Все горят в аду

Туда-то и устремился Джей – посидеть, выпить... еще чем-нибудь заняться. Он устроился за барной стойкой, между тучным белым субъектом – толстые очки, редкие волосы, невысыхающая пленка пота – и негром – светлого оттенка кожа, короткий ежик волос, заостренные, угловатые черты лица. Полукровка, подумал Джей, устраиваясь на табурете со всей развязностью, на какую был способен.

Джей заказал "Мидори Санрайз". Он кайфовал от сладкого вкуса и приятного цвета "Мидори" напополам с гранатовым ликером.

Пока бармен готовил коктейль, Джей обернулся к негру.

– Ну и жара, – сказал Джей. – Я сам из Лос-Анджелеса, и я знаю, что такое жара, но это уж слишком.

На это негру было нечего ответить. Джей:

– Пересохло все, и вообще. Такое пекло, прямо насквозь пропаривает. Парилка, ох-ох-о. Парилка.

Негр по-прежнему не отвечал. Джей:

– Да, ну и жарища. Иначе не скажешь. Вот... жара. А ветерок приятный. Ветерок пустыни я люблю.

Негр взглянул на Джея. Потом сказал:

– Если хотите со мной потанцевать, так и говорите.

* * *

Брайс остановила свой "навигатор" в дальнем конце стоянки напротив "Пеппермилла". Она вытащила из чехла бинокль "бушнелл". Может, эти немцы и чокнутые, и расисты, и Гитлера, паскуды, любят, зато бинокли делают хоть куда. Она достала мобильный телефон и набрала номер. Раздались гудки, и она направила бинокль на большие размалеванные витрины "Пеппермилла".

В ресторане официантка подошла к телефону, взяла трубку.

– "Пеппермилл", – сказала в ухо Брайс официантка.

– Вы не могли бы позвать к телефону Париса Скотта? – попросила Брайс.

– Извините. Клиентов мы не подзываем.

– Я его мать. У его отца сердечный приступ.

В глубине окуляров официантка схватилась за грудь:

– Ах! Ах, боже мой. Я так... Подождите. – На весь ресторан: – Парис Скотт! Здесь есть Парис Скотт?!

У Маркуса мотнулась голова. Французский тост выпал из его открытого рта в тарелку. Парис? Он здесь? Маркус завертел головой, ища молодого негра, который сейчас встанет и подойдет к телефону.

– Парис Скотт, – повторно объявила официантка. Ну, давай же, телепатировал Маркус. Подойди к телефону.

Ничего. Никого. Париса не было точно.

Маркус увидел, что официантка подносит к уху трубку, начинает говорить кому-то, что Париса...

Абоненту...

– Эй, – крикнул Маркус официантке.

– Вы Парис? – спросила она.

– Ага, я Парис.

Официантка передала трубку так, будто та была неимоверно тяжелой.

– Примите мои соболезнования, – сказала она.

Маркус не обратил внимания.

– Алло? – уже говорил он.

– Парис? – спрашивала в ответ Брайс. Женский голос. Девчонка из "Фактории" – с которой, по словам того борова, Парис дал ходу?

– Это я. – Маркус понизил голос, чтоб похуже было слышно. – Ты где?

Щелк, бряк и – короткие гудки.

– Алло?.. Алло?.. Черт! – Маркус сунул трубку официантке. – Дайте мне счет.

– Да, конечно. – Ее глаза застлались краснотой и наполнились слезами. – Вы идите... Да поможет вам Бог.

Странное поведение официантки не задержало Маркуса. Он вылетел из двери, размышляя на ходу: "Парис точно здесь, в Вегасе. Он наверняка где-то рядом, если эта девчонка из "Фактории" – которая только что звонила – думает, что он в "Пеппермилле". Так что, если они с Джеем сумели бы...

Маркуса отшвырнуло назад. Он грохнулся – и что-то грохнулось вместе с ним – на горячий, жесткий асфальт стоянки. В его руках, однако, оказалось что-то мягкое. Тело. Тело очень симпатичной белой девушки.

Маркус сказал:

– Прошу прощения.

Маркус спросил:

– Вы не ушиблись?

– Я, кажется, ушибла ногу. – В ее голосе была боль. Белая девушка терла рукой лодыжку.

Маркус провел ладонями по рукам белой девушки.

– Не очень больно? – Черт, какие у нее упругие руки. Небось и задница такая же упругая, прикинул Маркус. Мыслям о Парисе не осталось места в голове Маркуса, когда такое тело таращилось на него. Он не желал выдавать себя, но не был способен спросить как-либо иначе: – Чем я могу вам помочь?

Белая девушка улыбнулась.

– Так, – сказала она. – Поцелуй там, где у меня бо-бо, и сделай это как можно лучше.

* * *

Кенни с Омаром, сидевшие в машине на противоположном конце стоянки, не имели при себе такого роскошного немецкого бинокля. Они имели при себе только свои глазенки. Которых хватило, чтобы увидеть Брайс, катающуюся по земле с каким-то мужиком. Омар:

– Какого хрена она там делает?

– Может, это тот козел, которого мы ищем, – отозвался Кенни.

– Он что, похож на работника чертового гастронома "двадцать четыре, семь"? Больно цивильно выглядит.

– Слушай, а может, негрилла уже товар Дэймонда отгрузил?

Омар закусил губу, покачал головой:

– А может, это совсем не тот, кого должна искать Брайс.

– И что? Значит, она трахнуться решила. А что из этого следует?

– Так, у нас есть приказ. Нам же сказано, как поступить, если она не делает то, что ей сказано.

– Ну и...

Поглядев на Брайс и цивильно одетого малого, Омар испытал озарение. Он понял, что очень многое идет наперекосяк, а уж людей, испытывающих облом вселенского масштаба, и вовсе не сосчитать.

– Так, – сказал Омар, – с ней пора кончать.

* * *