Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Поднявшись на ноги, нахожу бутылку с виски и «Спрайт» (терпеть не могу пить алкоголь с «Колой»), дальше захватываю немного еды и возвращаюсь обратно за столик. Подвигаюсь к стенке и навожу себе смертоносный алкогольный коктейль.

К счастью, никто из гостей не обращает на меня внимания. И плевать. Стакан за стаканом, пицца, какой-то салат, халявный «Wi-fi». Хорошо, что я захватила зарядку, а прямо рядом со мной есть розетка. Очень удобно.

Но несмотря на ништяки, всё равно грустно. Настолько, что хочется встать и уйти. Наверное, никто и не заметит моей пропажи, возможно, лишь под конец.

А куда делась Ира? Та, что сидела весь вечер в одиночестве на пару с бутылкой вискаря?

— Привет, красотка, — рядом со мной присаживается парнишка, и я удивлённо вскидываю голову.

Пытаюсь сфокусировать взгляд на незнакомце, но оценить его внешность получается с трудом. Сколько я тут сижу, раз успела напиться? Хотя пьяна я не настолько, чтобы вообще ничего не соображать.

— Привет.

У парня тёмные волосы и красная футболка. Приглядевшись, различаю его карие глаза. Интересный факт, когда ты пьяная, все парни кажутся симпатичными.

— Чё грустишь здесь? Пошли потанцуем, — вытягивает руку, кладя её на спинку диванчика, и мне приходится чуть отстраниться, чтобы не наткнуться на его наглые пальцы.

— Не хочу, — выдавливаю из себя улыбку.

— Ну как хошь, — продолжает пялиться. — Меня Лёха зовут.

— Ира.

Пауза.

— Ты, типа, подружка Стаса?

Подружка Стаса…

Как же это обидно звучит, учитывая, что его подружка — Элли. Уже открываю рот, собираясь сказать что-нибудь язвительное или же пошутить, но не успеваю.

— Она, типа, моя подружка, — громкий голос заставляет Лёшу вздрогнуть и обернуться.

А потом парень неожиданно подскакивает на ноги, ударяясь коленом о ножку стола, и громко матерится.

— Костян, сорян, не знал, — поднимает руки, отступая в сторону. — Ты это…

— Свалил, — бросает Назаров, нагло присаживаясь рядом со мной.

Лёша послушно исчезает в другой части квартиры, а я подпираю голову рукой, насмешливо рассматривая Костю.

— Когда это я успела стать твоей подружкой? — издеваюсь.

Игнорирует вопрос, осматривая стол.

— Ты чё почти всю бутылку вискаря в одну харю выжрала? — недовольно кривится.

Я поджимаю губы, грустно проверяя наличие алкоголя в стакане. Пусто. И как назло газировка закончилась, а пить чистый виски желания нет.

— Ты чё, мать, — толкает меня загипсованной рукой в бок.

— Да в чём проблема? — не понимаю я. — Все бухают, а мне нельзя что ли?

Парень качает головой, осматривая моё состояние. Видимо, дальше должна последовать тирада, что мне нельзя так много пить, особенно в одиночестве, потому что всякие типы вроде Лёши могут что-нибудь сделать. Но вместо лекции Костя бросает:

— Пошли на балкон, проветримся, — поднимается из-за стола и протягивает руку.

Не хочу никуда идти. Встану — и тут же упаду. Я как коктейль, который ни в коем случае нельзя взбалтывать.

— Не…

— Давай-давай, а то опять какой-нибудь упырь пристанет. Я покурить хочу, — ждёт.

Вздохнув, неохотно убираю мобильник в карман, а после с трудом выбираюсь из-за стола. Приходится принять помощь Назарова и ухватиться за его руку, потому что твёрдо стоять на ногах получается не сразу. Та-а-ак, в ближайшее время точно не стоит больше пить. Нужно немного протрезветь.

Костя не отпускает — его рука горячая и крепкая, и за мыслями о ней я не замечаю, как оказываюсь на балконе. Хватаюсь за перила, пытаюсь справиться с головокружением.

— Как краси-и-иво! — тяну я, рассматривая ночной город и бескрайнее звёздное небо.

— Ага.

Щёлкает зажигалкой, прикуривает.

Вид действительно великолепный, вот именно сейчас, когда я выпила и готова к любым пинкам судьбы. Пусть мир катится к чёрту, я буду с открытым ртом пялиться в охрененно-бесконечное небо и представлять будто лечу.

— Смотри, не выпади, — предупреждает Костя, но я отмахиваюсь.

Всё вокруг кружится, и я сильнее сжимаю перила руками, чтобы удержать равновесие. Свежий воздух приводит в чувство, и впервые за весь вечер моё настроение поднимается на планку выше.

— Извини, — вдруг говорит он.

— За что?

Пожимает плечом.

— Да просто, — смотрит куда-то вдаль. — Бросил тебя, а ты напилась.

Фыркаю.

— Ты же не папочка, чтобы присматривать за мной, — шучу.

Костя усмехается, затягиваясь.

— Всё равно.

— Не будь занудой, — издеваюсь. — Я не из тех девчонок, за кем нужно следить.

— Ага, все вы так говорите, — облокачивается на перила предплечьем. — А потом моргнуть не успеешь, как уже куча мужиков вокруг. Как моя бывшая…

Вспоминаю историю про девчонку, с которой раньше тусил Назаров. Она, кажется, изменяла ему с богатеньким придурком, а потом бросила, заявив, что Костя ни на что не годен. Почему-то становится обидно, я ведь не такая.

— Ты ща меня с бывшей сравнил? — толкаю его в плечо. — Серьёзно, блин?

Делаю это в шутку, но, видимо, парень решает, что я реально наезжаю.

— Не сравнивал я тебя ни с кем! — злится. — Сдалась ты мне. Думаешь, если я тебе по хате помогаю, то сразу втюрился что ли? Хрена с два.

Чё? Это здесь при чём?

Костя затягивается в последний раз и выбрасывает окурок с балкона.