Убей или умри!

— От души, душевно, в душу! — загоготал Кислый. — Он попытался огреть меня по спине пятерней, имитируя дружеское расположение, но я уже проскользнул мимо, и быстрым шагом пошел к дому.

У подъезда стоял джип. Крузак. Большая черная туша с тонированными стеклами. Интересно, к кому это приехали. У наших такого не водилось. Поднимаясь по лестнице понял к кому. Олька, соседка из квартиры напротив спускалась навстречу. В старших классах она бегала за мной как собачка. Тогда я для её казался взрослым и крутым. Но я воротил нос, как же, она ведь на год младше. Сейчас даже не поздоровалась. Сделала вид, что не узнает.

Выглядела она вызывающе. Пэ–рэ черед тире, сказал бы Симба. Короткая курточка, такая что даже не прикрывает полностью живот. В пупке пирсинг. Ей на улице не мерзнуть, сразу в тачку прыгнет. Юбка больше похожа на широкий пояс. Стоя ниже на пролет, я заметил, что на ней вместо колготок, чулки. «В них трахаться удобнее», — заботливо подсказал внутренний голос. — «Даже трусы снимать не надо, сдвинул в сторону, и готово. Да и какие там трусы небось — три ниточки и всё. Или кружева сплошные прозрачные», — продолжал нашептывать он мне, — «В машине не развернуться, так чтоб сразу готовая была».

Похабные картинки сами лезли в голову, и я даже скрипнул зубами. Хотя с Олькой мы и целовались всего один раз, в десятом классе после дискача, но сейчас мне было стыдно и противно за негнущуюся в рукавах куртку и старые, разбитые кроссы. Она прошла мимо, копаясь в мобильнике и обдав меня едким ароматом приторно сладких духов. Мой день решительно не задался.

* * *

Обедать будешь? — спросила мать.

Угу, — бросив рюкзак в прихожей я вымыл руки и сел на кухне.

Макароны, две сосиски, упругие и крошащиеся во рту, как мясное желе, и квашеная капуста — вот и весь обед. Мать села напротив. На лице тревога. Видно, что сдерживается — спрашивать или нет. Не сдержалась.

— Ты отца не видел?

— Неа, — мотаю головой, — а что такое?

— Карточку свою не могу найти, — говорит мать, — зарплатную. Может на работе забыла, — с надеждой добавляет она.

— Заблокируй, — предлагаю я. — По телефону можно.

— А жить мы на что будем?! — возмущается она. — Пока новую выпустят, жрать мы на что будем, я тебя спрашиваю?!

Молчу, закидывая в себя остатки макарон. В последнее время мама часто вспыхивает без повода. Я не обижаюсь, мне её жалко.

— Спасибо за обед, мама. — встав, неожиданно для себя целую её в макушку. Она чуть дергается от неожиданности, и вдруг начинает плакать, тихо, мелко подрагивая плечами. Не найдя, что сказать ухожу в свою комнату, падаю на продавленный диван и включаю музыку.

… мы с тобою так похожи, мы гуляем по протоптанной дороге из утробы прямо в деревянный гроб…

Её тревога передается и мне. Пролежав полчаса натягиваю грубые камуфляжные брюки, простую серую майку с логотипом универа и старую куртку, которая облупилась по плечам сеточкой потрескавшегося дешевого кожзама.

Через дворы топаю к промзоне. Тут на оптовой базе мне всегда рады.

— Андрей пришел! — машет мне Степаныч. — он всегда называет меня исключительно так. Андрей. Знает, что мне это приятно. — Давай, подключайся! Фура только пришла.

Здороваюсь со всеми. Кроме Петровича знаю еще Димку, цыганистого на вид парня моих лет. Еще двое незнакомые и не представляются, да и хрен бы на них. Подхватываю звякнувший ящик с водкой. Прохожу десять шагов. Передаю Димке. Через несколько минут сознание отключается, остается только позвякивание бутылок, да нарастающая тяжесть в мышцах.

— Шабаш братва! — Степаныч отсчитывает купюры. Мне отдает четыре сотни, меньше чем остальным. — Звиняй Андрей, — разводит он руками. Ты позже пришел. Мы до тебя уже целую фуру растаскали. Хочешь, я тебе боем отдам?

Бой, это законная добыча грузчиков. В каждой фуре определенный процент бутылок бухгалтерия сразу считает разбившимися. Конечно, никто их при разгрузке не бьет. Водку переносят бережно, как собственного младенца.

— А тушенки на бой нет? — спрашиваю я, вспоминая сегодняшние пластмассовые сосиски.

— Неа, её в железе возят. Не бьется, — смеется Степаныч.

Соглашаюсь на водку и распихиваю два пузыря по карманам. Главное дома спрятать, чтобы батя не нашел. А так можно Симбе отдать. Тот что угодно превратит в наличные, а бухло и подавно. Шагаю домой в приподнятом настроении.

— Ты мерзавец… урод… паскуда… дерьмо, дерьмо, а не человек! — слышу с кухни. Мама кричит на отца. Он только мычит в ответ, пьян до невменяемости. Слышу как она наотмашь хлещет его по щекам. Отец падает неуклюже, как мешок. Скрипит табуреткой садясь обратно.