Unknown

Из зеркала на меня поглядела круглая, лысеющая рожа; какое-то время я бессмысленно пялился с бритвой в руке, в кухне Барбара гремела кастрюлями, полоскала сорочку мамочки в жестяной ванне, а я пялился в зеркало.

А потом приложил лезвие к горлу, глядя себе прямо в глаза.

Неожиданно я отвел бритву и полоснул ею по предплечью.

Боль была резкой, но недолгой и бледной, какой-то несущественной, как будто бы я весь онемел.

Кровь начала капать светящимися каплями в таз, она за другой, словно бусины с разорванного ожерелья.

И вот тут ко мне вернулось сознание. Резко, как будто бы я выплывал на поверхность. Захлебываясь и резко заглатывая воздух, я давился собственной индивидуальностью. Вернулась боль. Боль порезанной руки, боль, что была памятью после вчерашнего боя, отчаяние и огонь, которая травила меня изнутри.

Из зеркала до сих пор пялилась чужая, круглая рожа, но откуда-то снизу начали выплывать мои собственные черты.

Я вытер бороду от мыльной пены и выскочил из ванной.

На стуле висели великоватые коричневые брюки с подтяжками и полотняная белая рубашка.

- Где моя одежда?

- На стуле, - сказала Барбара, глядя на меня над корытом.

- Я спрашиваю, где моя одежда. Та самая, в которой я вчера пришел.

- Ой, отстань, - мотнула она головой. – Одежда постиранная. На стуле.

Я обыскал кухню, комнату, потом маленькую комнатку, в которой стояла коляска с сидящей мумией, заполненную душной вонью гниющих цветов и дохлой рыбы. В конце концов, я обнаружил свои вещи в прихожей, засунутые куда-то за шкаф, среди другого тряпья, и накрытые деревянным корытом.

Мои джинсы, моя рубашка, моя футболка.

Носки спаслись.

Обыск продолжался. Плащ очутился в топчане, а кобура с обрезом в зольнике холодной печи в гостиной.

Не хватало башмаков.

- Где мои башмаки?

- Зачем тебе башмаки, - с опасением в голосе спросила женщина. – Ты же никуда не пойдешь… Сейчас будет завтрак. Что у тебя с рукой?! На ней кровь!

- Где мои башмаки, женщина! – рявкнул я.

- Не гляди так на меня! Леон, я тебя не узнаю!

- Ничего, блядь, удивительного! Ты ведь меня не знаешь! И никогда перед тем не видела!

- Прошу, я тебя боюсь…

- Ботинки!

Она села за стол, оперла голову на сложенных руках и начала скулить. Я почувствовал себя паршиво. Вот только, черт подери, почему? Во что я позволил себе вляпаться?

Обувь обнаружилась перед домом, спрятанная под старым, разбитым цветочным горшком.

Я надевал башмаки дрожащими руками, сидя на кривой лавке, длинные шнурки путались в пальцах.

Из дома доносился отчаянный плач.

Ад находится в нас. В средине. Каждый носит его с собой, пока не преодолеет.

Я закутался в свой тяжелый плащ.

Так или иначе, я до сих пор жил. Я знал об этом, потому что у меня до сих пор все болело.

"Пепел и пыль, браток".

Я вернулся от калитки.

Хлопнул дверью, женщина подняла мокрое от слез лицо и с надеждой глянула на меня.

- Выезжай отсюда, - жестко заявил я.

- Уехать? А куда? Мамочка…

- Мамочка давно уже мертва. Она совершенно в тебе не нуждается. Ты тоже уже не живешь. Вспомни. Вспомни, женщина. Это город мертвых. Ты не обязана здесь сидеть. Только ты сам обо всем решаешь. Иди на вокзал, а когда приедет поезд, садись на него. Вот тебе билет. Слышишь меня? Садись на поезд!

Я положил перед ней картонный прямоугольник, который нашел в кармане.

Женщина глянула на билет, а потом на меня: серыми, водянистыми глазами, без искры понимания.

Я вышел и уже не возвратился.

День в мире Между. До сих пор я никогда его не видел, правда, не о чем было и жалеть. Выглядел он как очень туманное утро, а еще на мгновение перед грозой. Все было бурым, ни темно, ни светло, сквозь туман просвечивал грязный, желтый свет. Только лишь пепел и пыль были такими же.

Я шатался по переулкам среди домиков, вроде как и городских, вроде как и деревенских, пока не вышел на какую-то улицу. Было пусто и странно. Немного как после полного уничтожения, а немного как будто во время войны. Я брел по кривым проулкам, среди странных домишек, встречаемые люди иногда сновали безразлично, не обращая на меня внимания, иногда же они неподвижно стояли, повернувшись лицами к стенам, как те, которых я видел в поезде. Я понятия не имел, что делаит. Задержаться здесь? Выискивать автобус?

И все так же было холодно.

Бар я обнаружил, не знаю как, и неизвестно зачем я в него вошел. Похоже, руководствуясь инстинктом. Я вышел на замощенную рыночную площадь, углядел вывеску и ступеньки в подвальное помещение, вот и вошел. Не знаю, чего я искал. Явно ведь, не завтрак. Тем не менее, это был рефлекс. Когда просыпаешься в чужом городе, утром следует поискать завтрак.

Я опасался что-либо здесь кушать. Как будто бы глоток питья или кусочек еды могли бы пленить меня в мире упырей навечно.

По улице проехала запряженная лошадьми телега, а сразу же за ней – горящий мотоцикл из моих времен: быстрый, приземистый, с задранным задом. Он проехал, а за ним тянулась полоса дыма и огня, как за сбитым самолетом.

Я вошел в бар.

Тот был открыт, и в нем даже сидело несколько клиентов.

Внутри было темно, пол был посыпан мелкими опилками, сквозь затянутые паутиной окна попадало очень мало света.