спасибо тебе, местный алкаш. Мы потихоньку поднимаемся на нужный этаж, на котором, к счастью для Иры, есть свет. Она звонит в дверь, которую тут же открывает девица лет тридцати.