Вечный должник (СИ)

Игорь уже часа два корил себя за то, что заранее не закупил всё необходимое в родном городе. Ведь понятно же, тут всё это стоит дороже, особого выбора у местных нет. А всё, что сейчас на нём, в столице России парень смог бы взять за сущие копейки. Ну, только вот ствол пришлось бы брать уже на месте.

Парень сидел тут уже минут 40, пытаясь среди постояльцев бара найти нужного ему человека. А кто ему нужен? Как определить, кто – проводник? Собственно говоря, народу тут было мало, оно и понятно, время – 17 часов. Рано ещё, как говорили местные, основное веселье тут начинается вечером. За барной стойкой сидел хозяин заведения, положивший руки и голову на поверхность стойки и мирно дремал. Напротив, сидел, лениво водя пальцем по граням стакана мужичок, лет 40 на вид, взгляд его был устремлён на телевизор над стойкой, по которому шла какая-то старая комедия. За столиками сидело ещё пару бродяг, однако и они ничем примечательным не выделялись.

Так Игорь просидел ещё 3 часа, когда в баре уже стало людно. Продолжая взглядом сканировать всех посетителей, пытаясь найти какие – либо детали, которые могли бы сказать, что перед ним сталкер. И не просто сталкер, но проводник. Однако все посетители, по мнению Игоря, больше были похожи на мужиков с местного завода – ну нет ощущения, что вот эти люди каждый день ходят в Зону, полную опасностей территорию, и ещё и умудряются возвращаться оттуда. Морщинистые лица, матерные шутки, спокойные взгляды и постоянный пьяный смех. Куда он попал? Да над ним просто решили пошутить местные, когда сказали, что нужных людей Игорь отыщет тут. Уже собираясь уходить, парень заметил, как за ним наблюдает с барной стойки один из этих «заводских». Немного помедля, встал, подошёл к столику Игоря.

- Тут не занято? – прогудел грубый, но не громкий, спокойный голос.

- Да, свободно. – Игорь внимательно осмотрел подошедшего, с ног до головы. Вроде ничего особенного, спокойное лицо, небольшая щетина, слегка мутноватый, видимо в связи с початой бутылкой водки в руках, взгляд. Одет в простой свитер, рабочие брюки, кеды. Гость сел, поставил бутылку на стол, две рюмки. – Спасибо, я не пью. – Игорь перекрестил руки, всем видом отказываясь пить.

- Ну как знаешь – мужик усмехнулся, налил водки в одну рюмку, залпом выпил. – Так, ты у нас значит, в Зону попасть хочешь?

Игорь напрягся. Кто ему сказал? Спрашивал парень то аккуратно, у торговцев, которые обещали не выдавать. Им он конечно не доверял, могли и разболтать, но такого прямого вопроса не ожидал точно.

- Да ты расслабься, никто тебя не сдавал, если на это думаешь. По тебе просто видно, что очередной новичок.

- Почему это?

- Простые местные тут не ошиваются. Тут все – мужик обвёл рукой зал – сталкеры. Только щеголять тут в комбинезонах никто не будет, одежда не должна привлекать внимания. Да и кричать о том, сколько кто артефактов за рейд притащил – тоже не будут. Себе дороже. А ты тут сидишь, в новенькой форме, с готовым рюкзаком, ещё и ствол додумался притащить – «сталкер» кивнул туда, где у Игоря за одеждой был спрятан ПМ. И высматриваешь всё. Ищешь проводника.

Игорь молчал и опустил взгляд на столешницу. Оправдываться, или отгрызаться смысла не было. По факту сталкер раскрыл его полностью. Стало немного стыдно от своей глупости. Наконец, выждав минуту, Игорь поднял глаза на сталкера.

- Сколько?

_____________________________________________________________________

Периметр Зоны. Где-то час ночи. Первая линия защиты, если от самой ЧЗО считать. По факту небольшой забор с колючей проволокой, и патрулями каждые десять минут, что проезжают тут на уазике по дороге вдоль забора. «Пастырь», как назвал себя Игорю сталкер, лежал сейчас с другой стороны дороги, в кустарнике, прямо у забора. Парень как раз собирался перебраться к нему, как услышал шум уазика. Патруль. И кажется заметили Игоря, не успел тот вовремя упасть обратно в канаву. Или успел? Вот на небольшой скорости УАЗ проезжает мимо. Остановился. Сука! Игорь судорожно достал ПМ. Снял с предохранителя. Патрон дослал ещё раньше, на всякий случай. Звук открывшейся двери автомобиля. Шоркающий шум берец по щебени. Близко. Парень закусил зубами край капюшона, до боли в руке сжал рукоять макарова. Ещё пару шагов, и увидит. И тогда только стрелять. Только стрелять…

- Сука, Трофимов! Ещё раз остановишь нас из-за того, что тебе что-то там «показалось», я тебя в нарядах утоплю!

- Таарищ сержант, да там было что-то, ну?

- Привиделось тебе, ну! Всё, нахер, поехали дальше.

Вновь шум щебени, удаляющиеся шаги. Закрылась дверь уазика, и надрывным рывком двигателя автомобиль продолжил свой путь. Аккуратно расслабив руку с макаровым, всё ещё дрожа, Игорь, подождав ещё минуту, перебежал дорогу. Добравшись до того самого кустарника, парень упал от удара.

- Твоё счастье, балда, что не спалили. Там 4 бугая с автоматами, а у нас на двоих ПМ и моя Ксюха. Я ж говорил тебе – внимательнее!

- Виноват. – всё что смог выдавить из себя Игорь.

- Куда я только полез? За ту сумму, что ты смог мне предложить, тебя бы все проводники послали известным адресом!