Ты моя проблема

Пока я летаю в облаках, Эрик с Деном о чем-то говорят. Не вслушиваюсь. Наблюдаю за толпой танцующих внизу людей. Очень хочется туда. Мне просто необходим глоток свежего воздуха. Расслабление.

Сидеть в випке, куда мы с Денисом приходим чуть позже, у меня нет никакого желания. К тому же среди друзей Дениса я чувствую себя некомфортно. Лишней, что ли?! Они говорят на знакомые лишь им темы, что-то вспоминают…

Нет, никто не относится ко мне плохо, снисходительно. Не смотрит как на пустое место. Наоборот, все очень приветливы…

— Я спущусь потанцевать, — шепчу Денису, мгновенно чувствуя, как его ладонь сильнее сжимает мою руку.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Здесь, наверху, тоже можно танцевать. Этим как раз и занимаются длинноногие красотки, что пришли в клуб с Соколовскими друзьями. Только вот они все не в отношениях. Это так называемый эскорт.

Не то чтобы я считаю их людьми второго сорта, просто вступить в этот круг не могу. Сразу покажется, что я такая же… глупые предрассудки.

Соколов колеблется. Но я могу быть супермилой и убедительной, когда надо.

На танцполе забираюсь в самую гущу событий. Люблю клубы, обожаю музыку. Бедра моментально начинают покачиваться в такт мелодии. Запрокидываю голову и вытягиваю руки вверх.

Честно, я очень хочу побыть наедине с самой собой. Переварить все, что сегодня было.

Отпускаю себя. Пою, нет, кричу знакомые слова из песни. Яркие эмоции. Давно не испытываемые во всей неразберихе последних дней.

Мне так легко. Свободно.

Чувствую прикосновения. Чужие пальцы сжимают мою талию. Рушат внутреннее уединение. Первая мысль, что это Денис. Улыбаюсь. Правда, мне хватает пары секунд, чтобы осознать, что это не он. Резко разворачиваюсь и отталкиваю от себя парня. Высокого, с бутылкой пива в руках. Он не реагирует на мой протест. Продолжает лезть с этими дурацкими танцами. Касается плеч. Рук. Он пьян и омерзителен в своих поползновениях.

Делаю несколько больших шагов назад. Готовлюсь сбежать, но упираюсь во что-то спиной. Запрокидываю голову, ощущая на себе недобрый взгляд Соколова.



51

Денис ничего не говорит. Только отталкивает этого «весельчака» в толпу. Парень валится на пол, но на него почти не обращают внимания.

Прикрываю рот ладонью и с толикой опасения смотрю на Соколова. Боюсь, что он еще не остановился, что перейдет грань. Он зол. Снова без настроения. Снова начнет обвинять. Так я думаю. Но, вопреки этому, Денис просто берет меня за руку и тащит на выход. По пути забирает верхнюю одежду и всучает мне куртку. Вцепляюсь в шуршащий материал и никак не могу осмелиться поднять глаза.

Вот и повеселились. Вообще, сегодня все слишком странно. Над нами словно что-то витает… какая-то нехорошая аура.

Денис не пил. Мы приехали сюда на его машине, на ней же и уезжаем. Стою у открытой двери и никак не могу заставить себя опуститься на сиденье, хотя мотор уже вовсю издает грозный шум. Рычит на меня.

— Садись, чего застыла? — цедит сквозь зубы.

Вытягиваюсь словно струнка. Желание куда-то с ним ехать отпадает само собой. Я не сделала ничего ужасного или аморального. Если он сегодня не в настроении, это не повод так себя вести.

Со всей дури хлопаю дверью и отхожу в сторону. Достаю телефон и вызываю такси.

Я не знаю, смотрит ли он на меня в зеркала, но попыток вернуть или хотя бы поговорить не предпринимает.

Начинаю нервничать. Честно, уже жалею, что вызвала машину, что ушла. Вспылила. Но и давать заднюю смелости у меня не хватает. Поэтому я покорно жду белый «Фольц», который должен вот-вот подъехать.

Когда машина ровняется с бордюром, я слышу резвый рык мотора, оборачиваюсь, наблюдая, как джип Соколова срывается с места.

Поджимаю губы. Денис, видимо, бьет по тормозам, потому что авто резко замирает. Застывает на месте. И все это за какие-то секунды. Уверяю, минуты еще не прошло.

Яркий свет фар развернувшейся тачки слепит. Закрываю лицо рукой.

Мне бы забраться в такси и поскорее отсюда уехать. Но я стою. Все чего-то жду.

Дождалась. Соколов, злой как черт, вылетает на улицу, в несколько шагов пересекает расстояние между нами, хватает за руку. Впивается в запястье и тянет за собой. Водитель такси возмущается. Впрочем, он делает это с тех пор, как я стою на краю тротуара и не решаюсь сесть в машину.

— Мне больно!

Денис поворачивает голову чуть в сторону. Обдает меня ледяным взглядом, но ослабляет захват. Оказавшись у своей машины, впечатывает в холодный металл спиной. Пригвождает к двери и не дает пошевелиться.

Мне страшно. Но боюсь я не его. Себя. Соколов слишком близко. Критично. Его дыхание опаляет кожу на шее. Не понимаю, как это работает. Я должна послать его куда подальше за такие выходки, но я как тот кролик, что смотрит на удава. Уже под гипнозом. Шаг влево, шаг вправо… не смогу.

— Почему ты злишься? — шепчу, не могу говорить громко. В горле пересохло.