Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Стас вздыхает и что-то невнятно бормочет себе под нос. Я, наконец, замечаю маршрутку и машу рукой, чтобы та остановилась.

— Он вчера слёг с температурой, — признаётся парень. — К ночи ему хуже стало, сказал, что отлежится пару дней.

— С температурой? — захожу в транспорт и оплачиваю проезд. Протискиваюсь в самый конец маршрутки. — Это херово. Скорее всего, началось заражение раны. Если жар не спадёт, ему срочно нужно в больницу.

— Погоди-погоди! — встревоженно перебивает Стас. — В смысле, заражение?

— В прямом, — усаживаюсь на свободное место. — Рана глубокая, да и я могла плохо продезинфицировать. Он хоть повязку менял?

— Чёрт его знает…

— Проверь рану, — советую я. — Увидишь воспаление или гной, тащи в больницу.

Стас несколько секунд молчит, явно обдумывая мои слова. Бросаю взгляд за окно, проверяя, где мы едем. Выходить ещё рано.

— Он не пойдёт в больницу, — отрезает Стас. — Короче, Ир. Можешь приехать и посмотреть его?

— Что? — возмущаюсь. — Я же сказала, больше не втягивайте меня…

— Я знаю, знаю!

Какая-то бабка начинает возмущаться, что мы слишком быстро едем, и ей начинает поддакивать половина салона. Водителю приходится сбавить скорость, и я мысленно скулю. Ну, опоздаю же!

— Это последний раз, Ир, — просит парень. — Назар тупой как баран. Он не пойдёт в больницу. А я вообще не секу в медицине. Хотя бы просто посмотри и скажи, что нам делать.

— Я сейчас на работу еду, — отрезаю я.

— После. Пришли адрес, я заеду.

— Мне нужно в аптеку за лекарствами для бабушки, — новая отмазка.

Ну, не хочу я ехать к Назарову и смотреть его рану!

— Я куплю, пришли названия. Деньги потом вернёшь.

— Они по рецепту…

— Заедем по дороге тогда, возле дома Костяна есть аптека. Пожалуйста, Ир. Это займёт всего ничего, и больше ты нас не увидишь…

Кривлюсь, пытаясь собрать свои силы, чтобы отказать парню. Позвонила, блин, на свою голову. Скажу «нет», тогда совесть замучает. Костя ведь не пойдёт в больницу, а без должного лечение всё только ухудшится. Если не проверю рану, пойдёт заражение крови, а после и смерть. Смогу ли я простить себе такое?

— Ладно, — сдаюсь. — Но я только посмотрю и скажу, что делать. Всё.

— Отлично! Спасибо, Ир, буду должен!

— Ты мне и так должен за молчание, — шучу я. — Ладно. Пришлю адрес и время. Не опаздывай.

Стас смеётся, а я качаю головой и шумно вздыхаю, сбрасывая вызов. Отлично, Ира. Ты только что снова подписалась на очередную авантюру этих двух идиотов. А что будешь делать, если они тебя ещё во что-нибудь втянут?

Ложь 17. Стас

Мы околдованные юнцы с обманутыми взглядами. (Our Last Night, Voices)

Our Last Night — Voices

Ложь 17. Стас

Назар живёт с матерью в двухкомнатной советской квартире на третьем этаже. Лифта в доме нет, так же как и домофона — последний вырван из двери в буквальном смысле слова. Бухой сосед Костяна по лестничной клетке, дядя Витя, выкорчевал его ломом словно пень, потому что постоянно по пьяни забывал ключи. В прочем, в этот раз домофон продержался дольше, но, по ходу, никто из жильцов ремонтировать его всё равно не собирается.

Взбегаю по ступеням, пугая двух облезлых котов. Перепрыгиваю через спящего на площадке алкоголика, нежно прижимающего к груди пустую бутылку водяры. Наконец добираюсь до нужной квартиры. Нажимаю на звонок, но в ответ тишина.

Ах, да. Сломан же.

Колочу в дверь.

— Назар, блять, открывай… — бурчу себе под нос.

Прислушиваюсь, достаю сотовый и смотрю на время. Почти одиннадцать, значит, парень должен проснуться. Он обычно встаёт ни свет, ни заря, даже если ляжет под утро. Жаворонок фигов.

Снова стучу кулаком. Бам. Бам. Бам.

— Ну, чего ты колотишь как ненормальный? — хрипит у меня за спиной бабка.

Приходится обернуться.

Она спускается с верхнего этажа, держась рукой за перила. Синий платок плотно укрывает голову, старая потрёпанная одежда бог знает какого года выпуска, в руке пакет, а лицо покрыто глубокими морщинами. Не смотря на внешний вид, выглядит бодренько.

— Срочные дела, бабуль! — почти огрызаюсь я.

— Срочные дела у него, — кряхтит бабка. — Спят они ещё! — говорит с такой уверенностью словно недавно была у них в гостях. — Костя даже в магазин не выходил, а мать его подавно. Нечего тут шуметь…

Она проходит мимо и начинает спускаться на этаж ниже. Жду, пока её укутанная в кучу тряпок фигура исчезнет из виду, а после снова возвращаюсь к двери. Стучу, но уже не так уверенно, как в начале.

В магазин, говорите, даже не выходил? Видно, дела хуже, чем я думал. Может, зайти к соседям и перелезть по балкону, вдруг чё случилось…

Неожиданно щёлкает замок, отвлекая меня от навязчивых мыслей, и дверь приоткрывается. Мой взгляд падает на Костяна — парень сонный и явно только что проснулся. Лицо бледное, раскрасневшееся, футболка взмокла из-за пота, да и волосы тоже, спортивки надеты наизнанку.

— Ты чё с дуба рухнул? — скалится Назаров. — По голове себе постучи…

Костя чуть прищуривается, фокусируя на мне взгляд.

— А, это ты, — бурчит. — Думал, дядя Витя припёрся…