В лабиринте из визитов

Однажды, в детстве, меня водили к писателю. Он был мне каким-то дальним родственником, троюродным дядей, что ли. Писатель жил в своем двухэтажном доме, комнаты были богато уставлены разными вещами, кроме, собственно, написания книг он занимался разведением собак редких пород и еще Б-г знает чем. Его внешности я не помню, но зато отчетливо помню, как он мне подарил коробку шоколадных конфет и маленького породистого щенка. Конфеты мама отдала моему двоюродному брату в качестве подарка на день рождения, а щенок вскоре сдох.

Углубившись в воспоминания, я чуть было не проехал мимо нужного здания. Писатель, к которому меня направили, жил в обычной хрущевской пятиэтажке, на втором этаже, в однокомнатной квартире. Открыв дверь ключом, который мне дал Иван Сергеевич, я огляделся. Диван, письменный стол, еще один, на нем старенький компьютер. На стене висит нечто, издалека напоминающее ковер. Наверное, здесь выросло не одно поколение моли… Обстановка в комнате явно соответствовала той, когда его нашли. Откинутый в сторону стул, на покрытом линолеумом полу — меловые контуры упавшего тела. Телефон на столе, со свисающей трубкой. На трубке пятнышко крови. Сейчас заглянем в протокол медэкспертизы… Ага, кровь писателя. Понятно. Больше в протоколах не было ничего полезного. Ладно, придется действовать своими силами.

Я осмотрелся в поиске вещей, способных помнить происшедшее. Вот. Кухонный нож, лежащий острием к упавшему телу. Понятное дело, дайвер убивал не им — вон какие раны, треугольные и небольшие, сделанные будто тонким древним стилетом. Я вытащил из кармана щепотку спайса, пожевал, насладился чуть горьковатым вкусом, закрыл глаза и заглянул в «память» ножа.

… Темно… Смутная тень за столом… Наверное, писатель… Вот он вскакивает, подходит к другому столу… Видимо, берет трубку… Очень темно, почти ничего не видно, нож не приспособлен для таких экспериментов… Ага, сзади писателя материализовалась тень и грациозно, как-то по-женски протянула руку к шее писателя, он дергается… Еще удар, потом еще один… Нет, это точно женщина… Темнота… Полная темнота, нож выдохся, перестал выдавать информацию. Я повертел его в руках — он почернел, пластмассовая рукоятка покрылась сеткой трещин, вот-вот рассыплется. Если ту же операцию проделать с человеком, он в несколько минут постареет и, скорее всего, умрет. И никакая магия, никакие дозы спайса уже не помогут — стареет сама душа.

Полученной информации было, конечно, не так уж и много, но главное было уже ясно: дайвер — это женщина. Я улыбнулся — женщин-дайверов не так уж и много, я бы даже сказал, их очень мало… Сейчас зайду к нашим, они выдадут полный список.

Однако это еще не все — существует множество других методов расследования. Посмотреть след в Сумраке, что ли? Пожалуй, да, если повезет, я узнаю многое. Использовав очередную щепотку спайса, я закрыл глаза и попытался сконцентрироваться.

В дверь постучали.

Главное — это хорошо сконцентрироваться. Отречься от всего и представить себя на месте того, кто был в этой комнате два дня назад… Но, кажется, дайверша работала чисто — ничего я не заметил. Надо бы попробовать еще кое-что… Елки-палки, трудно ведь концентрироваться!

В дверь еще раз постучали. Громче.

Я наконец осознал, что именно мешало концентрации. Чертыхнувшись, пошел открывать дверь. На пороге стоял молодой человек лет этак двадцати двух, в сером джинсовом костюме. Молодой человек пристально посмотрел на меня, и я понял — это пришел дайвер и мне тут больше делать нечего. Присутствие дайвера помешает любой работе. Обменявшись еще раз взглядами, я пропустил его внутрь, а сам вышел. Пусть сам думает, своими методами.

Выйдя из пятиэтажки, я обернулся и посмотрел на дом. Неплохая картина получилась — старая пятиэтажка на фоне помрачневшего неба. Наверху ветер гнал темные тучи, в просветах иногда мелькало низкое зимнее солнце. Снова пошел снег. Насладившись мрачным пейзажем, я побрел к шефу.

2