Л. Г.Бытиё – тихий люкс нежилого отелянад скелетом вокзала.Долгий транзит у голландской, индейской реки.То, что сегодня не досказала, долетит —продолженьем руки,указаньем на временный выходиз безумья, квадратного ночью.Я вот всё думал, что это лишь выдох.А это – жизнь, как и есть она, впрочем,где всё по крошкам: табак, хлеб и мелочь —на безличной поверхности быта.Как ни прикидывай – не получилось.Но выясняется: ты не убита.Ты лежишь на краю тёплой бездны,названной – одиночеством ночью.Или покоем? Судить бесполезно.Каждый себя доживает заочно.Так вот и я; оживая помалу,впрок берегу затвердевшую данность.Мёртво губами шепчу все условияи прижимаю к себе одеяло.