Васильки

У меня есть красивая подарочная книга стихов Василия Мишенёва «Избранное», посвящённая его жене Антонине Егоровне. С такой любовью издали земляки эту книгу поэта. В ней много цветных фотографий его родных мест, всякие виньетки, доброе вступительное слово мудрого критика Вадима Дементьева. Он очень точно подметил, что в Москве «больше популярны те, кто живёт в далёкой провинции. За ними следят, их читают. И такой интерес к редкому таланту с быстротой молнии распространяется по огромной России. Тиражи крохотные, СМИ молчат, а поэта тем не менее знают!» Он вспоминает Николая Зиновьева из Краснодарского края, Евгения Чепурных и Евгения Семичева из Самарской области.

Действительно, я из Москвы чётче вижу поэтов из провинции, чем московских. И Василия Мишенёва нередко вспоминаю, когда думаю о современной русской поэзии. Его подлинность, его отлившиеся в тяготах жизни строки, его совестливость…

Вот я вначале вспомнил рубцовского Филю, его якобы примиренчество со всем и всеми: «мир такой справедливый – даже нечего крыть». Для Василия Мишенёва он тоже вполне справедливый, но есть одно но…

Народ забыл,
Что он народ,
Куда ведут,
Туда идёт,
Дадут кусок,
А он и рад,
В своей стране
Последний раб!

Неустроенная жизнь народа мучает поэта, и порой он говорит об этом со всей прямотой и со всей печалью.

Как мне не думать о тебе,
Земля моя родная?
Ты вся сейчас сама в себе
От края и до края.

Теперь молчишь и не поешь,
Я помню, как ты пела,
Когда в полях вставала рожь
И гнула колос спелый.

Нет, мне не выразить тоски
И всей моей печали,
Когда проглянут васильки
Из юношеской дали.

Там тропы заросли травой,
Следы дождями смыты…
Земля моя! Мой край родной!
Печальные ракиты…

В России всегда будут рождаться поэты, которые будут петь о своей любви к родной земле, к родному краю, к родному народу. Которые будут видеть красоту на земле и Бога в небесах. Сейчас одним из таких значительных русских поэтов является Василий Мишенёв. Он несёт свою поэтическую службу достойно. На радость современникам и на урок потомкам.

Геннадий Иванов

С холма моих годов

С холма моих годов
Я вижу две дороги:
И ту, что прошагал,
И ту, что впереди.
Но путь, что предстоит,
Короче он намного,
Не надо только душу
Печалью бередить.

Не надо суеты,
С ней тяжелей дорога,
На лучшее всегда
Надежду сохрани
И каждый новый день
Прими как милость бога.
Судьбу в тяжелый час,
Мужаясь, не брани!

«Откуковали…»

Откуковали
в лесу недалёком кукушки,
Отулыбались
ромашки на белом лугу,
Вновь за окошком
моей обветшалой избушки
Перед закатом
вороны сидят на стогу.

Низкие тучи
несутся так быстро над полем.
Дальние рощи
белеют стволами берез.
В сердце тревожном
опять прибавляется боли,
Стоит мне только
взглянуть на речной перевоз.

Вечное время!
Не будь к уходящим жестоко!
Тяжкие думы
несу по дороге своей.
Что ж так, Россия.
под небом твоим одиноко?
Что ж так, родная,
мне грустно средь милых полей?.

Грибные места