Времена меняются

— Чудны дела твои господи, — непроизвольно вырвалось из моих уст. — Интересно, как всё это произошло? Как живут мои родные? Что происходит в Советской и Социалистической России? То, что выгнали из общего дома всяких нахлебников, это замечательно. То, что создали единое русское национальное государство, тоже мне нравится. Пусть даже и под «знаменем социализма». Но вот то, как там складываются внутренние проблемы? Удалось ли за счёт отказа от помощи «братским» народам сгладить последствия кризиса середины восьмидесятых годов?

Надо быстрее выбираться домой, но как быть с паспортом? А попробую я выйти со своего смарта в Инет, свяжусь с Лёлькой, если это удастся, то попрошу её прислать мне скан моего свидетельства о рождении. А паспорт, скажу, что потерял. Если конечно, Лёля и в этой версии моя жена. А то ведь, может быть сейчас всё не так, как было ещё пару часов назад.

По Ватсапу с домом связаться мне удалось. К счастью, жена сидела дома и втыкала в игрушку.

— Привет, любимая! Как у тебя дела? Как кошки? Всё в порядке?

— Да, кошки бегают, дела в порядке, а ты сам как? Ничего не случилось? Да, ещё новость. Сын твой заходил, сказал, что уезжает на работу в Манчестерский Универ.

Здорово, но у меня к тебе действительно есть просьба. Отсканируй, моё свидетельство о рождении и вышли мне по Ватсапу. Я загранпаспорт не то потерял, не то его у меня его украли.

— Зачем тебе паспорт? Ты там головой, что ли ударился? Склеротик старый! Никакого паспорта не нужно же.

— Как, не нужно? А пограничникам я, что показывать буду? Фотографии из детского альбома, — мой разум отказывается принимать такой поворот событий.

— Ну, точно, — долбанулся! Ещё казачий кордон вспомни, ага! Ты разве забыл, как выезжал?

— Вообще-то, да. Я тут в провалился в одну яму, на самом деле долбанулся башкой и провалялся без сознания целый час. Может быть, что-то с памятью моей стало. Но! Заметь, польский помню, что-то из немецкого тоже помню.

— Я тебе скан свидетельства вышлю, мне не трудно, но ты попробуй просто приехать на границу. Может всё-таки не понадобится тебе паспорт. — Продолжает по привычке язвить супружница.

Минут через десять смарт просигналил, что пришло сообщение по ватсапу. Лёлик всё-таки скинула мне свидетельство. Я подумал, что до границы действительно не далеко, кило 50, а до Варшавы все 250. Почему бы и не попробовать?

Чтобы не попасть впросак, стараюсь больше в политические разговоры не вступать и через час на попутках уже оказываюсь в последнем польском городке Безледы. Ещё десять минут и я на тяжёлой фуре с литовским водителем, плохо говорящим по-русски выезжаю на пограничный КПП.

— Вам, пан, хорошо, — завистливо вздыхает дальнобой, — одиночным путешественникам что граница, что не граница, разницы никакой, а вот нам на коммерческих линиях приходится таможню проходить. На прощание он жмёт мне руку и, пожелав доброго пути, едет на таможню.

Я осматриваюсь по сторонам. Никаких надписей, поясняющих куда идти, где пасконтроль, где зелёный коридор, ничего не вижу. Хорошо, пойду в сторону Калининграда, остановят, так остановят, а не остановят, значит со Славянской Конфедерацией у РСФСР безвиз.

И точно! Никто даже ухом не повёл, когда я оставил позади все пограничные сооружения. Здорово! Вот теперь у меня проблема другая нарисовалась. Когда я планировал своё путешествие, я предполагал вернуться в Новосиб самолётом из Калининграда. Но билеты то, точно, действительны быть не могут! Мне теперь до самого дома автостопом без денег ехать? Хотя бы паспорт надо восстановить, чтобы перевод денег… Ах, варёный я ишак, три уха набекрень! На карту Сбера пусть мне жена денег скинет и всё! Проблема решена! Осталось только узнать, сколько здесь стоят билеты на самолёт. А паспорт можно не делать совсем. Хотя… как сказать, если действуют правила заселения в гостиницу ещё советские, то паспорт нужен. Для покупки билета на самолёт тоже. В общем, надо частную квартиру найти и узнать у хозяев все нюансы.

Так я иду себе по тротуару вдоль необычно аккуратной дороги. Прикидываю так и этак. Вдруг какая-то тень закрывает от меня солнце. Я поднимаю голову и вижу… О, боже! Дирижабль! Воздушный корабль с гордой надписью «Летайте дирижаблями аэрофлота» раздвигает серо-белой тушей редкие облака. — Вау! — невольно вырывается у меня из груди, вопль восторга. Завораживающее зрелище!

— Что, товарищ, не привыкли ещё к нашим воздушным трамваям? — Вдруг слышу я старческий голос у себя за спиной.

Сухонький старичок лет восьмидесяти, лукаво улыбаясь, обращается ко мне. — Интересуюсь спросить, в каком холодильнике вы лежали, что модель десятилетней давности вызывает у вас такие эмоции?

— Меня Борис зовут, а удивился я от неожиданности. Ни разу не видел это чудо в полёте. Только читать доводилось, а читать это же совсем не то, что собственными глазами увидеть.