Ведьмин круг

Теперь он знает, до краев наполняется ненавистью к той, другой, съежившейся у стены. Высокие скулы, острый носик, глаза как плошки. И на дне их – не страх, нет, жалость. Кого ей жаль, маленькой ведьме, посмевшей стать у него на пути?

– Волков, это же я…

– Да, ты…

Синяя жилка бьется быстро-быстро. Захочешь – не промахнешься. Но спешить нельзя. Крови должно быть много, умирание должно быть долгим. Так она хочет. Долго не получится, Волков точно знает. Крови много, но смерть почти мгновенная. Как же быть?

Острие кинжала скользит по белой коже, оставляя кровавую дорожку.

– Волков… – Шепот-шелест отвлекает и раздражает. – Андрей, не поддавайся, не слушай ее…

Почему-то убить никак не получается. Глаза-плошки… Что в них такого?

– Закрой глаза.

– Нет.

– Тебе не будет больно. – Будет много крови, но боли не будет.

Ярость куда-то делась, вылилась из души, как вино из прохудившегося бурдюка. Остался только долг, как на войне. Но на войне он не убивал женщин. Женщин нельзя даже бить… Не по-мужски…

– Давай же! – Окрик, как удар хлыстом. И спине больно, как от хлыста. – Убей!

– Андрей, не слушай ее…

– Делай, что велю…

– Мальчик, сопротивляйся…

Мальчиков на войну не берут… Женщин бить нельзя… Лицо какое знакомое… Родинка на левой щеке… Все родинки он знает наперечет… И эту тоже…

Рычание – яростное, отчаянное. И руке с кинжалом не больно, но как-то… странно. Это призрачный пес впился призрачными зубами, защищает. Кого? Арину?..

– Арина…

– Волков…

– Борись, мальчик!..

– Убей!..

Не подчиниться приказу нельзя. Тик-так… Убить хочется, аж челюсть сводит.

– Или она, или ты. Выбирай!

Или она, или он… Волков смерти не боится. И раньше не боялся. Даже когда еще пацаном попал на войну. Он за нее боится…

– Убей!

– Волков!

– Мальчик, не слушай!

Черное лезвие острое, милосердное. Больно не будет. И крови много тоже. Главное – не промахнуться. Тик-так…

– Волков, нет!!!

– Мальчик!!!

– Глупец!!!

…И в самом деле, совсем не больно. Наоборот, наваждение отпускает, а черная рукоять размеренно подрагивает в груди в такт ударам сердца. Тик-так…

* * *

…Мир кувыркнулся, и Арина кувыркнулась вместе с ним. Рухнула в разверзшуюся воронку вслед за Волковым, схватила. Держать, не отпускать! Привязать к себе, чтобы не ушел, не умер. Чтобы не смел снова ее бросить…

Черная кровь проснулась от яростного крика, от нежелания мириться с неизбежным.

«Марго, мне нужно веретено!»

«Я попробую».

И уже через мгновение веретено, родовая батарейка, упало на колени, завибрировало, нагрелось, наполняя онемевшие руки силой. Получилось!

– Глупец! Чертов идиот! – Голос Саломеи забивает все пространство домика, из-за него тесно и душно. – Хорошо тебе теперь полудохлому? Скажи, хорошо?

Острие веретена нагревается, точно жало паяльника. Пахнет паленым. Это веревка и немножко кожа. Быстрее…

– Он живой, – шепчет Анук то ли успокаивающе, то ли предупреждающе. – Нож в ране, мой нож… сдерживает кровотечение. Арина, соберись, успокойся.

Ей нельзя успокаиваться, ей нужны все силы. Ради Волкова.

– Нож в ране? – Саломея смеется, падает перед Волковым на колени, склоняется, словно собирается его поцеловать. – Так это поправимо. – Костлявая рука тянется к рукояти.

– Не смей! – Путы падают, но осознание того, что ей не успеть, не остановить, парализует. – Не трогай его!

Слезы… беспомощные и горячие, как острие веретена, застилают глаза, прожигают огненные дорожки на щеках. А черная кровь, которая хранит память всех, кто был до нее, уже действует.

Веретено, маленькая деревянная торпеда, летит вперед, раскаленным жалом впивается Саломее в плечо, отшвыривает к распахнутой двери. А там, у двери, ее уже ждут…

Глаза Бабая по-кошачьи горят в темноте, улыбка похожа на оскал, и в улыбке этой – приговор.

Вскидывается вверх рука с камеей!

– Ты не сможешь!

Падает вниз рука с ножом.

– Смогу, не сомневайся. Я слишком долго терпел!

Туман пульсирует от радостного нетерпения, помогает Бабаю тащить сопротивляющуюся Саломею прочь, глушит отчаянные крики. Лучшего подельника, чем туман, не найти. Наконец-то Бабай обретет покой…

Ползком по грязному полу, не обращая внимания на впивающиеся в ладони занозы, к Волкову. Черная рукоять как метроном. Тик-так… Дыхание хриплое, с присвистом. Лицо бледное, бескровное, губы синие. А глаза открыты, следят за каждым ее движением.

– Молчи… не говори ничего. Тебе нельзя разговаривать…

В отросших волосах – серебряными блестками чешуйки. С длинными волосами он совсем молодой, почти мальчишка. Мальчикам нельзя умирать. Это неправильно!

Рукоять-метроном… тик-так… отсчитывает оставшиеся секунды жизни. Все медленнее, все слабее. А глаза смотрят внимательно, и губы силятся что-то сказать.

– Все… нормально. Не плачь.

– Что мне делать, Анук? – Анук старая, мудрая. Она должна знать. – Может, ваши травы?..

– Он умирает, девочка. Отпусти, не мучай.

– Нет! – Собственный крик глушит. – Должен быть выход, я точно знаю!

– Не мучай… Тут и Марта не помогла бы…

– Все хорошо… – Волков, умирающий Волков улыбается. – Приду… призраком.

– Мне не нужен призрак! Я хочу тебя здесь, в этом мире!