В плену у свободы

– Твои торгаши – поправил Овод, старательно пряча улыбку, – Там же где и всегда. Память отшибло?

– Да нет. – Ласка упаковала гитару в чехол, до хруста потянулась и побрела в сторону выхода. – Всё я помню. Порой, даже чуть больше, чем нужно.

За матерчатой дверью вырос привычный палаточный городок с его родными цветастыми палатками и цыганистым населением. Караванщики в полном составе сидели на траве у импровизированной границы лагеря, сбросив груженные товаром для обмена короба под дерево и потягивали что-то из передаваемой по кругу бутылки.

– Узнаю, что там алкоголь, каждого персонально буду мордой в речку макать, пока не протрезвеете – рявкнула Ласка, бесшумно подкравшись с тыла. Торговцев от неожиданности подбросило на ноги. Пресловутая бутылка упала на землю, толчками выплевывая своё содержимое под ноги людей.

– Обижаешь, – добродушно усмехнулся один из караванщиков, – Вода там. Была. Не в первой же к Городу идём.

– Что ж, тогда выступаем, – Ласка деловито оглядела своих подопечных, подняла глаза, любуясь тронутыми желтизной кронами деревьев и, тряхнув головой, словно отгоняя наваждение, первой двинулась в сторону асфальтной дороги, ведущей к чужому и враждебному Городу.