Венок Брюсову. Валерий Брюсов в поэзии его современников

Вдали от злобственных укусов

Как Фауст – средь книг и песен Муз,

Валерий Яковлевич Брюсов

Живет у Башни, где в союз

Вводил масонский – хмурый Брюс

Терявших закоснелость руссов.

А я, питомец русских «Брюсов»,

На сухаревский ли лоток

Сменял «гран-мэтров» молоток,

Науки мелкой черепками

Заняв себя и молотками

Музейных сумрачных витрин,

Где бог палеолита – сплин?

О нет! И Брюсов календарь,

И строчки Брюсова в мой ларь.

Их не продам за полки прозы

Сухой учебы! И занозы

От стрел оленьевой поры

Горят во мне, как зуд игры.

На Малой Знаменке дом семь

От двери с цифрой «двадцать восемь»

Сквозь снежный двор, где я живу,

Мой путь, – во сне иль наяву

Мне тень перебегает лосем,

И жажду – севера иль лыж,

Где обгорелый сердца пыж

В мишень скитания забросим.

Вчера запел Ваш телефон

Унылой вестью о недуге.

Ужели на постели – фон

Фигуры, свившей путь во вьюге?

Но не подагрою отцов,

Не расслаблением вельможи

Вас приковал на строгом ложе

Болезни искус! И закон

Ассоциации неложной —

Утеха мне – со всех сторон,

Везде судьба шлет четкость знаков

Своих отметин и путей:

Сегодня Брюсов, как Иаков,

Стал хром в борьбе с Еговой дней,

Включившим спор в пределы тела.

Но завтра – воля одолела! —

И снова – грозный, как Тиртей,

Как Байрон с острою отвагой, —

Он, опьянен кровавой влагой,

Вина, боренья и тревог —

Переступивши за порог,

Об ассирийском льве напомнит.

О, Рок-сульптор. В каменоломне

Твоих затей есть барельеф,

Где с перебитой лапой лев

Еще грозней, еще огромней!..

Пока напрасен наш сговор

В музее встретиться и спор

Вести над мамонтовой костью,

Иль милой свастики узор

Найти под вековой коростью.

Но нас олений ждет убор

Эпохи бронзы и железа,

И все сокровищницам Креза

В нем иронический укор.

И как перебегая двор,

(Когда иду) ночные тени,

В мой сон вбежавшие олени

Из дымных дней, где у костра

Игла художника остра

И где водители-поэты

Свои заклятья – в амулеты

Им напевали до утра.

Скорей, немедля поправляйтесь,

Сие избавит Вас потом

От скверным писанных стихом

Моих посланий. Улыбайтесь

Еще тому, что только сто —

Не триста строк включил листок.

<Начало октября 1924>

Василий Дембовецкий

Валерий Брюсов