Ты - моя ошибка (СИ)

- Рад, слушай, а я раздобыл телек. Хочешь, тебе в комнату поставим? Ты ж одна пока, скучно, наверное?

- Как мило, - шепчет Ромка.

- Ага, целый телек, раритет же, - рычу, но тоже не громко.

- Да нет, не стоит. Мне нравится тишина, - радуги только изо рта не хватает этой заразе. Какая прелесть. Она со всеми умеет быть милой, получается? Ну, кроме меня, конечно.

- Кстати, в пятницу все у Сереги собираются. Ну, в честь моего заселения. Придешь? – упираюсь языком в стенку щеки, раздраженно стискиваю челюсть. Ладно. Я не отношу себя в категории парней для отношений, и для ревности. Но, твою мать, какого черта меня так бесит все это? Зачем я вообще иду следом и подслушиваю как пятилетка? И этот еще рядом ржет, разорвет вон скоро.

- В пятницу? – удивленно спрашивает Ульяна. Резко останавливаюсь. Нет. Не хочу слышать ее ответ. В конце концов, у нас был тупо секс. Пусть катится. Меня всегда интересует что-то новенькое. К тому же, уверен, лучше, чем я, вряд ли кто-то у нее будет.

- И что ты встал? – угорает Филатов.

- Чтоб Макаров тра*нул твою женушку, - рычу на него, и разворачиваюсь в сторону буфета.

- Иди нахер! – вопит мне в спину истеричка. Да только я и сам себя чувствую не лучше. Новый этап в жизни? Быть не может. Я точно не из той серии.

Глава 42 – Никита

Во вторник ночью меня посещает очередная гребанная бессонница. Я уже себя лунатиком чувствую, ей богу. Слоняюсь по дому, скоро скулить начну. И вроде все как обычно, а что-то не так. Только что именно, не понимаю.

В среду решаю немного расслабиться. Надоела серость, хотя я к ней в принципе привык. Поэтому заруливаю к знакомому в кинозал и под вискарь мы засаживаемся играть в мафию. Не мой вид развлечения, от слова совсем, но хоть что-то. Возвращаться в квартиру с каждым разом сложней, там из меня словно высасывают жизненные силы.

После игры и пустой болтовни, прихожу на хату. Скидываю вещи, иду в душ, потом на автомате тянусь к ручке, поворачиваю ее, переступая порог спальни. Я не был здесь так долго, что на полках кажется, появилась пыль. Ложусь на кровать, закрываю глаза, а рука сама скользит по покрывалу, будто пытается добраться до чего-то, но не получается.

Резко поднимаюсь и понимаю, надо еще выпить. Почему я вообще не пил все это время? Сразу такая легкость в плечах и желание вернуться в спальню. Иду на кухню, нахожу там бутылку золотого рома, и тащусь с ней обратно на кровать. Делаю глоток, другой. Губы расплываются в улыбке, дышать становится легче. Поворачиваю голову, и тут в позвонке простреливает. До такой степени больно и остро, что я едва не выпускаю из пальцев бутылку.

Ульяна.

В ней было что-то такое… Она лежала рядом, ее руки касались меня, ее глаза наполняли теплом. Глупые объятия. Задорный смех. Приятный запах. Каждый раз, когда эта девчонка клала голову мне на грудь, казалось, это навсегда. Страшное ощущение. Стойкое. Единственное в своем роде. Непередаваемое.

Я тянусь к телефону, и мой пьяный мозг выдает команду – позвонить. Пару быстрых движений, гудок на другом конце. Сколько на часах? Половина второго? Да и плевать.

- Але, - разлетается трепетный сонный голосок. Мрак. А мне вот совсем не спится. Какого черта. Выдыхаю громко, накрывая ладонью глаза. В комнате темно, в моей душе тоже беспросветная тьма. А я по какой-то наивной тупости тянусь к проклятому свету. Маленькому огоньку. Смертник. Мотыльки летят на огонь. В закрытые окна. Чертовые смертники.

- Мне кажется, время ломается, - шепчу в трубку, растягивая губы в ненормальной улыбке. Пальцы начинает покалывать, а я как последний дурак вслушиваюсь в дыхание Снежинки, в короткие звуки, которые она пытается скрыть за трубкой. Алкоголь напоминает, что я давно не слышал ее голос. Алкоголь навевает странные мысли. Неконтролируемые.

- Я бы обнял тебя, - честно признаюсь, потому что будь она рядом, мои руки уже бы скользили по ее бархатной коже. Такой нежной и мягкой, как шелковые нити. Ульяна не отвечает и мне требуется больших усилий, чтобы услышать хоть какие-то звуки. Она здесь или нет? Вспоминаю детство. Вспоминаю то самое чувство. Я знаю ему название, от него прячутся под кроватью поздно ночью. Из-за него ставят рамки на полках, а спустя двадцать лет зачем-то протирают с них пыль. Я жил с этим чувством всю жизнь. А потом, вероятно, потерял его.

- Давай займемся сексом? – спрашиваю тихо.

- Ты серьезно? – раздается неожиданно давно забытый голос. Или незабытый? Усмехаюсь, потому что смешно. Я выгляжу смешно. Напился в хлам, лежу на кровати и звоню какой-то непонятной девчонке, предлагая потра*аться. Хотя почему же непонятной? Очень даже понятной. Красивой. Теплой. Яркой орхидее. Говорят, она очень прихотлива. Говорят, за ней нужен специальный уход, но, если очень постараться, цветок ответит невероятной красотой. Когда Ульяна успела стать орхидеей?..

- А что не так?

- Ты позвонил мне, чтобы предложить заняться сексом? Серьезно, Ник? – злится. Не ждет ответа. Да и к черту. Потому что у меня его нет. Отвожу трубку от уха. Смотрю на экран. Сбросила.