В поисках настоящего

Обжигающее желание и шепот, за которым следует поцелуй – долгий, возбуждающий, наполняющий силой.

– Я люблю тебя, насколько это вообще возможно, – еле слышно шепчет она.

– Ты как здесь оказалась… – все еще одной нагой находясь во сне, пытается он спросить, но ее ладошка обрывает вопрос.

– Послушай…. Ничего не говори. Дай, я объясню… Дело не в том, что ты мне рассказал – ни в санатории, ни в той девушке, ни в твоем восхищении ими. Дело в тебе. Я злюсь, потому что ощущаю, как ты ускользаешь из моего… из этого мира… все больше отдаляясь. Такое чувство, будто ты вот-вот растворишься, исчезнешь. И я хочу побыть с тобой, стать частью тебя, пока это возможно, пока можно успеть… Я делаю это не для того, чтобы удержать или заставить быть со мной, нет. Я просто хочу… тебя. Именно тебя, и только тебя.

– Но Алин…

– Молчи. Ты знаешь, что у детей присутствуют черты первого сексуального партнера их матери? Понимаешь, что это значит? Что частичка тебя останется в моей жизни хотя бы так…

Она взяла его ладонь и приложила к своему шелковому животу. Затем приподнялась, помогая ему снять одежду…

– Я знаю, на что иду, – это было последнее, что она сказала в ту ночь, после чего поцелуем запечатала его губы.

Глава 5. Художник

– Откуда они у тебя? – спросил человек, так и не обернувшись. – Часы откуда?

– Они появились из моего воображения… Я принес их тебе. Эти часы для тебя… – ответил я, всматриваясь в затылок сидящего ко мне спиной. Но вместо ответа тишина.

Я стоял в небольшой комнатушке без окон, с единственным выходом отсюда – дверью-купе. Обнаженные стены скрыты за серыми обоями в разводах потекшей воды. Старый паркет, кое-где некоторых частей не хватает. Что потолок когда-то был белым можно понять по редким кускам штукатурки… Из мебели – единственный стул, на котором и сидит человек, накрытый целлофановой скатертью стол, да какое-то подобие комода… У потолка – лампочка, дающая блеклый свет, скорее погружающая комнату в полумрак, чем освещающая ее…

Все небольшое пространство комнаты завалено стоя́щими неаккуратными стопками холстами: бумажными, из ткани и фанеры, разных размеров… Некоторые полотна пустовали, но на всех остальных, что были повернуты ко мне лицом, виднелся один единственный рисунок – черный квадрат. Самый большой из всех был прикреплен к деревянной раме, прибитой гвоздем к одной из стен.

Мне было холодно. Холодно от того, что я чувствовал присутствие опасности, чего-то пугающего и грозящего царящим здесь вечным сумраком. Хотелось уйти, выскочить, выбежать обратно в эту дверь… спасательную щель, откуда доносится убаюкивающий перестук железных колес. Но вместо побега ни секунды не раздумывая я дернул за ручку, и дверь с легкостью закрылась, лишив меня путей к отступлению.

Сразу же полумрак комнаты начал пожирать любые звуки, окружив меня мертвой… именно мертвой тишиной.

– Ты нашел меня… Искал, искал, долго искал, и нашел. Теперь, вот, даешь мне часы, в которых нет смысла… здесь нет в них смысла… Зачем?! – услышал я голос человека, скрипучий, будто он вот-вот разразиться рыданием. Но при этом голос принадлежал явно молодому человеку. Говорил медленно, подолгу взвешивая каждое слово, как если бы звуки ему давались с трудом.

Человек не собирался оборачиваться, все так же неподвижно восседая на стуле. «Ну что ж, если гора не идет к Магомеду…» Стараясь преодолеть бурлящий внутри страх, я сделал шаги навстречу чему-то пугающему, с настороженностью вышагивая по узкому проходу между стопок холстов.

Я ожидал увидеть все что угодно, только не…

– Будто специально состарили мальчика, да? Себе я не нравлюсь… поэтому зеркало разбилось… было зеркало, а теперь его нет… И теперь можно не смотреть на себя, не видеть эту дряблую кожу, этого старика, – сказал человек.

– Кто ты? – спросил я его. Он очень четко подметил, что выглядит, будто искусственно состарился. Но за густо рассыпанными по коже морщинами можно было узнать лицо подростка – это улавливалось в еще не до конца сформированных чертах лица, в округлости тела… Он не смотрел на меня, не отрывал выжженный взгляд от циферблата. Глаза его слезились, но он не плакал.

В левой руке человек держал часы, в правой – кисточку, измазанную черной краской, как и обе его руки. На столе перед ним лежал очередной холст с очередным черным квадратом.

Соединив все вместе, я увидел перед собой лишь выцветшую, пустую сущность… выгоревшую на солнце некогда живую фигуру человека. До конца я не мог понять, кто находится передо мной, но ощущение, что я максимально близко подобрался ко многим ответам, подсказывало мне важность того, кто сейчас блеклым взором глядел на бессмысленный механизм часов.

– Ты кто? – повторил я свой вопрос требующим тоном, зная, что сейчас за моей силой скрывается дикий страх и ужас, и я не позволяю себе их почувствовать до конца.

Он отрывает взгляд от часов и смотрит в мою сторону, но не на меня. Кажется, будто я превратился в бесплотный дух, и теперь сквозь меня все хорошо просматривается.

– Я рисую… – кратко отвечает он и замолкает.