V1

Город… Мой Сперанск не всегда был таким унылым серым скопищем спальных районов, а люди в нём не всегда были помешаны только на деньгах. Допив кофе и поставив кружку в подстаканник, я уткнулся в лобовое стекло автомобиля. Перестаю узнавать свой город, в котором вырос, в котором всегда жил, в котором больше потерял, чем нашел. Дорога меня укачивала, а я все смотрел на различные вывески разнообразных торгово-развлекательных центров, и жгучий стыд охватывал меня. Тихий, мирный, полудеревенский, спокойный двухэтажный городок за каких-то жалких и паршивых десять лет превратился в дешевую потрепанную рекламную проститутку. Старые покосившиеся дома спрятались за мастодонтами стройки, по 20 этажей каждый, которые чуть менее чем полностью состояли из различных вывесок и спутниковых тарелок. А чего я удивляюсь то! Я же своими глазами видел, как все это происходило. Как величие старого города заменялось продажностью и непотребством, я же вот этими самыми зрачками наблюдал, внимательно наблюдал за всем этим, и ничего не сделал. Никто ничего не сделал.

Я еду по улице моего любимого города, ненавидя каждый угол, каждое здание, каждого прохожего, каждую машину с водителем в ней и себя, в том числе себя я ненавидел больше всего на свете. Мне противно, когда истина заменяется фарсом, когда пошлость – не порок, а способ. Я проехал мимо остановки, на которой стоит небольшой ларек, возле которого дети, мальчик и девочка лет десяти-двенадцати, распаковывают только что купленную пачку Winston. Запреты? Они ни хрена не помогают. Всегда найдется лазейка, всегда человек получит то, что хочет, даже в условиях Железного Занавеса и тотальной цензуры стиляги свои пластинки получали, дело вообще не в этом. Ведь было же время, когда-то давно, в ушедшие от нас столетия, когда даже курить было можно где угодно. А не курили. Когда девушки если и пили, неважно что, то знали меру. Где искренность и идеалы, ни разу не партийные, поощрялись. Быть честным – хорошо. Быть отличником – всегда пожалуйста. Высшее образование – у всех. Мой дед был токарем-расточником на заводе, получал копейки. А цитировал Шекспира. Он не оканчивал университет, но он был самым образованным у нас в семье. Куда это все делось? Почему даже не страна, Держава, почему она превратилась в свалку идей и культуры? Вот кто мне объяснит?

Я еду на работу на немецкой машине с китайскими чехлами, надев на себя таиландскую одежду, побрякивая при этом швейцарскими часами на руках. Почему из русского у меня только пистолет, лежащий в бардачке? И самое главное: кому, если не самому себе я смогу задать эти вопросы в моей машине?

Каменными джунглями в зеркале заднего вида поблескивают дома страны возможностей, идей и демократии. Странно, вроде бы говорили про новое государство, где права и свободы превыше всего и бла-бла-бла, но почему тогда это новое государство живет не в зданиях, в руинах былого Союза. Почему те же самые «Хрущевки», которые и рассчитаны то были максимум лет на 20–30 как временные бараки для гостей из деревни, гордо стоят и возвышаются уже так полвека, напоминая всем о том, в какое их дерьмо окунули. А мы-то ведь все видели. Но не строили баррикады, не держали оружие в руках, а смотрели телевизор дома, смеясь с жалких потуг мятежников. А теперь, когда вы заходите в лифт, полный мочи, шелухи от семечек и выжженных кнопок, включите фронтальную камеру на телефоне и внимательно всмотритесь в глаза соучастника этих событий.

Жалко, что на моей работе нельзя никому об этом сказать. Вообще, первым делом, поступая на работу, у вас просто-напросто отбивают такое понятие, как «свое мнение». Это архаизм мира клавиатур и ортопедических кресел. И у меня его нет, оно и не должно быть. Только мнение инструкций, распоряжений, приказов и бесконечной волокиты бумаг. Но я люблю свою работу, какой бы она адовой не была.

Я занимаюсь тем, что решаю, какой человек является опасным для общества, а какой – богатый сын местного депутата городского собрания, который по дурости напился да и сжег вместе с друзьями проститутку, оставив ее тело на растерзание собакам. Иногда мне кажется, что мне по инструкциям должно быть художником, если не писателем. Допустим, что за месяц я должен раскрыть около 6-ти убийств, но народ у нас настолько миролюбивый, что ни умирать не хочет, ни тем более убивать, и от силы набирается одно-два дела. Тогда нужен просто человек. И все, дело готово. Я никогда этим не занимался, просто специфика профессии. Она всегда будет актуальной, особенно когда ты работаешь в Особом отделе МВД.

Колеса стучат по ямам «новой» только что открытой дороги на одной из главных улиц моего города. Даже если бы я поливал асфальт радиационными отходами, параллельно устраивая гонки на танках, я бы все равно не смог убить хороший настоящий асфальт. Но ладно, я вас обманываю. Видимо, дороги очень хороши, что мне жалко сколько не асфальт, столько автомобиль, который по нему едет.