Удержи меня

Слева от Камиллы стоит Джульетта Фор, рыжеволосая девушка, которая собирается замуж за сына миллиардера. Три другие "подруги" — Брижит Бансель, Софи Ренуар и Лилиан Де Ротшильд — по статусу ниже Камиллы и Джульетты и, как правило, следуют за ними повсюду, как домашние собачки.

Я говорю "подруги", потому что ни одной из этих женщин нет дела друг до друга. Все дело в статусе. О том, с кем ты тусовался, на следующий день пишут в журналах и газетах, и это дерьмо важно для этих людей.

Думаю, в моем мире все точно так же. Редко кому везет иметь настоящего друга.

Мои глаза снова останавливаются на Камилле, и я замечаю каждую ее изысканную деталь. Как она ведет себя с другими людьми. Фальшивая улыбка. Напряженность в спине. Наполовину полный бокал шампанского, который больше похож на реквизит, чем на напиток, которым она наслаждается.

Ей это не нравится.

Я замечаю, как она смотрит на свой телефон, и облегчение мелькает на ее лице.

Когда Камилла прощается с другими женщинами и ставит фужер на стол, я забываю о своем напитке и выхожу вслед за ней из конференц-зала.

Как только она оказывается вдали от посторонних глаз, ее плечи немного опускаются, и она делает глубокий вдох.

Она выглядит измученной.

Я выхожу за ней из отеля и смотрю, как она направляется к Бугатти. Она, не глядя по сторонам, забирается в машину и уезжает.

Она — легкая мишень.

Я мог бы убить ее десятью разными способами за те пять минут, которые потребовались ей, чтобы добраться до машины. Не говоря уже о том, чтобы расправиться с ней по дороге к дому.

Господи, эта работа потребует терпения, которого у меня нет.

Глава 2

Ками

(Неделю спустя…)

Входя в дом моей семьи, где каждый уголок наполнен воспоминаниями из моего детства, мое тело расслабляется.

На этой планете есть только два места, где мне не нужно притворяться — мой пентхаус и дом моего отца.

Во всех остальных местах я должна быть идеальной светской львицей.

В воздухе витает аромат жареной курицы с чесноком. В животе урчит, и я направляюсь на кухню, где Филипп занят приготовлением моего любимого блюда. Он был шеф-поваром моего отца более двадцати лет и практически является членом семьи.

Зайдя на кухню, я улыбаюсь при виде золотистой жаренной курицы.

Филипп замечает меня и тут же качает головой.

— Нет, princesse¹. Ты можешь подождать десять минут и поесть с отцом.

Я целую его в щеку и хлопаю ресницами, что вызывает у него смешок.

Он поднимает указательный палец.

— Только одну картофелину.

Я не теряю времени и беру с подноса жареный картофель с хрустящей корочкой.

— Никто не готовит его так вкусно, как ты, — хвалю я его, прежде чем впиться зубами в хрустящее лакомство.

Я слишком люблю поесть, чтобы быть стройной как тростинка, как другие светские львицы. Я несколько раз пыталась сесть на диету, но всегда была недовольна, поэтому сдалась и примирилась со своим телом. К тому же, жизнь слишком коротка, чтобы морить себя голодом, когда в еде так много полезного.

Филипп вздыхает, но на его губах появляется улыбка.

Доев картофелину, я спрашиваю:

— Как дела?

— Все так же, что и в нашу последнюю встречу, — бормочет он, разрезая курицу на кусочки.

Филипп всегда был немногословен, поэтому меня не беспокоит его ответ.

Он использует разделочный нож, чтобы указать на дверь.

— Твой папа ждет.

Я улыбаюсь Филиппу, оставляя его в своем священном месте, и направляюсь в неформальную гостиную, где папа обычно сидит на раннем послеполуденном солнце, просматривая новости.

Когда я слышу рокочущий мужской голос, моя бровь приподнимается. Папа не упомянул, что у нас на обед будут гости. Обычно мы обедаем вдвоем.

Войдя в комнату, я вижу папу, сидящего в своем кресле, с серьезным выражением лица. Я слежу за его взглядом, и в тот момент, когда мой взгляд останавливается на незнакомце, замираю.

Матерь Божья.

Если бы мне пришлось рискнуть, я бы сказала, что мужчине чуть за тридцать, но до сорока. У него каштановые волосы, аккуратно подстриженные, с недельной щетиной на подбородке. Его нос, возможно, когда-то был сломан, но это только подчеркивает его привлекательные черты.

Что заставляет меня пялиться, как изумленную идиотку, — так это его глаза.

Боже, его глаза.

Я не уверена, серые они или самого светлого оттенка зеленого, который я когда-либо видела. Мне придется подойти поближе, чтобы убедиться.

Его темные брови подчеркивают цвет и придают им интенсивность, которая заставляет меня ерзать.

Пронзительный — единственное слово, которое я могу подобрать, чтобы описать его пронизывающий взгляд, устремленный на меня, как ракета, наведенная на цель.

Иисус.

Я с трудом сглатываю, и мне требуется больше силы воли, чем нужно, чтобы оторвать взгляд от привлекательного мужчины и посмотреть на отца.

Улыбка появляется на моих губах, когда я подхожу к отцу и, склонившись над ним, целую его в щеку.