Васильев Андрей А.. "Ковчег 5.0. Место под солнцем"

  Мы допели песню, причем на её последних словах я обратил внимание на то, как забавно мы смотримся в зеркальном отражении - за спинами барменов, за полками с спиртным все было декорировано зеркалами. В них отражалось все происходящее - и танцующие люди, и спина бармена 'Почтальона' и мы трое - здоровяк Жека, раскрасневшаяся Марика и собственно я - Станислав Воробьев, типичный московский обыватель, со всеми стандартными для моего класса аксессуарами - намечающимся брюшком, первыми залысинами, псевдо-итальянским костюмом и очками в оправе из липового золота. Все мы, те, кого иногда называют 'средним классом' чем-то похожи, как дети из инкубатора. То ли типовыми чертами лиц, то ли одеждой, которая больше напоминает униформу, а может отсутствием блеска в глазах, того, который есть у тех, кто обладает целью в жизни. Настоящей целью. У нас ее больше нет. Она ушла с юношескими надеждами, встречами рассвета и жаждой все изменить.

  Черт, все-таки они что мешают в эту синтетическую текилу, иначе с чего такие мысли в голову лезут - подумал я, и, прищурившись, глянул на бутылку, которую бармен поставил на стойку. Этикетку видно не было, неудачно ее поставили. Взгляд зацепился за экран плазмы - она работала в фоновом режиме, показывая очередной SiFi-сериал, что-то про подземелья, по крайней мере какой-то телегерой шнырял именно по ним.

  Собственно, в этот момент меня и накрыло. Наверное, это не самый лучший термин для происходящего, но другого не подберешь.

  Нечто темное и багровое ударило по глазам, слуху, по всем органам чувств, сколько их там ни есть.

  Тьма окутала мир, на секунду я увидел яркий крест, как будто молнии прочертили небосвод. Он вспыхнул и погас, как изображение на экране телевизора.

  Снова молнии. Много, они несутся мне навстречу, а я как будто лечу, лечу...

  К изображению добавляется звук и это звук битого стекла. Какого черта?

  Яркий свет в конце тоннеля, я понимаю, что мне навстречу летит монопоезд и инстинктивно закрываюсь руками, давая себе зарок больше никогда не пить синтетическое спиртное. Или даже вовсе больше никогда не пить.

  Еще одна вспышка - и я перестаю что-либо ощущать вообще. Меня - нет.

  Тишина - вот что было первым из того, что поразило меня после прихода в себя. Тишина - это то, что было почти недоступно жителям земных городов последние лет сорок. Гул машин, самолетов, постоянно доносящаяся откуда-то музыка - все это стало привычной какофонией для их ушей, от нее не спасали ни пластиковые окна, ни специальные гермозатворы. Впрочем, всерьез страдали от этого только те, кто приехал в большие города недавно, для коренных горожан это было не более чем фоном, их слух сам отбрасывал в сторону ненужные звуки, как шелуху от семечек.

  А здесь всего этого не было. Нет, некий гул был, но непривычный. Это был шелест листвы и что-то еще, вроде как ветер деревья с небольшим скрипом шатает. А где все остальное? И почему мне так неудобно лежать? Дискомфортно, я бы сказал.

  Я открыл глаза и удивленно моргнул. Земля. Я лежу на земле. Нет, понятно, что не на Марсе, но какого черта я делаю тут? И где это 'тут'?

  Так. Все сначала. Я выпивал в баре, смотрел на себя самого в зеркало, а потом... Потом... Потом я валяюсь на земле. Хрень выходит.

   А неудобство похоже, происходит по двум причинам - я лежу на каких-то сучках, которые неприятно впиваются в тело и судя по ощущениям это тело голое. Голое?

  Я, охнув, поднялся на ноги и глянул вниз - ну да, голое. Живот... хм... агрегат, ступни - все это не прикрыто ничем. Блин, да что происходит, а?

  А может - реалити-шоу? Эти хреновы телевизионщики в последнее время и не такие штуки выкидывают. В погоне за рейтингами и баснословными прибылями они давно уже плюнули на возможные судебные иски, а также минимальные правила приличий. А что, им ничего не стоит забросить десяток-другой голых людей на какой-нибудь остров, чтобы они там друг дружку гнобили за Большой Приз. Вроде я что-то такое даже читал... Или видел?

  Я повертел головой, рассчитывая заметить на деревьях камеры или ведущего, стоящего под ними. Не увидел, не было там ничего такого. Но зато там был висящий прямо в воздухе и мерцающий зеленым цветом текст. Он вольготно расположился между двух берез и напоминал транспарант. Что они мешают в эту текилу?!?

   ПЕРЕНОС СОВЕРШЕН УСЛОВНО УСПЕШНО!

   Далее...

  Какой перенос? Что за перенос? Я не просил меня никуда переносить! Верните меня в бар! А может я - того? Ну, как следствие усиленной мозговой деятельности... Безумие в наше время дело обычное, это в старые времена скорбные главой были исключением из правила, сейчас, в эпоху транквилизаторов, антидепрессантов и энергетиков подобные вещи становятся нормой.

  Но почему тогда все так.... Я не знаю... Натурально? Деревья качаются, босым ногам холодно, локоть чешется, на пузе, вон, следы от сучков остались, тех, на которых я лежал. Галлюцинации не могут быть такими детальными, это я точно знаю.

  - Твою же мать! - я взмахнул руками, выражая свое отношение к происходящему и замер, заметив еще одну аномалию.