В бою антракта не бывает

Ирина переждала очередной обстрел, снова вжимаясь в сиденье и глядя в серый потолок машины. Мысленно прогнала возможный вариант: еще больше вытянуться на сиденье и перевернуть винтовку. Подтянуть под себя ногу и снять туфлю. Ствол в рот, большой палец на спусковой крючок. Вот и все, что она успеет сделать в последние мгновения своей жизни.

Нет, только не так.

Она почувствовала, когда нужно снова занять позицию для выстрела. В этот раз она стреляла «поверх оптики», не целясь, наверняка зная, что попадет. Но в оптику все же взглянула – чтобы зафиксировать попадание.

Но кто-то другой сделал это за нее. Короткая очередь из окна на первом этаже прожгла ее насквозь. Пули прошили ноги, живот и грудь. И все повторилось снова. И еще раз. Как на бис.

...Милиционеры, окружившие машину, увидели красивую женщину лет двадцати восьми. Красивую и мертвую. На груди Ирины покоилась снайперская винтовка.

Вместо эпилога

Тремя минутами ранее

– Где-то я это уже видела, – бросила Ирина, зафиксировав в оптический прицел попадание. Гордость за себя выдавила на ее глаза слезы. Она, поставив последнюю точку в этом деле, снова поторопила Романова:

– Уходим, Костя!

Она была счастлива, даже убив еще одного человека. Ее состояние соответствовало внутренней удовлетворенности от слаженной и даже красивой работы в паре. В паре с таким классным парнем, как Костя Романов. Ее настроение поддерживало знание о многих жертвах – в сибирском изоляторе, в вагоне, в типографии, в заповеднике. Она выжила. Из всех – одна.