Ты теперь моя

На пути к перемене места,
Где душа доживает вечность,
Сто дорог, что висят словно
В небе мосты.
И когда под тобой бездна,
И бежать уже нет мочи,
Ты тогда произносишь молча:
Папа, где ты?
Пока солнце твоё светит,
Пока ходишь по планете,
Пока звёздам гореть надо,
Отец рядом с тобой.
По дороге бесценной жизни
Мы бежим до чего ж быстро,
И умнеем, когда больше
Времени нет.
На бегу забывая цели,
Упираемся лбом в стену,
Познавая себе цену.
Папа, где ты?
Пока солнце твоё светит,
Пока ходишь по планете,
Пока звёздам гореть надо,
Отец рядом с тобой[2].

Не могу сдержать слёзы. Сворачиваюсь, вжимаюсь в крепкую отцовскую грудь, прячу лицо и плачу. Плевать, что дрожь плеч выдает. Я расклеилась. Пока папа рядом — вижу только его. Он гладит меня по спине, успокаивая. Улыбается, позволяя увидеть в своих глазах так много всего. Включая то самое безграничное чувство, в котором я сегодня особенно сильно нуждаюсь.

— Я хочу, чтобы ты была сильной.

— Я буду, — заверяю, усердно кивая. — Я буду.

— Умница, моя красивая.

— Я так люблю тебя, папочка.

— И я тебя, моя принцесса. И я тебя…

Едва стихает наша мелодия, в оборот музыкантов берет Рита и требует организовать нам достойную танцевальную программу. Они охотно переключают динамики на музыкальный центр и уходят на перекур.

Зажигательные ритмы «Ain't It Funny[3]» в несколько стрекочущих тактов и дребезжащих перекатов сметают выдержанную атмосферу.

— Ну, погнали, Хороля, — восклицает подруга, скидывая обувь и подбирая подол длинного платья.

В танцевальной школе с Риткой Савельевой мы люто соперничали. И вместе с тем каким-то непостижимым образом друг другу нравились. Уже тогда хотели дружить, но не признавались. Пока превратностями хитроумной судьбы не оказались на одном потоке в университете.

Под эту песню Лопес наш состав когда-то выступал на соревнованиях в Москве. Собственно, за место в первом ряду мы с Савельевой едва не подрались. Сегодня смеемся, без труда угадывая мысли друг друга.

Тело, опережая сознание, воскрешает танцевальные связки, которые мы тогда отрабатывали до потери пульса. Отбрасывая туфли так же, как и Ритка, собираю пальцами подол. Даже свадебное платье не мешает с проснувшимся азартом синхронизировать движения и ловить от этого головокружительный эндорфиновый кайф. Ноги перебирают и рисуют ритмичный такт, бедра вращаются, мышцы живота сокращаются, плечи и руки выкручивают идеальные пируэты.

Вместе с кровью сосуды затапливает адреналин. Тело нагревается. В груди вспыхивает горячее возбуждение. Разум отключается. Забываю о мерах предосторожности. Сама ищу Саульского глазами. Он стоит неподалеку, в компании безликих для меня в тот момент мужчин. Смотрит. И я засматриваюсь. Мне нравится, как на нем сидит костюм, и то, как белый воротничок рубашки оттеняет его смуглую кожу. Нравится, как в мужественной резкости черт выделяются его серые глаза. И как они опасно мерцают, когда он принимает мои настойчивые неосторожные взгляды. И то, как его взгляд, прослеживая мои движения, медленно стекает по моему телу, будто раскаленная жидкая сталь.

Отворачиваюсь. Но чувствую, что он продолжает смотреть. И не могу сдержаться, чтобы вновь не стрельнуть в него глазами.

Что со мной такое? Почему я так взбудоражена? Почему продолжаю на него глазеть?

Щеки и шею опаливает жаром. Это не просто смущение. Что еще? Я не знаю.

Глава 3

Я иду навстречу солнцу,

Я дышу порывом ветра…

© Токио «Кто я без тебя?»

Юля

— Съешь что-нибудь, — грубый голос Сауля заставляет меня вздрогнуть. — Белая. С платьем сливаешься.

— Не хочу. Не голодна.

Чистое упрямство, признаю. Желудок протестующе скручивается и жалобно урчит, требуя подкинуть организму хоть какие-нибудь питательные вещества.

Я уже крайне сильно нервничаю и все хуже себя контролирую. День близится к концу. Еще немного, и мы поднимемся в номер.

— Поешь, — продолжает давить Саульский.

— Не хочу.

Опускает на лежащую передо мной тарелку шпажку с шашлыком и канапе с семгой.

— Ешь. Если не хочешь, чтобы я тебе помогал.

— Я не ем мясо, — выдавливаю сквозь зубы, ощущая подступающую тошноту.

— Только не говори, что вегетарианка.

— Не совсем. Просто не люблю. Не переношу запах сырого мяса. И иногда я его чувствую даже в готовом виде. Возможно, фантомно. Не знаю… Не съем. Не могу.

— Рыбу съешь, — забирает шашлык себе и подбрасывает на мою тарелку еще несколько канапе. — Это ты, надеюсь, осилишь?

— Рыбу я тоже не особо люблю.