Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Ну, да. Была у него как-то девчонка, от которой Костян башку потерял. Юля, вроде. Я её не застал, появился уже после того, как они разошлись. Она ему с каким-то мажором изменяла, к тому же оказалась жертвой аварии, в которой погибла почти вся семья Назарова. Мутная история.

— Так сколько времени уже прошло, пора забыть её.

Друг молчит, но индикатор активности и позитива в нём заметно снижается.

— Да знаю я…

— И чё делать будешь? С Ирой. Она тебя, вроде, терпеть не может.

Пожимает плечом, делает три глотка из банки, откидывается на спинку стула.

— Да как-нибудь разберусь. Чё, к тёлкам не подкатывал что ли…

Ну-ну. Удачи. Ирка тебе не одна из куриц с вечеринки, готовая по щелчку прыгнуть в постель. Хотя, если уж Костян что-то решил, то точно не отступится. Надеюсь, не натворит ещё больших бед, а то расхлебывай потом бардак за ним.

— На счёт этих петушей, — резко меняет тему, и я не сразу понимаю, о ком речь. — Можешь не париться. Больше к нам не сунутся.

Молчу. Это он про Максимова?

— С чего ты так уверен?

Подозрительно как-то. Задумал что-то?

— Да так. Доходчиво побазарил с ними под конец, так что рисковать яйцами не станут. Может, на тусу сгоняем куда-нибудь? Отметим победу?

— Ой, иди сам куда хочешь, — отмахиваюсь. — У меня и так всё тело ноет.

Друг смеётся, удобнее устраивая на подлокотнике загипсованную руку. Устремляет взгляд на плазму и замолкает. М-да. Как в старые времена, когда мы после неистовых драк сидели у меня на хате и просто молчали. Давненько такого не было.

Ложь 39. Ира

Самый простой и верный способ обмануть человека — это прикинуться другом. (Публий Овидий Назон)

Полиграф ШарикOFF — Харизма

Ложь 39. Ира

Помните, я говорила, что проведу выходной в постели за просмотром какого-нибудь сериала или фильма, а, может быть, даже мультика? Лениво похрустывая отцовскими семечками, которые тот вечно не доедает по утрам, и попивая переслащённый чай? Так вот, нифига.

Проваляться без дела я смогла не больше часа, а фильм никак не заходил из-за посторонних мыслей и надоедливых звонков Элли, которые каждый раз приходилось сбрасывать. Невозможно в таких условиях отвлечься от навязчивых воспоминаний и глупого накручивания. Стоит только вспомнить воссоединение Макеевой и Скворецкого, как сразу хочется что-нибудь сломать или, ещё лучше, залепить самой себе пощёчину. Так что лежать и ничего не делать — это не моё. Руки чешутся, на месте усидеть не получается, будто постель напичкали камнями. Принцесса, мать его, на кирпичах.

Привет. Меня зовут Ира Ольханская. И я пытаюсь избавиться от мыслей о Стасе с помощью генеральной уборки в квартире, которую ничто на свете уже не сможет привести в порядок. Сколько не убирай, всё равно помойка. Но моя, любимая, родная.

Старый компьютер с до дикости медленным интернетом, что я до капли высасываю из модема «Йота», радует и раздражает одновременно. Музыка и навязчивые сообщения от Элли, периодически щёлкающие в «Вконтакте», в руках тряпка, рядом ведро с водой, в комнате бабушки громко работающий ящик, на кухне кипящие пельмени. У меня нет даже секунды, чтобы подумать о чём-нибудь лишнем.

Полы выдраены. Пельмени для бабули сварены. Привет, стирка. Машинка давно уже не работает, так что приходится по старинке, руками. На новую денег нет, а починить старую мне уж точно не по силам. Отца просить смысла нет, сделает только хуже, да и времени у него толком нет, а мастера вызывать слишком дорого. Так что выживаем как можем.

В прочем, «насладиться» тяжёлой работой у меня не получается, ибо настойчивый звонок в дверь трелью вонзается в тело и заставляет смачно выругаться. Кого там ещё принесло? Папа что ли решил заскочить посреди дня? А, нет. Скорее всего, Макеева. Я ведь со вчерашнего вечера трубу не беру, волнуется, видимо, переживает. Но поговорить с ней в любом случае придётся, так что лучше это сделать сейчас, чем тянуть до последнего. Не в моих правилах убегать от проблем. Хотя, погодите-ка. Разве игнорирование телефонных звонков не является «избеганием проблем»?

Ополоснув руки, небрежно вытираю их о футболку и выхожу из ванной, неохотно приближаясь к двери. Даже не проверив личность гостя, поворачиваю ключ и открываю дверь ровно настолько, насколько позволяет цепь.

— Йоу.

Говорит человек, видеть которого я хочу меньше всего.

— Нет, — трясу головой, не в силах определиться: захлопнуть преграду или же всё-таки выслушать гостя. — Даже не смей просить меня о чём-то, хрен я тебе помогу…

— Да я шавуху принёс, — Назаров шуршит пакетом, настойчиво маяча перед щелью, будто собираясь прямо так просочиться в квартиру. — И не одну. Типа, поблагодарить всё-такое, — медлю, всё ещё не решаясь впустить Костю. От него же проблем не оберёшься. Каждое появление парня заканчивается какой-то фигнёй. Но, блин. Шавуха… И я проголодалась как раз. — Не, если не хочешь, я сам…

— Ладно, заходи, — сдаюсь.