В том краю небес

Если на душе твоей, мрак.
Ну а ночь тебе уже друг.
Если ты уже поймал такт,
Той тиши ночной свой звук.
Если мысли гонят прочь сон.
И терпенья нет уже ждать.
Если слышишь ты души стон
И не знаешь, как его снять

Может просто твоя грусть.
Задержалась дольше, чем нужна
Пусть с тобою посидит, пусть
Она долго так была одна

Если на душе твоей свет
Открываешь для себя день.
Если всех сомнений твой бред
Оставляет лишь одну тень.
Если видишь впереди путь
И желанье есть идти вновь.
Если прошлых дней твоя муть
Оседает, очищая кровь

Значит ты, еще пока жив.
Даже если грусть в тебе спит
Значит хватит и твоих сил
Растрясти окружающий мир.

* * *

Зачем залезть хотите ко мне в душу?
Что в ней узнать хотите для себя?
Остыть, вдруг окунувшись в стужу
Или погреться у любви огня?

И любопытство, как дитя Порока
Вам принесет ли радость бытия?
В моей душе уж точно нет Пророка,
Что б показать Вам в будущем себя!

Огонь души порой горит, не тлеет.
И жаром вся охвачена душа.
Он опалит, но только не согреет
Чужие руки, в этом вся беда.

А если странствий моих вольный ветер
Все выстудил и разогнал тепло?
И эхо прошлого лишь коротает вечер
Одно осталось, вот не повезло!

Душа чужая, все равно потемки!
А в сумерках, ну что же разглядишь?
В любой душе такие есть задворки
В них ценное лишь для себя хранишь.

Тогда зачем Вы лезете мне в душу?
Там все мое и ничего для Вас
А что храню в себе огонь иль стужу
Я не открою, вот и весь мой сказ!

* * *

Умом порою не понять
Теней истории зловещей,
Которые нас тянут вспять
И памятью цепляют вещей.

Как видно просто все решать,
Когда без толики сомнений
В грязь нацию лицом бросать,
А миллионы на колени.

Им было некуда бежать.
Они познали вкус лишений.
А сердцу больно было ждать,
Ждать мига, стать живой мишенью.

И что за жизнь, когда лишь смерть,
Порой была им, как награда.
За то, что им пришлось терпеть
Сатрапа вставшего из ада!

Кто выпускает их на свет
Зловещих гениев природы,
Что б натворили столько бед
И гибли целые народы.

Что кровь загубленных людей
Земля впитать не усевала.
И сколько на костях полей
Распахано рукой вандала!

Кому молится, тем, кто жив?
Когда палач кровавый ада
Не признает ни чьих молитв
Кроме своей. В ней много яда.

А время движется вперед
Вершителем всех наших судеб.
Рождается и мрет народ,
Ропща порою: «Будь, что будет»

Куда история ведет?
С дороги, уводя на тропы.
Стараемся идти веред
На круг сворачивают стопы.

* * *