Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ)

Уже собираюсь возразить, но неожиданный дверной звонок заставляет замереть. Сердце пропускает удар, а лёгкий страх противно подкрадывается к горлу. Переглянувшись с парнем, бросаю вещи на кровать.

— Сиди тихо, — говорю я.

Выйдя из комнаты, прикрываю дверь и, прежде чем впустить гостя, смотрю в глазок. Отец. Так, это уже хорошо, он-то уж точно не будет ломиться ко мне в комнату, чтобы проверить наличие Стаса.

Кстати, на счёт папы. Со всей этой историей со Скворецким, у меня даже времени не было поговорить о мачехе. Надеюсь, он сюда не с вещичками завалился. А то сюрприз так сюрприз будет.

— Привет, доча, — заваливается в квартиру весь раскрасневшийся, замёрзший.

По его довольному лицу сразу понятно, что дело не в Марине и уж точно не в Стасе. Стягивает шапку и расстёгивает куртку, нагло стряхивая на пол снег. Разувается. Уже собирается повесить вещи в шкаф, но я ловко перехватываю его одежду: если заметит среди моих вещей мужскую куртку, точно не обрадуется. Хотя всегда можно на Назарова спихнуть, они, вроде как, сдружились.

— Бесит, когда без звонка заваливаешься, — бурчу я, дожидаясь, пока отец пройдёт на кухню.

Прежде чем скрыться из виду, он заглядывает к бабуле, и моё сердце замирает, когда отец оказывается в опасной близости от моей комнаты. Если бы он только знал, кто у меня там прячется…

— Прости-прости, — смеётся. — Я чайник поставлю, — не спрашивает.

Вместо того, чтобы убрать куртку в шкаф, бросаю её на пуфик, и только после этого следую за отцом. Тот уже нагло сидит за столом, осматриваясь по сторонам, словно оценивая обстановку. Остановившись в дверях, прислоняюсь плечом к косяку и скрещиваю на груди руки.

— Как обстановка? — интересуюсь я, чтобы не молчать.

Прекрасно понимаю, что отец долго здесь не задержится. Попьёт чайку, пожалуется на работу, оставит денег на лекарства бабули и свалит.

— Да полный пи… — замолкает, пытаясь подобрать слово поприличнее. — Жопа, в общем. На работе завал, ещё и дома Маринка в последнее время пилит. Только в участке и спасаюсь, — всё это он рассказывает со странным необъяснимым увлечением. — Ещё и история с этими Скворецкими… — напрягаюсь. — Может, знаешь, про аварию-то?

— Ну, так… — пожимаю плечом. — Где-то слышала. А что с ними?

Чайник закипает, и я, пытаясь скрыть напряжение, подхожу к нему, чтобы выключить. Попутно наливаю кипяток в уже приготовленную отцом кружку, наблюдая за тем, как в воде медленно распространяется коричневое облако.

— Да на уши все участки подняли из-за них. Журналисты наседают, начальство требует разобраться. На похоронах сына ихнего… — морщусь из-за неправильного слова. — Старшего. Погиб, который. Какая-то, извини меня, тварь на родственников напала. Кинули горящую бутылку прямо в толпу, хорошо, никто не пострадал. Охрана быстро среагировала, но поймать их так и не смогли. Конкуренты, может. Врагов-то у них навалом.

Пытаюсь представить себе подобную ситуацию, но в голове какая-то чепуха. Почему-то думаю о Стасе. Квартира маленькая. Если парень решит подслушать разговор, то точно услышит каждое слово.

Оставляю чайник в покое и встаю к стене. Меня пробирает дрожь то ли от холода, то ли из-за рассказа отца.

— И что? — пытаюсь разговорить его.

— А ничего, — пожимает плечом. — Я следователь, не опер. Моё дело бумажки заполнять, а не бандитов ловить. Слишком много хотят от меня… Мне вот интересно, что они делать дальше собираются. В смысле, Скворецкие, — делает шумный глоток горячего чая. — Я к тому, что глава компании в больнице, наследник погиб, управлять всем некому. А от их младшего толку как от козла молока.

Почему-то после слов отца становится неприятно, и я, не подумав, бурчу:

— Ты как будто знаешь его.

— Так знаю ж! Не раз его принимал. Дебошир ещё тот. В отличие от брата, мозгов совсем нет. Хотя парень, вроде бы, не глупый, а творит чёрте что, — почти залпом допивает чай, морщится. — Я это, — поднимается на ноги. — На минуту вообще-то заскочил, ещё в отдел ехать. Это на первое время, — достаёт из кармана деньги и, даже не спрашивая, кладёт на стол. — Ты, прости, что так редко заезжаю, дел невпроворот. Постоянно или на сменах, или отсыпаюсь.

Мне вдруг становится его жаль, а потом я думаю о семье Стаса и о том, что было бы, если бы папы не стало, и всё внутри сковывает стыд. Я представляю, что буду чувствовать, если этот разговор окажется последним. Отец выйдет из квартиры, а потом его собьёт машина, и я останусь одна. По сути, я как Стас. Вот только он с братом не общался, а я с папой. И всё из-за каких-то глупых старых обид.

— Да ничего, — невесело улыбаюсь. — Загляну, может быть, к тебе в участок как-нибудь, поболтаем.

Он удивлённо замирает, а я смущённо отворачиваюсь. Что за глупости я несу? Уже и не помню, когда в последний раз была у отца на работе.

— Буду ждать, — треплет по голове, а затем выходит в коридор.

Я так и не набираюсь смелости рассказать ему про Марину — папа прощается и уходит, а я лишь киваю в ответ как послушная дочь. В последнее время я стала какой-от сентиментальной.