Витамин

— И многих уже порадовали? — не унимаюсь я, не понятно зачем, пытаясь вывести его на чистую воду.

— Нет, вы первая, — смеётся он как-то очень уж искренне.

— Эммм… Ясно… Ну спасибо что ли, — понимаю, чо уже кручу в руках упаковку аскорбинки, не задаваясь вопросом о честности её получения.

С чего это он взялся со мной флиртовать? Я себя чувствую дерьмово, а выгляжу и того хуже. Молча оплачиваю картой покупку и принимаю у него из рук пакетик с лекарствами, он слегка касается пальцами моих рук.

— У вас руки холодные… Мороз, а вы без перчаток.

— Я вам не советую трогать посетителей. Вы же тут не конфеты продаёте. Ещё схватите вирусняк, как я, врагу не пожелаю такого.

— У меня иммунитет крепкий, — ухмыляется он, явно не желая прерывать эту странную беседу.

— Какие-то витамины принимаете? — почему то спрашиваю я.

— Я сам как тот витамин, — смеётся он, нагло выставляя напоказ свои красивые белые зубы.

Меня обычно пугают такие жизнерадостные люди, они не вполне нормальные, на мой взгляд. Обычные люди ненавидят жизнь, ворчат на погоду, проклинают дороги и правительство, а дарят аскорбинки только маньяки или душевнобольные.

— Эммм… Ясно. Ну, типа, с наступающим, — промямлила я в ответ, собираясь уже убираться отсюда.

— И вас! Счастья в Новом году… И здоровья!

— И вам не хворать, — киваю я в ответ.

Разворачиваюсь на выход, но тут перед глазами всё плывёт, а картинка темнеет. Белый кафельный пол в слякотных разводах вдруг становится ближе. А с зеркального потолка на меня смотрит моё собственное бледное лицо. Провизор в считанные секунды оказывается рядом и падает на колени.

— Вы бы не подходили ко мне так близко, правда. Боюсь вас заразить… Я бы и сама поднялась…

— Что вы? Как можно? Вам же плохо — искренне удивляется "белый халат". — Это наверное из-за температуры, сильная интоксикация. Вам нужно в больницу. Давайте вызову скорую.

— Ладно, вызывайте, — обречённо соглашаюсь я, мне и правда стало явно хуже.

Парень помогает мне встать и усаживает на стул, а сам пытается вызвать подмогу.

— Не выходит… Время ожидания ответа оператора больше двадцати минут…

— Скорая не такая уж скорая… Чёрт с ним. Дойду до дома… Отлежусь… Всё будет нормально…

Но мой организм отказывается меня слушаться, ноги подкашиваются, а в голове вертолёты.

— Давайте сделаю вам литический укол, если позволите, — предлагает провизор почему-то немного краснея.

— Это ещё что за цыганские фокусы?

— Литическая смесь — анальгин, димедрол и папаверин. Сразу станет легче, — он говорит так искренне, что хочется верить, а в моём положении и вариантов не так уж много.

— Ладно давайте, но надеюсь это не для того, чтобы забрать мои яйцеклетки.

— А вы забавная, — он снова мило улыбается.

Он помог мне подняться и зайти в служебное помещение, здесь полумрак, на полках и на полу какие-то коробки с разными препаратами.

— Мне кажется у вас могут быть проблемы, — мне и правда не хочется подставлять этого милого парня, вряд-ли его похвалят за то, что посторонние в служебном помещении.

— Хуже будет, если вы упадёте где-нибудь на улице. Какая вероятность, что кто-то будет проходить мимо? Все уже по домам наворачивают оливье.

— А вы чего на работе?

Парень методично готовит укол.

— Я один не семейный, вот и попал. Ничего к друзьям успею, если что, я сегодня до девяти и свободен.

— Ясно, — почему-то слова о том, что он не женат меня порадовали.

— А вы чего ходите в таком состоянии, тоже одиночка?

— От вас не очень то приятно такое слышать… Но да. Мама с папой звали в гости, но они даже не знают, что я болею. Не хочу беспокоить, праздник портить.

— А муж, парень, — будто невзначай спрашивает провизор.

— Муж… объелся груш, — устало вздыхаю я.

— Что так? — не унимается очень общительный аптекарь.

— Вы и психологическую помощь оказываете? — недовольно ворчу я.

— Простите, понял, не моё дело… Ну давайте…

— Что давать? — в недоумении уточняю я.

— Свою ягодицу… Что ж ещё? — нагло ухмыляется лжедоктор.

ГЛАВА 2. НАСТОЙЧИВЫЙ ПРОВИЗОР

— Эммм… Прямо так?

— Да. Укол внутримышечный.

— Чёрт… Вы понимаете как странно это всё… Вы даже не врач…

— Но у меня есть белый халат… И бейджик…

— Да, это прекрасно для ролевых игр… Но ситуация немного не та…

— Я не с этой целью. Это жест гуманизма, не вуайеризма…

— Лаааадно… Только быстро… Такой позор, — обречённо вздыхаю я. Расстёгиваю куртку и приспускаю пижамные штаны с маленькими снежинками.

— Милая пижама, — слышу из-за спины.

— Давайте быстрее. Мне капец как неловко.

Парень протирает мою кожу спиртом и быстро ставит укол, прижимая ранку кусочком ваты.

— Вот и всё. Не больно? — мягко интересуется он.

— Нет, нормально. Спасибо большое…

— Не за что. Хорошо, что вы на меня напали…

— Это у меня тут спущены штанцы, кто ещё на кого напал. Но всё равно спасибо. Ладно, я пойду, — Натягиваю куртку, а сама как будто жду продолжения. Правда не совсем понятно чего. Словно этот парень должен воткнуть в меня что-то кроме иголки.

Но стоило мне пройти несколько шагов, у выхода из подсобки я опять потеряла ориентиры и чуть не грохнулась.