Ведьма отмщения

– Врать не обучен, – пожал тот плечами. – Пить научился за столько-то лет вынужденного одиночества, а вот врать… Вы спрашивайте, я все скажу. Слышал, Лида у вас?

– Да, у нас.

– Ох… – Сергей покачал головой, грустно глянул за окно. Поскреб пятно на штанах на коленке. Потом поднял на Шпагина совершенно чистые честные глаза. – Я так и знал, что с ней когда-нибудь влипну в историю. Так и знал!

– И что же? Зачем было влипать, если знали?

– Так люблю эту дрянь. – Его лицо дернулось мучительной судорогой. – Ни в чем не мог ей отказать. Никогда! Пойди позвони из чужой квартиры… Я иду. Пойди шарахни будущего свекра по башке… Я иду.

– И шарахали?

– Нет, слава богу, до этого не дошло. Там за меня кто-то управился.

– Ага, и деньги для тебя оставил! – Шпагин начал заводиться. Симпатия к парню улетучивалась.

– Нет, деньги не оставили. Деньги не нашли!

Сергей улыбнулся озорной юношеской улыбкой, преобразившей его лицо. Он показался Шпагину очень молодым и даже интеллигентным. И сидел он на стуле для допросов с неким изяществом, в котором угадывалось совершенно иное прошлое.

– Они их искали. Точно искали. А нашел я!

– Подробнее, пожалуйста. – Шпагин стиснул зубы. Ладно, он терпеливый, он послушает.

– Начну с первого случая… Не знаю, что говорила тут Лидка, но затея была совершенно идиотской! Марию ей позлить захотелось. Она неплохая, в принципе, девушка.

– Мария?

– Нет, Лида. Запуталась только. И зло какое-то в ней сидит на весь белый свет. Мария не захотела с ней знакомиться, и в ее голове тут же созрел план мести. Мелкий такой, пакостный. Но созрел! Как же она мимо пройдет и не ущипнет! Короче, сняла слепок с ключей у Машиного мужа. Сделала ключи в мастерской. Вручила мне и послала к Маше на квартиру. Войдешь, позвонишь с домашнего Маше на мобильный и пулей назад. Такие были инструкции. Стоили они полторы тысячи рублей.

– Ух, ты! – ехидно осклабился Шпагин. – А ты попутно еще и киллером подработал, да?

– Нет. – Сергей глянул на него ясными, без тени вины глазами. – Я никого не убивал.

И он слово в слово повторил рассказ Лиды. И как колбасу стащил из холодильника. И как на верхний этаж шмыгнул, когда чьи-то шаги услыхал. И как видел их всех.

– Кого всех?

Шпагин осторожно, словно крал, достал из верхнего ящика еще одну авторучку и принялся ковырять стержнем заветную отметинку.

Оказалось, речь про Зою и ее убийцу. Сергей подробно описал его, как тот шел, крадучись, как осторожно рукавом толкал дверь. Как вошел и как потом вышел.

И про то, что Сергей еще раз побывал в квартире и обнаружил мертвую Зою, тоже рассказал.

– Меня это так потрясло, что я… Я взял и нарисовал его портрет.

– Чей?? – простонал Шпагин, болезненно сморщив лицо.

– Убийцы, – ответил Сергей и улыбнулся без тени страха или раскаяния. – Я же ведь художник. Не очень удачливый, но не без божьей искры. Думал, что… Думал, что все пропил. Все свое будущее. А талант, оказывается, не пропьешь. Правду говорят. Я написал его портрет. Да. Можете взглянуть и объявить в розыск.

– Кого?!

Шпагин закатил глаза, стиснул пятерней подбородок. Он от этой сладкой парочки точно с ума сойдет!

– Как кого, убийцу! Я его отлично запомнил. И он очень хорошо вышел.

– Где?!

– На холсте.

– Холст, спрашиваю, где?! – взревел Шпагин, и очередная авторучка полетела в угол.

– Холст в квартире. На мольберте.

– Ага! Уже лучше!

Шпагин тут же набрал дежурного и попросил прислать к нему кого-нибудь из оперативников, кто был в отделе на данный час. В кабинет ворвался самый молодой, недавно устроившийся.

– Вот, поезжай по этому адресу. – Шпагин протянул ему листок с нацарапанным адресом. – Обратись в ЖЭК, понятые, все, как положено.

– Так мы вроде были там! – удивился парень, ероша макушку, он только-только собрался за пончиками в буфет метнуться, незадача какая.

– Были, не были! – проворчал Игорь, покосился на Сергея. – Вот гражданин утверждает, что в квартире осталось не замеченное нами вещественное доказательство.

– А конкретно? – Парень съежил скорбную физиономию, представив себе обыск и всю прочую канитель. – Что хоть искать-то?

– А конкретно, там на мольберте должен быть портрет мужчины. Я правильно излагаю? – Шпагин покосился на подозреваемого, тот согласно кивнул. – Вы его пакуйте и везите сюда.

– Портрет?

– Ну не мужчину же! Его-то там точно нет, – и чуть тише добавил: – Если он вообще существует.

Опер умчался выполнять приказ, Шпагин задумался.

А что, если не врет этот художник? Что, если и правда был кто-то еще? Кто-то, кто шел за подругой Марии Киреевой по пятам. Осторожно прокрался за ней в квартиру, убил…

А зачем?!

– Вопрос хороший, – пробубнил Шпагин, глянул на притихшего художника. – Ну а с Мысковым как? Там кого нарисовать сумели?

– Никого. – Сергей тяжело вздохнул.

– Там-то что должен был делать, умник?

– Там… Там задание было сложнее. Лидочка велела дядечку по башке шарахнуть. Вроде и не очень сильно, но так, чтобы дядечка нуждался в ее помощи. Чтобы возлюбил ее вдруг в роли заботливой невестки.