Unknown

Упираясь руками в стол, поднимаюсь на ноги, так и не выпив кофе. Боже, кому я уже мог понадобиться? Пересекаю периметр столовой, выходя в небольшой холл. Вижу перед собой женщину лет сорока, которая с явным интересом рассматривает картины, висящие на стене. Но слыша мое появление, замирает. В ее руках папка с какими-то документами. И в голове тут же находится разумное объяснение ее визиту. В последнее время я занимался благотворительностью. Помогал больным детям. Спонсировал приюты для бездомных людей. Скорее для того, чтобы сделать себе должную репутацию. Но очень часто думая о таких поступках, понимал, что деньги – это всего лишь ничтожные бумажки. Но такие необходимые для обреченных людей.

– Мистер Конорс, доброе утро, – женщина делает пару шагов ко мне навстречу, останавливаясь в нескольких метрах.

– Доброе утро, – вежливо отвечаю, даже когда понимаю, что оно уже ни хрена не доброе.

– Простите, что беспокою Вас в такое раннее время суток. Но у меня очень важное дело, требующее немедленного внимания, – тон ее голоса очень серьезен. Замечаю, с какой силой она сжимает пальцами свою папку, и сам напрягаюсь.

– Пройдемте в столовую, – делаю жест рукой в сторону двери, ведущую в соседнюю комнату, – и Вы все мне расскажете. – Пропускаю женщину вперед. Иду следом, всовывая руки в карманы своих брюк. И когда мы подходим к столу, отодвигаю стул, приглашая женщину присесть. Сам же сажусь напротив. Сгорая от нетерпения узнать цель ее прихода. – Кофе не желаете? – любезное предложение гостеприимного хозяина.

– Нет, спасибо, – отрицательно качает головой, кладя принесенную папку на край стола.

– С кем имею честь общаться? – вполне логичный вопрос.

– София Грейс. Представитель социальной службы по опеке и обеспечению детей, нуждающихся в приемных родителях, – она выдает это на одном дыхании. Больше ничего не говоря. Смотрит так, словно должен сам знать о целях ее появления. Только я ни черта, твою мать, не понимаю.

– Ну, меня, похоже, Вы и так знаете, – насмешливо кривлю губы в ухмылке, вытаскивая руки из карманов брюк. – И осмелюсь предположить, что Ваша служба нуждается в деньгах и поддержке. – Это единственная возможная мысль, которая пришла на ум.

– Позавчера вечером в один из приютов нашего города полицейскими были доставлена одна пятнадцатилетняя девочка. Дочь Эстель Конорс, которая была женой Вашего старшего брата. – Женщина на мгновение замолкает, а внутри меня происходит атомный взрыв. Я знал об этой ошибки молодости Эстель. Еще когда мы только начинали наши отношения, она честно рассказала о том, что у нее есть дочь. Маленькая девочка, которую воспитывает ее тетя. Но я совершено не понимал, какое отношение сейчас к ней имею я. – Она воспитывалась своей тетей, имея полную поддержку от матери. Но после ее гибели... – женщина заминается и опускает взгляд, – кстати, приношу Вам свои искренние соболезнования.

– Спасибо. – Короткий ответ. Тактичный.

– После смерти миссис Конорс, – она не может подобрать нужных слов, начиная волноваться, – девочка оказалась в приюте. У нее сложный характер. Идти на контакт с кем-либо из наших сотрудников напрочь отказывается. Мы пытались связаться с тетей, которая до этого времени занималась ее воспитанием, но она наотрез отказалась ее забирать. Сослалась на плохое здоровье и неблагоприятное материальное положение. По закону она имеет на это право, передавая жизнь и судьбу девочки в руки нашей службы. – София замолкает, а я никак не могу понять, зачем она явилась в мой дом и рассказывает все это. Я не имел никакого отношения к Эстель и ее родственникам. И дочь, которую она сама-то не воспитывала, была мне абсолютно чужим человеком.

– Так что Вы хотите от меня? – прямой вопрос. Чтобы мгновенно развеять все сомнения.

– Вы единственный, кто может взять опеку над ней, – женщина раскрывает папку, доставая оттуда стопку фото. – Несмотря на то что она официально не была удочерена Вашим братом, который являлся законным мужем ее матери, Вы единственный родственник, которому можно передать девочку. Вы только посмотрите на нее! – женщина неуверенно протягивает мне стопку с фото, на которые я не решаюсь сразу взглянуть. – Ей срочно нужна помощь. – Последние слова, и меня словно обдают ледяной водой, когда я смотрю на фото, лежащее первым. Девчонка-подросток. С исступленным, затравленным взглядом. Она похожа на дикого волчонка, который озлоблен на весь мир. А внутри этого взгляда непроглядная тьма и пустота. Холод, который я ощущаю, просто смотря на фотографию. Она ни капли не похожа на свою мать. Не единого сходства. Видимо, вся в ублюдка отца, который даже не хотел, чтобы она родилась. Быстро перелистываю остальные фото, чувствуя, как от злости сжимается сердце. Я не мог сказать, что жалею эту девчонку. Не мог. По сути, мне было плевать, даже зная о том, что в этом подростке течет кровь женщины, которую я любил. Она мне никто.