Вернуться в осень

– Я понимаю, Сереженька. Держись.

– Куда ты опять, Лена, подожди – не уходи! Побудь рядом, пожалуйста! Что теперь со мной будет?

– Прощай, дорогой мой, крепись. Помни – тебя любят столько людей…

«…Давление стабилизировалось, пульс нормальный, – сказал совсем рядом чей-то голос. – Одну минуту… Он приходит в себя». Перед глазами начали блекнуть, растворяться и исчезать многочисленные огоньки – целые галактики звезд. Некоторые, особенно яркие и настойчивые, еще держались какое-то время, но потом начали пропадать и они…

– …меня слышите? – Голос сменился, теперь это уже был мужской, такой немолодой и уверенный голос. – Кажется, он уже очнулся.

Сергей открыл глаза. Белый потолок, белые стены, белые двери и белые окна с белыми домами за ними… Сверху склонился пожилой мужчина в очках, в белом халате и белом колпаке на голове, через шею змеей изгибается что-то довольно знакомое… стетоскоп. Врач. Дома. Елки же ты палки…

– Ну вот и хорошо, вот и ладненько, – спокойно проговорил мужчина, – минутку… – Он довольно бесцеремонно раздвинул пальцами Сергею веко и наклонился, что-то разглядывая. – Как вы себя чувствуете?

– Где я? – Голос был совсем слабым и непослушным. – Как я здесь оказался?

– Вот это как раз мы и хотим у вас спросить, – ответил доктор и выпрямился. – Откуда вы взялись на дороге? Откуда столько ушибов и ссадин? Вас что, сбила машина? Так, давайте по порядку. – Он повернулся и взял блокнот с ручкой. – Ваша фамилия?

– Какой, – выдавил из себя Сергей, – сейчас месяц?

– Месяц? – Тот даже не удивился. – Конец ноября, дорогой. Зима на носу. Так как фамилия?

– Ант. – Он закрыл глаза. – Простите… Антонов. Сергей Антонов…

Боже. Боже. О Боже… Может, это мне все приснилось?

Эпилог

Небо хмурилось, раздраженно наполняя воздух влажной холодной моросью. Такой же недовольный порывистый ветер заставлял нервно вздрагивать и трепетать флаг на шпиле небольшого ресторанчика, к тому же он как раз благородно расположился на взгорке – доступный ветрам и хорошему обзору, до самого горизонта…

– Хозяин. – Молодой человек облокотился о подоконник, заменяющий барную стойку. – Ну и погодка… Как вы думаете, они сегодня придут?

– Эх, молодежь, молодежь… – добродушно вздохнул полный господин в широком фартуке. – Как еще много вам надо учиться… Конечно, придут. Тут не играет роли погода.

– Они… Как будто что-то потеряли. Что-то очень важное, что-то такое, что теперь невозможно найти…

– Да. Частичку самих себя. А это – очень долгая боль…

Он был старым и опытным, этот хозяин, и никогда не ошибался. Потому что в своей жизни видел очень много разных людей…

И они появились. Как всегда, в свое обычное время – две плотно закутанные в плащи фигурки. Молодая женщина и девочка – мать и дочь. Тихо поднялись по мокрой лестнице, прикрывая лица от ветра, и скромно сели на свое обычное место – у ограждения. И замолчали, подперев подбородки руками и уставившись вдаль, за горизонт, каким-то непривычно тихим, кротким и грустным взглядом…

Хозяин неслышно поставил на столик бутылку ангорского рома – они всегда заказывали одно и то же. И всегда уходили, так и не распечатав. Каждый вечер всегда вместе, как будто привязавшись к этому месту какой-то невидимой, но очень важной и прочной ниточкой. С самой осени. А на дворе уже поднималась весна…

г. Минск, сентябрь 2005 – июнь 2006 г.